¿Otra vez con ella?
Lucía clavó la mirada en su marido. Javier seguía atándose los zapatos con calma.
A ver a los niños, Lucía. A los niños, no a ella murmuró Javier, ajustándose los cordones. ¿Cuándo vas a dejar de sacar el tema?
Lucía calló. Sus labios se apretaron en una línea fina. Quería decir tantas cosas, pero las palabras se le atascaban en la garganta, formando un nudo doloroso.
Antes de casarnos, esto no te molestaba continuó Javier, levantándose y cogiendo la chaqueta del perchero. Sabías que tenía hijos. Te lo dije desde el principio. Dijiste que lo entendías. ¿Y ahora qué? ¿Dramas? ¿Interrogatorios?
Lucía apretó los dientes con más fuerza. Javier se puso la chaqueta y, sin esperar respuesta, salió por la puerta. El cerrojo sonó, y ella se quedó sola.
Pasaron unos segundos antes de que Lucía pudiera moverse. Sus piernas parecían de plomo. Cayó sobre el sofá del salón. Encendió una telenovela absurda. Ruido de fondo. Algo, lo que fuera, para ahogar sus pensamientos.
Llevaban tres años juntos. Dos de ellos, casados. Y sí, ella lo sabía desde el principio. Divorcio. Dos hijos. Un niño y una niña. Javier se lo contó en su tercera cita. Entonces, Lucía sonrió. Dijo que no era problema. Que lo entendía. Que los hijos no eran un obstáculo.
Ahora esas palabras le sonaban ingenuas, ridículas.
Lucía se tapó los ojos con la mano y respiró hondo. Contener las lágrimas era cada vez más difícil. El pecho le pesaba como si una losa invisible lo aplastara.
Con el tiempo, aguantar se hizo imposible. Dos veces por semana. Sin falta: martes y sábado. Javier se iba a casa de su ex. En teoría, a ver a los niños. Pero se quedaba a cenar. Pasaba tiempo con su exmujer. Con Elena.
Lucía sabía que era absurdo. Confiaba en su marido. O al menos, intentaba convencerse. Pero algo dentro de ella le advertía que se avecinaba una tormenta. Una sensación vaga que le revolvía el estómago.
Cuando Javier se marchaba, Lucía se quedaba sola en el piso. Se hundía en la autocompasión. Se reprochaba no saber defender su postura. Ceder ante las promesas de su marido. Callar cuando debería gritar.
Agarró el móvil y escribió un mensaje rápido a su amiga.
«Otra vez con ella».
El teléfono vibró. Era Sara.
Hola dijo Lucía, intentando que su voz no temblara.
Lucía, ¿qué haces? Sara no anduvo con rodeos. ¿Hasta cuándo vas a aguantar? Te está engañando. Es obvio.
No, Sara, no lo entiendes empezó Lucía, pero su amiga la interrumpió.
Lo entiendo perfectamente. Dos veces por semana se va con su ex. Se queda hasta la noche. ¿Y me vas a decir que están jugando al Lego con los niños?
Lucía se pasó la mano por la cara. Sabía que Sara tenía razón. Pero decirlo en voz alta significaba admitir que su matrimonio era una farsa.
Él dice que no hay nada entre ellos susurró Lucía. Que solo va por los niños.
Dios mío, qué ingenua eres suspiró Sara. Lucía, por favor, abre los ojos. Los hombres normales no pasan la tarde entera con sus ex. Los hombres normales llevan a los niños a su casa, salen con ellos y los devuelven. El tuyo se sienta en su cocina, come su cocido y, seguramente, le coge la mano cuando los niños no miran.
Sara, basta Lucía apretó el teléfono con fuerza.
¿Basta? Vale. Pero recuerda mis palabras. Vas a sufrir con él. Y cuando pase, no digas que no te avisé.
La llamada terminó. Lucía miró al techo. En la tele, alguien reía a carcajadas. Pero a ella ya todo le daba igual.
Javier volvió cerca de la medianoche. Lucía lo escuchó desvestirse en el pasillo. Luego, el ruido del agua en el baño. Cuando se acostó a su lado, Lucía olió un perfume ajeno. Dulce, empalagoso.
No preguntó por qué había tardado. No tenía fuerzas. Pero Javier habló, acomodándose en la cama.
Perdona la hora. La niña tenía que hacer una manualidad para el colegio. La ayudé murmuró, cerrando los ojos. Hizo una vaca con piñas. Quedó graciosa.
Lucía asintió en la oscuridad, aunque Javier no lo vio.
Así pasaron meses. Martes. Sábado. Ida. Vuelta. Olor a perfume ajeno. Excusas.
Luego, Javier cambió. Se volvió hosco y distante. Pasaba las tardes mirando el móvil, frunciendo el ceño. Lucía intentaba preguntarle qué pasaba, pero él la despistaba. Refunfuñaba algo incomprensible y se iba a otra habitación.
Unas semanas después, Javier le dio la noticia:
Oye, el viernes tenemos una cita doble.
Lucía se giró, arqueando las cejas.
¿Con quién?
Con Elena y su nuevo novio.
A Lucía se le quitó un peso de encima. ¿Así que Elena tenía a alguien? ¿Entonces Javier no estaba con su ex? ¿No la engañaba? ¿Todas sus dudas habían sido infundadas?
Una sonrisa apareció en su rostro. Se giró hacia Javier y le rodeó el cuello con los brazos.
Claro que iremos.
El viernes llegó rápido. Lucía incluso se compró un vestido nuevo. Azul claro, que ceñía su figura. Quería verse bien. Quería demostrarle a Elena que era digna de Javier. Que era la elección correcta.
Llegaron a una cafetería en el otro extremo de la ciudad. Un sitio acogedor, con mesas de madera y luz tenue. Elena ya estaba allí, junto a un hombre de unos cuarenta años. Alto, deportivo, con una sonrisa agradable.
Hola Elena se levantó para saludar. Este es Luis.
Lucía sintió un buen presentimiento. La velada sería tranquila. Hablarían, se conocerían y cada uno seguiría su camino.
Pero la cita fue un desastre.
Toda la noche, Javier actuó como si quisiera recuperar a su ex. Interrumpía a Luis. Demostraba que conocía a Elena mejor que nadie.
Luis propuso pedir una pizza picante. Javier intervino:
A Elena no le gusta lo picante.
Lo sé respondió Luis con calma. Íbamos a pedirla para nosotros. Para Elena elegiremos otra cosa.
Pero Javier no se calló.
¿Recuerdas, Elena, cuando fuimos a la playa con los niños? siguió, ignorando a Luis. El niño encontró una medusa. Creía que era un juguete.
Elena asintió, pero su rostro mostraba incomodidad.
Javier, eso fue hace años dijo, intentando cambiar de tema.
Pero él siguió. Historia tras historia. Sobre los niños. Sobre su pasado juntos. Sobre cuando eligieron el carrito para la niña. Sobre las noches en vela cuando el niño tenía cólicos.
Lucía calló, apretando su vaso de agua. Cada palabra de Javier le dolía. Veía que a Elena también le molestaba. Su ex intentaba pararlo con la mirada, cambiaba de conversación. Pero Javier no lo notaba.
Y entonces Lucía lo entendió. Javier no había superado a su ex. Seguía aferrado a ella. A su pasado, a los niños, a los recuerdos.
Y ella, Lucía, soñaba allí. Un reemplazo temporal.
Sonó su teléfono.
