No habrá boda
¿Por qué andas hoy tan callado? preguntó Inés. Habíamos hablado de ir el sábado a elegir los muebles para el dormitorio. Pero te veo como triste. ¿Qué pasa?
Sergio sabía: ahora o nunca. Tenía que decirlo ahora.
Ine… Necesito contarte algo. Sobre la boda.
Inés había esperado mucho esa conversación. Ambos habían acordado celebrar algo sencillo, y aun así ella notaba que Sergio quería darle una boda de verdad, con muchos invitados, fotos, banquete… ¡Cuánto había esperado ese momento!
Venga, no te enrolles. Creo que ya sé lo que vas a decir sonrió Inés.
Pero Sergio soltó:
Vamos a dejarlo Vamos a posponer la boda.
No era la charla que ella había anticipado.
¿Posponerla? se quedó pasmada. ¿Y esto a qué viene? ¿Por qué? Si justo estábamos eligiendo las invitaciones… incluso tú querías escoger el diseño. ¡Hasta decidimos ya a quién vendría! ¿Ya no quieres casarte conmigo?
Como en un melodrama, ahora tocaría que él dijera que el amor se ha apagado.
Pero Sergio respondía fuera de guion una vez más.
Es que andamos regular de dinero masculló. Me están retrasando la nómina. No conseguimos ahorrar y… No sé, llevamos viviendo juntos solo unos seis meses. ¿No crees que es demasiado pronto?
¿Demasiado pronto? Inés casi se ahoga. Sergio, llevamos tres años saliendo. ¡Tres años de relación y seis meses viviendo juntos! ¿Eso es pronto para ti?
Sergio ya no parecía tan asustado.
No empieces, Ine. No quiero un drama, solo… una pausa. No es que no quiera casarme, pero la boda es cara.
Muy bien… Pues salgamos del paso y nos casamos solo nosotros dos en el juzgado, y después lo celebramos con los amigos.
Ine, entonces ya no sería una boda de verdad.
¡Pues que le vaya dando!
Pero tú soñabas con ello…
Me adaptaré.
Qué excusas más extrañas.
Ine…
Dímelo claro. ¿Ha pasado algo? ¿Ya no sabes si me quieres? ¿O es que has conocido a otra? Porque esa excusa de la boda es cara suena bastante floja.
Sergio negó con la cabeza.
No, Ine, te lo juro. Solo quiero que todo salga perfecto. Y ahora mismo no puedo darte la boda perfecta. Y, sí, seis meses… No terminamos de acostumbrarnos a vivir juntos. Aún queda por ver si de verdad encajamos…
Había cierto sentido en su razonamiento. Era convincente, pero a Inés le pitaba algo por dentro. Sergio nunca intentaba convencerla tan insistentemente de nada. De hecho, fue él quien presionó para casarse cuanto antes.
Pero ella fingió creerlo.
Tras esa conversación, Sergio dejó de ser novio y empezó a parecer el novio ideal: pendiente de los detalles insignificantes que antes ni notaba, como si intentara arreglar el desaguisado por la boda cancelada. Siempre preguntaba qué le apetecía en el supermercado… lavaba los platos sin quejarse… Pero iba sombrío. No solo cabizbajo, sino de malhumor, suspirando en la cama mientras miraba el techo y, cuando Inés preguntaba, respondía siempre: Bah, solo estoy cansado.
Inés procuraba no agobiarle. Más adelante, más adelante, se repetía su voz interior.
Un par de semanas después les invitaron a cenar los padres de Sergio. Inés no quería ir. Simplemente no le apetecía. Además, Sergio hacía tiempo que no nombraba lo de la boda, y seguro que sus padres lo sacarían: tremendo corte.
Pero no hubo escapatoria.
Evidentemente, surgió el tema.
¿Cuándo vais a darnos la alegría? preguntó su madre, cuando el padre se fue a ver la televisión. Ya tenemos visto el sitio para el convite: una mesa para veinte. ¿Qué día os reservo?
Sergio tenía el mismo gesto amargo que Inés. ¿Reservar qué? Si no iba a haber nada.
Mamá, ya lo dijimos. Lo hemos pospuesto gruñó él.
¿Pospuesto? ¿Por qué? ¿No tenéis dinero? Sergio, hijo, ¿no podías haberlo pensado antes?
Tras la cena, mientras los hombres miraban con excesiva emoción una radio desmontada que nunca arreglarían, Inés fue al baño a refrescarse.
Allí, todo impecable, sin una mota de polvo. Ni rastro de cosméticos salvo gel de ducha y champú. La madre de Sergio siempre lo guardaba en su habitación. Inés se preguntaba cómo no le pesaba transportar sus bártulos cada vez al baño.
Mientras se secaba la cara, prestó atención… Las paredes transmitían perfectamente las voces de los secretos ajenos. Sergio había vuelto a la cocina, y hablaba con su madre. Inés escuchó…
…Sergio, ¿todavía no has pensado en dejarlo con Inés?
Inés se detuvo. ¿Qué? No podía mentirse pensando que lo soñaba. Se apoyó silenciosa, pegando el oído a los azulejos.
Mamá, te lo he dicho. Solo lo hemos pospuesto, nada más.
¡Pospuesto no me lo creo! bufó Adela. Se nota que estás sufriendo. ¿Para qué la quieres? No es mujer para ti. Una esposa tiene que escuchar a su marido, y esta… ¿De qué sirve casarse si a los doce meses te separas?
La quiero, mamá respondió Sergio.
A Inés casi se le enterneció el corazón.
Pero la frase siguiente la devolvió a otra realidad.
¿Que la quieres? Menuda lista salió. ¡Ya te lo advertí! Ni se ha casado y ya te aleja de nosotros. Ya no ayudas a tu hermana, ni vienes al pueblo… Ella te está cambiando, y no a mejor.
Inés se quedó pegada a la pared, el frío cerámico en el oído. ¿Alejarle de su familia? ¡Jamás! Siempre fue exquisitamente educada con los padres de Sergio, incluso cuando Don Anselmo le puso verde su nuevo corte de pelo. Dolió, sí, ¡pero no replicó!
Nunca, ni remotamente, había intentado que Sergio discutiera con los suyos. Al revés: siempre le animaba a verlos, porque sabía lo mucho que valoraba él a la familia.
De pronto, todo encajó: no era el dinero. Era su madre, Adela, mintiéndole a la cara, la que no quería boda.
Inés salió de golpe a la cocina.
¡Ay, Inés! Justo comentábamos que no hay que demorar los trámites. Ya sé que la juventud pero… Sin el papel, nada. Ya sabes.
Qué considerada.
Por supuesto, Adela dijo Inés. No vamos a esperar mucho. Cuando ahorremos un poco, al Registro. ¿Verdad, Sergio?
Sí, Ine, ya cuenta con ello añadió él.
Aquella noche, de vuelta a casa, Sergio intentó abrazarla, pero Inés esquivaba el contacto. No sabía cómo sacar el tema. ¿O merecía la pena decir algo? Si Sergio no la había dejado por orden de su madre sería que la quería, pero aún así, la boda estaba cancelada.
Te has puesto raro cuando ha empezado a hablar tu madre dijo ella, mirando cómo desaparecían los faroles junto al río.
¿Yo? No, es que ella mete prisa con la boda y…
No me mientas. No mete prisa. Todo lo contrario; está en contra. Dice que yo te tengo en contra de vuestra familia. Y que preferiría que rompiéramos.
Sergio apretó el volante nervioso.
¿Lo oíste? Ine, mi madre está agobiada porque me caso y piensa que la olvidaré. Lo típico, ¿no? No te lo tomes personal. Ya se le pasará.
A Inés le importaban poco las palabras de una madre a la que le costaba soltar a su hijo. Pero le preocupaban las de Sergio. No la defendió. Solo aceptó todo, por no contrariarla.
La boda quedó como tema inconcluso. Sergio seguía como si masticara limones y, ahora, cada vez que Inés mencionaba algún plan de futuro, él contestaba invariable: Quizá más adelante
Entonces llegó aquel descuido: el móvil de Sergio sin bloquear.
Solo para mirar la hora se justificó. Solo para eso. No voy a mirar mensajes. Solo… de reojo.
En la pantalla, el último aviso era de su hermana, Paz. Paz tenía apenas dos años menos que Inés, pero se comportaba como si siguiera en la infancia. Ni trabajo, ni universidad, viviendo aún con sus padres y a su costa.
El mensaje era clarito:
Está claro, no veré ni un euro. Otra vez bajo el tacón. Pues nada, quédate con esa, que te importa más que tu familia.
Inés volvió a leer. Bajo el tacón.
Y algo le vino a la memoria…
Antes de la boda cancelada, cuando Paz llamó a Sergio reclamando dinero para sus cosas, Inés no pudo evitar decirle:
Sergio, tiene veintisiete, vive con tus padres, y te pide dinero para tonterías. ¿No crees que ya va siendo hora de que trabaje? No tenemos un presupuesto infinito.
No se habría metido, pero ella también aportaba tanto como Sergio al hogar, y no había firmado por subvencionar a su familia. Sergio cedió a regañadientes: Tienes razón, Ine. Se tiene que acabar ya.
Así que ahora entendía perfectamente quién había levantado ampollas en su contra.
Inés tomó el móvil, copió el mensaje de Paz, se lo mandó a sí misma como prueba, y dejó el móvil donde estaba.
Sergio entraba quitándose el abrigo:
Compré pan y tu chocolatina preferida, la de almendras. Pensaba, Ine, que igual debíamos pasar por…
Sergio le cortó Inés.
¿Esperabas a otro? ¿Eh? intentó bromear.
Pero Inés no se rió.
¿Qué te escribe Paz? le preguntó.
Sergio se acordó de que la mejor defensa puede ser un buen ataque, y se ofendió.
¿Estabas mirando mi teléfono?
Pregunta clásica para desviar culpas.
No importa lo que hacía, Sergio. Quiero que me lo expliques. Ahora.
Sergio se quedó callado, la cara recorriendo todo el abecé de emociones, desde la ira al miedo.
Bah, Ine, no le hagas caso. Es una niña aún, y se enfada por todo.
¿Por qué se enfada? ¿Por pedirle madurez? quiso saber Inés.
Está acostumbrada a que el hermano le atienda. Y desengancharse de dinero fácil cuesta mucho. Se le pasará, no le des vueltas.
¿Ella puso a tus padres en mi contra?
Bueno… sí reconoció Sergio. Les he intentado explicar que son nuestros ahorros, que Paz debería buscarse la vida… Pero mi madre saltó: Inés te ha amarrado, te alejas por ella. Pero no es lo que yo pienso…
Pero cancelaste la boda… Bien. Entiendo: ella ha convencido a toda tu familia en mi contra. Yo ya no puedo esforzarme más por gustarles. Pero ¿tú qué piensas de verdad? ¿Quieres casarte conmigo, o simplemente no te atreves a decirle a tu madre que no?
Claro que quiero casarme contigo. Pero ahora no se puede… Quizá en otro momento… cuando todo esto se calme
Esa era la respuesta.
¿Sabes, Sergio? He llegado a una conclusión No quiero casarme con alguien que titubea cuando su hermana estornuda, o no sabe bien si siente lo que dice. Mejor que hayamos cancelado la boda.
