¡No me mires así! No quiero a este bebé. ¡Entrégaselo! exclamó la desconocida mientras me lanzaba un fular porta bebé. No sabía qué demonios estaba pasando.
Javier y yo siempre llevamos la vida como una canción de bolero: casi sin discusiones. Yo me empeñaba en ser la esposa y ama de casa ejemplar. Nos casamos cuando aún estudiábamos en la Universidad Complutense. Después de la boda, me quedé embarazada y dimos la bienvenida a dos gemelas. Cuando las pequeñas empezaron a caminar, montamos un pequeño negocio de artesanía en el centro de Madrid. Yo solo ayudaba de vez en cuando, porque el día a día me absorbía el cuidado de las niñas y la casa. Sobre todo, me encantaba cocinar.
Javier siempre esperaba que los fines de semana le sorprendiera con algún manjar. Yo me empeñaba en inventar recetas nuevas y él, con la boca abierta, era el catador oficial. Los niños, curiosos como siempre, querían saber qué haría la mamá esa noche. Entre los líos, los niños, la casa, el trabajo, nunca me paré a observar qué hacía Javier. Jamás pensé que pudiera engañarme. Pero el último año fue un auténtico bajón: la tienda estaba en números rojos y ahorrábamos lo que podíamos. Javier tuvo que recorrer toda España firmando nuevos contratos de suministro. Las hijas empezaron el primer curso de primaria, así que yo estaba en casa con ellas.
Una tarde, al volver del taller, nos detuvo una mujer guapísima al borde de la carretera. Salimos del coche y ella se acercó a mí, empujándome el fular porta bebé como quien entrega una carta.
¡No me mires así! No quiero a este bebé si no quiere estar conmigo. ¡Quítamelo! gritó como una locura, señalando a Javier con el dedo.
Yo, paralizada, no entendía nada.
¡Tú prometiste dejarla y estar conmigo! Si no lo haces, no quiero a este niño escupió a mis pies, dio una vuelta sobre sus tacones y se marchó.
Me quedé unos minutos aturdida, hasta que recordé que llevaba el fular en la mano. No pregunté a Javier; con la mirada que me lanzó, supe quién era esa mujer y que él debía estar al borde de un colapso. Entramos en silencio al piso. Allí, en una cuna improvisada, había un chiquitín de no más de dos semanas, envuelto en una manta.
Ve a buscar a los niños a la escuela y compra todo lo que te diga para el bebé asintió Javier, sin decir palabra.
Han pasado dieciocho años. Muchos amigos me juzgaron, sin comprender por qué criaba al hijo de otro cuando ya tenía dos hijas. Jamás le pregunté a Javier nada de esa mujer. Crié al pequeño como si fuera mío. Las niñas estaban encantadas de tener un hermanito. No le ocultamos la verdad a nuestro hijo; cuando fue mayor, le contamos toda la historia. Sorprendentemente, la tomó con serenidad; ni siquiera preguntó por su madre biológica. Yo estaba feliz. Tenía tres niños maravillosos que me adoraban. La relación con Javier se había enfriado, pero él se esforzaba por reparar las cosas como mejor podía.
En el decimoctavo cumpleaños de nuestro hijo, decidimos celebrarlo rodeados de familia. Mis hijas, ya casadas y con sus propios hogares, iban a venir. Cuando estábamos a punto de sentarnos, sonó el timbre. No esperábamos a nadie más, así que me inquieté. Algo me había rondado todo el día y, al abrir la puerta, descubrí a una mujer esbelta que recordaba a la que me había entregado al niño.
Quiero hablar con mi hijo dijo la mujer.
¡Usted no tiene hijo aquí! repusimos Javier y yo al unísono.
El joven cerró la puerta y, con una sonrisa, invitó a todos a la mesa. Las lágrimas se escaparon de mis ojos. Me sentía dichosa por haber criado a un hijo tan genial, aunque no fuera de sangre.
