No pude resistirme Traicioné a mi mujer.
Y eso que nunca imaginé que me pasaría algo así. Pero la vida, con su rutina asfixiante, sus silencios pesados y sus costumbres inamovibles, había abierto un abismo entre nosotros.
Ella siempre estaba en casa, encerrada en su papel de madre y ama de casa. Nuestras conversaciones se limitaban a lo banal: las facturas, la compra, el colegio de los niños Ya no había risas, ni miradas intensas, ni emociones fuertes.
Y entonces, llegó ella.
Una compañera nueva en la oficina. La llamaré Lucía. Joven, atractiva, despreocupada. Su risa fresca sonaba como una melodía en el trabajo, y sus ojos brillaban con una luz que no veía desde hacía años. A diferencia de mi mujer, Lucía no tenía responsabilidades ni obligaciones. Vivía con esa libertad que me atraía sin remedio.
Al principio, no era nada. Charlas sin importancia, bromas casuales. Pero, poco a poco, empecé a esperar con ansia esos momentos junto a ella.
Y entonces, comencé a mentir.
A mi mujer le inventé reuniones tardías, informes urgentes, un amigo en apuros. Ella no preguntaba. Se acostumbraba a mi ausencia.
Durante un mes, cortejé a Lucía. Le regalé flores, la invité a restaurantes donde no había vuelto desde hacía mucho. Caminamos bajo las luces doradas de Madrid, junto al río Manzanares, con las manos rozándose a veces, casi por casualidad.
Hasta que una noche, cerca del Puente de Segovia, me miró con una sonrisa pícara y susurró:
¿Quieres venir a mi casa?
Y dije que sí.
Aquella noche fue una tormenta de pasión, deseo y olvido.
Pero al amanecer, cuando crucé la puerta de mi casa, un peso aplastante cayó sobre mí.
Mi mujer estaba despierta.
Sentada en la penumbra del salón, con las piernas recogidas, me esperaba.
Nuestras miradas se encontraron, y supe al instante que lo sabía.
Las mujeres siempre saben.
No dijo nada. Ni gritos, ni reproches. Solo un silencio terrible. Luego se levantó y se dirigió a la cocina.
Me encerré en el baño. Abrí el grifo y dejé que el agua cayera sobre mí, como si pudiera borrar mi culpa. Pero algunas manchas nunca desaparecen.
Cuando entré en la cocina, ella preparaba el café.
Estoy cansada dijo simplemente. Voy a acostarme.
Más tarde, al entrar en nuestra habitación, la encontré dormida, vestida, profundamente dormida. Sobre la mesilla, estaba nuestro álbum de fotos.
Lo abrí.
Y entonces la vi.
No a la mujer agotada y distante de los últimos años. No. Vi a la mujer de la que me enamoré a primera vista. Radiante, llena de juventud y felicidad. A su lado, un hombre: yo. Feliz, orgulloso, enamorado.
Y un pensamiento me golpeó como un rayo: ¿cómo pude olvidar todo eso?
No dormí en toda la noche. Me quedé mirando al techo, devorado por el remordimiento. Hasta que otra idea se abrió paso: ¿por qué no puedo reconquistarla?
A primera hora, mientras aún dormía, llamé a mi madre y le pedí que se quedara con los niños el fin de semana. Aceptó sin dudar.
Luego, fui a la cocina y preparé el desayuno.
Cuando le llevé la bandeja a la cama, me miró desconcertada.
¿Qué haces?
Quiero verte sonreír.
No dijo nada. Pero en sus ojos, creí ver un destello.
Ese día, la mandé al spa. Cuando volvió, estaba hermosa, radiante. Por la noche, cenamos en nuestro restaurante favorito, el mismo de nuestra primera cita.
Al día siguiente, la llevé al teatro. Como antes. Cuando éramos inseparables.
En cuanto a Lucía Nunca le respondí. Ni un mensaje, ni una llamada.
Había cometido un error. Un error terrible.
Pero esa noche, al ver a mi mujer reír de nuevo, entendí que tal vez no era demasiado tarde para empezar de nuevo.
