No me había apuntado a ser madrastra—no era mi vida, ni mi elección.
Cuando conocí a Javier, lo dejó todo claro desde el principio: tres hijos de su primer matrimonio, la pensión alimenticia, regalos generosos para ellos y planes de comprarles un piso a cada uno. Yo tenía veintisiete, él treinta y siete. Sabía a lo que me enfrentaba. Es más, incluso me aliviaba que no insistiera en que tuviera hijos—siempre me consideré de esas personas que, de forma consciente, no deseaban ser padres. *Childfree*: una decisión clara, intencionada. Vida libre, movilidad, trabajo, tiempo propio.
Al principio, todo iba bien. Javier alquilaba una casa amplia en las afueras de Toledo, ganaba bien. Los niños—agradables, educados—venían los fines de semana, a veces se quedaban a dormir. Me llevaba bien con ellos; veíamos películas, cocinábamos juntos, me trataban con respeto. En fin, el papel de “tía simpática los fines de semana” me convenía. Nadie estorbaba a nadie.
Así duró dos años. Hasta que… todo se torció. El mayor cumplió catorce, se enredó en un conflicto con su madre y literalmente se escapó a nuestra casa. Javier, como siempre, trabajaba de sol a sol, y yo me quedé a solas con un adolescente rebelde. Portazos, música a todo volumen, respuestas secas. En mi casa había un niño ajeno que se comportaba como si yo no existiera—y tenía razón, porque, al fin y al cabo, no era nada para él.
Pasaron tres meses, y la exmujer de Javier nos “mandó temporalmente” a los otros dos. Decía que se mudaba a Barcelona, que tenía un nuevo trabajo, un puesto importante, que en cuanto se instalara los recogería. Pero “temporalmente” se convirtió en un año. Los niños seguían con nosotros. Ni llamadas, ni indicios de que su madre pensara volver por ellos.
Ahora tengo tres niños extraños viviendo en mi casa. El mayor me ignora, hace lo contrario de lo que digo, como si fuera la criada. El del medio no entiende los estudios, y cada tarde debo sentarme con él a hacer deberes. El pequeño es el más fácil, pero aún así hay que llevarlo a clases extraescolares, actividades y concursos. Y todo eso recae sobre mí.
No firmé un contrato para esto. No quiero ser niñera, profesora, chófer y cocinera a la vez. No tengo tiempo para trabajar. Era freelance, tenía clientes fijos, encargos, ingresos. Ahora… silencio. La gente dejó de esperarme porque siempre estoy con los niños. Los días se van en prisas y quehaceres domésticos. ¿Y yo dónde quedo en todo esto?
Intenté hablar con Javier. Con calma, como adultos. Asiente, pero repite lo mismo: “Son mis hijos, no puedo echarlos a la calle”. Y añade: “Tú lo entiendes, ellos no tienen la culpa…”. Sí, no la tienen. Pero yo tampoco. No los parí. No prometí ser su madre. No estoy dispuesta a sacrificar mi vida por las decisiones ajenas.
Últimamente, me doy cuenta de que no hay salida. Solo el divorcio. Solo la libertad. Estoy harta de ser rehén de una familia que no es la mía, de errores que no cometí, de hijos que no son míos. No soy mala. Solo soy una persona que quiere vivir su vida, no una impuesta por otros. Y si él no lo entiende… entonces desde el principio hablamos idiomas distintos.
