Querido diario,
¡No me mires así! ¡No quiero este bebé! ¡Déjalo! me lanzó a la fuerza una desconocida, entregándome la cuna portátil. No entendía nada de lo que acababa de ocurrir.
Mi mujer y yo siempre habíamos vivido en armonía; casi nunca discutíamos. Trataba de ser un buen esposo y un buen padre. Nos casamos cuando estudiábamos en la Universidad Complutense. Poco después, ella quedó embarazada y tuvimos gemelos. Cuando los niños crecieron, fundamos una pequeña empresa familiar en la provincia de Toledo. Yo solo ayudaba de vez en cuando, pues ella se encargaba de los niños y del hogar, y disfrutaba sobre todo de la cocina.
Cada fin de semana ella esperaba que le preparara algo delicioso. Yo me esforzaba por inventar nuevos platos y ella era la principal catadora. Los niños, Carmen y Sofía, siempre estaban curiosos por saber qué prepararía su madre. Entre los problemas del negocio, los niños, la casa y el trabajo, nunca me fijaba en lo que hacía mi mujer. Jamás pensé que pudiera engañarme. Sin embargo, el último año fue muy duro. La empresa estaba en crisis y tuvimos que ahorrar al máximo. Mi mujer tuvo que recorrer toda España firmando nuevos contratos de suministro. Los niños empezaron el primer curso de primaria, así que ella permanecía en casa con ellos.
Una tarde, al volver del trabajo, mi esposa y yo fuimos sorprendidos por una mujer atractiva que se cruzó frente al coche. Al bajar del vehículo, la extraña se acercó a mí y, sin decir nada, me empujó el cochecito de bebé.
¡No me mires así! ¡No quiero este bebé si no quiere estar conmigo! gritó como una desquiciada, señalando a mi mujer con el dedo.
Yo me quedé paralizado, sin comprender la situación.
¡Prometiste dejarla y estar conmigo! Si no lo haces, no quiero a ese niño escupió al suelo, dio una vuelta sobre sus tacones y se marchó.
Pasé varios minutos en shock hasta que recordé que llevaba en la mano la cuna portátil. No pregunté a mi esposa; su rostro me decía que él era quien había causado todo aquello y que preferiría romperse en mil pedazos. Entramos en silencio en el piso. Allí, en un pañuelo, había un bebé de no más de dos semanas.
Recoge a los niños de la escuela y compra todo lo que necesite el bebé asintió mi mujer, sin decir palabra.
Han pasado dieciocho años. Muchos amigos nos juzgaban sin entender por qué criábamos al hijo de otro, cuando ya teníamos a nuestras dos hijas. Nunca le pregunté a mi mujer sobre aquella mujer; crié al niño como si fuera mío. Las niñas estaban encantadas de tener un hermano menor. No ocultamos la verdad al chico; cuando creció, le contamos toda la historia. Sorprendentemente, la aceptó con serenidad; ni siquiera preguntó por su verdadera madre. Yo estaba feliz: teníamos tres hijos maravillosos que nos amaban. La relación con mi mujer se había enfriado, pero él trataba de repararla como podía.
En el décimo octavo cumpleaños de nuestro hijo, organizamos una celebración familiar. Nuestras hijas, ya casadas y con sus propios hogares, iban a asistir. Estábamos a punto de sentarnos en la mesa cuando sonó la puerta. No esperábamos más invitados y la inquietud me invadió. Algo había estado rondando mi mente todo el día, y tenía razón. Al abrir el pasillo, vi a una mujer esbelta, idéntica a la que me había entregado al niño.
Quiero hablar con mi hijo dijo ella.
¡Aquí no tienes hijo! respondimos mi hijo y yo al unísono.
Él cerró la puerta tras ella, invitó a todos a la mesa y, con los ojos humidificados, me recordó lo afortunado que soy de tener a un hijo tan excepcional, aunque no sea de sangre.
Hoy concluyo que el amor y la responsabilidad no se miden por la sangre, sino por el compromiso diario. La lección que me llevo es que, cuando el corazón decide cuidar, la familia se construye con actos, no con genes.
