—¡Mamá, te has vuelto loca! —La voz de Javier temblaba de rabia—. ¿Cómo has podido creerle a esa sinvergüenza?
—¡No le hables así a Elena! —le cortó en seco Isabel García—. ¡Para mí es como una hija!
—¿Una hija? —Javier soltó una risa amarga—. ¡Mamá, te ha robado! ¡Se llevó todos tus ahorros!
—¡No me robó nada! ¡Yo misma le di ese dinero! —Isabel golpeó la mesa con el puño—. ¡Y no es asunto tuyo en qué gasto mis euros!
—¡Son mis euros también, mamá! ¡Eso era la herencia de la abuela! ¡Tu pensión y lo que yo te ayudo! ¡Y ella lo tomó todo y desapareció!
Isabel se giró hacia la ventana. Afuera, la lluvia caía sin parar, las gotas resbalaban por el cristal como lágrimas. Pero ella no lloraba. Las lágrimas se le habían acabado ayer, cuando entendió que Elena la había engañado.
—No desapareció —murmuró—. Se fue a casa de su hermana en Sevilla. Dijo que volvería en un mes.
—Mamá, ¡despierta! ¿Qué hermana? ¡Sabes que no tiene a nadie! ¡Es huérfana!
—Quizá apareció una hermana… quizá…
Javier se acercó y la tomó de los hombros.
—Mamá, mírame. Elena Martín es una estafadora. Se hizo tu amiga solo para sacarte dinero. Ha engañado a docenas como tú.
—¿Cómo lo sabes?
—Contraté a un detective. Mira.
Sacó una carpeta con documentos y fotos.
—Elena Martín, treinta y ocho años. Antecedentes por fraude. Se especializa en mujeres mayores y solas. Mira estas fotos con otras víctimas.
Isabel tomó la carpeta con manos temblorosas. En las imágenes, Elena aparecía abrazada a distintas mujeres, todas de su edad, todas sonriendo, todas felices.
—No puede ser verdad —susurró.
—Mamá, te sacó veinte mil euros. Dijo que su hija estaba enferma y necesitaba una operación. ¡Pero no tiene hijos!
Isabel se dejó caer en una silla. Todo le daba vueltas.
—Pero ella… fuimos amigas todo un año… Me ayudaba, hacía las compras, me acompañaba al médico…
—Estaba ganando tu confianza, mamá. Para atacar cuando menos lo esperaras.
Isabel recordó cómo se conocieron. Fue en el ambulatorio, esperando al cardiólogo. Elena se sentó a su lado y empezaron a hablar. Dijo que también estaba sola, que su marido había muerto y su hija vivía lejos. Tan sola como ella.
Luego se encontraron en el supermercado, en la farmacia. Elena siempre era amable, siempre dispuesta a ayudar. Poco a poco se hicieron inseparables. Tomaban café juntas, compartían recuerdos.
—¿Recuerdas que te advertí? —continuó Javier—. Te dije que tuvieras cuidado con la gente nueva.
—Lo recuerdo —asintió—. Pero tú siempre sospechas de todo. Crees que todo el mundo es malo.
—No todo el mundo, mamá. Pero algunos sí. Sobre todo los que se vuelven tus mejores amigos de la noche a la mañana.
Isabel cerró los ojos. Recordó el día en que Elena llegó llorando. Le contó que su hija Lucía estaba grave, que necesitaba una operación urgente. Que no tenía suficiente dinero.
—Isabel, no sé a quién más pedirle ayuda —lloró esa vez—. Eres la única persona que me importa.
Y ella le dio sus ahorros. Sin dudarlo. ¿Cómo no iba a ayudar a una amiga?
—Mamá, ¿por qué no me lo dijiste? —preguntó Javier—. Yo te hubiera parado.
—Porque sabía que te opondrías. Nunca te cayó bien.
—Sentí que era falsa. Demasiado risueña, demasiado aduladora. Los amigos de verdad no actúan así.
Isabel se levantó y fue al aparador. Allí, en una repisa, había una foto enmarcada: ella y Elena en el parque, junto a la fuente. Sonriendo, abrazadas. La tomó y la estrelló contra el suelo. El cristal se hizo añicos.
—¡Mamá! —gritó Javier.
—¡Estúpida! —gritó ella—. ¡Vieja tonta! ¿Cómo pude ser tan ingenua?
Se echó a llorar. Javier la abrazó.
—No te culpes. Es una profesional. Sabe cómo engañar a la gente.
—¿Pero por qué yo? ¿Por qué me eligió?
—Porque eres buena. Porque confías. Porque estabas sola.
Isabel se separó de él y lo miró a los ojos.
—Voy a denunciarla a la policía.
—Es tarde, mamá. Ya se fue. No la encontrarán.
—La encontrarán. Tienen que hacerlo.
Javier inclinó la cabeza.
—Aunque así sea, no recuperarás el dinero. Ya lo habrá gastado.
—Entonces al menos evitaré que engañe a otras.
Se secó las lágrimas y se enderezó. Su mirada se llenó de determinación.
—Mañana mismo voy a comisaría. Presentaré la denuncia.
—Está bien. Iré contigo.
—No hace falta. Lo haré sola.
Javier guardó los documentos.
—Mamá, ¿por qué no me llamaste estos días? ¡Estaba preocupado!
—Me daba vergüenza. Sabía que me regañarías.
—No te regaño. Me preocupo por ti.
—Lo sé. Perdóname, Javi.
Él le dio un beso en la frente.
—Mamá, ¿y si te vienes a vivir conmigo? No quiero dejarte sola.
—No —respondió firme—. Estoy acostumbrada a mi independencia.
—Pero después de esto…
—Precisamente por eso me quedo aquí. Si huyo ahora, jamás me perdonaré.
Javier iba a protestar, pero entendió. Su madre siempre había sido fuerte. Siempre resolvía sus problemas sola.
—De acuerdo. Pero vendré todos los días.
—No hace falta. Con una vez a la semana basta.
—Mamá…
—Javi, estaré bien. En serio.
Cuando él se fue, Isabel recogió los trozos del marco. Rasgó la foto y la tiró a la basura. Luego se sentó en su sillón favorito, junto a la ventana, y pensó. ¿Cómo pudo ser tan tonta? ¿Cómo le creyó a una desconocida antes que a su propio hijo?
El teléfono sonó. En la pantalla apareció un número conocido. Elena.
Miró el móvil sin atreverse a contestar. Al final, lo hizo.
—¡Isabel, hola! —la voz de Elena sonó alegre—. ¡Cuánto te extrañé!
—Elena —dijo ella en voz baja.
—Isabelita, ¡tengo buenas noticias! ¡A Lucía la operaron! ¡Todo salió bien!
—Me alegro —respondió sin emoción.
—¿Qué te pasa? Suenas rara.
—Nada. Solo estoy cansada.
—Ah… Bueno, ¡vuelvo en una semana! ¡Tenemos que vernos!
—Elena —la interrumpió—, muéstrame una foto de tu hija.
—¿Qué foto?
—Cualquiera. Quiero verla.
Silencio.
—Isabel, ¿para qué quieres verla?
—Por curiosidad. Hablas tanto de ella…
—No llevo fotos. Se me rompió el móvil y las perdí todas.
—Ya veo.
—Isabel, ¿qué pasa? ¿Por qué preguntas eso?
Ella respiró hondo.
—Lo sé todo, Elena.
—¿El qué?
—Que no tienes hija. Que eres una estafadora. Que me mentiste.
Más silencio. Luego,—Isabel —dijo Elena, con una voz fría que ya no intentaba disimular—, las cosas podrían haber sido diferentes si no hubieras metido las narices donde no debías.
