No me apunté para ser madrastra—no era mi vida, no mi elección.
Cuando conocí a Javier, lo dejó todo claro desde el principio: tres hijos de un matrimonio anterior, pensiones alimenticias, regalos generosos para ellos y planes de comprarles un piso a cada uno. Yo tenía veintisiete, él treinta y siete. Sabía a lo que me enfrentaba. Es más, hasta me gustaba que no me presionara para tener hijos—siempre me había considerado de esas personas que no quieren ser padres por decisión propia. Childfree, consciente, firme. Vida libre, libertad para viajar, trabajar, tiempo para mí.
Al principio, todo iba bien. Javier alquilaba una casa amplia en las afueras de Toledo, ganaba un buen sueldo. Los niños—agradables, educados—venían los fines de semana, a veces se quedaban a dormir. Me llevaba bien con ellos, veíamos películas juntos, cocinábamos algo rico, me trataban con respeto. En fin, el papel de “tía simpática los fines de semana” me convenía. Nadie molestaba a nadie.
Así fue durante dos años. Hasta que… todo se torció. Al mayor le cumplió catorce, se enredó en un pleito con su madre y literalmente se escapó a vivir con nosotros. Javier, como siempre, trabajando de sol a sol, y yo me quedé sola con un adolescente rebelde. Portazos constantes, los auriculares a todo volumen, respuestas secas. En mi casa vivía ahora un niño ajeno que actuaba como si yo no fuera nadie—y tenía razón, porque en verdad no lo era.
Pasaron tres meses—y la ex de Javier nos mandó “temporalmente” a los otros dos hijos también. Decía que se mudaba a Barcelona, que tenía un nuevo trabajo, un puesto importante, que en cuanto se instalara los recogería. Lo de “temporal” ya lleva un año. Los niños siguen aquí. Ni llamadas, ni pistas de que su madre quiera volver por ellos.
Ahora tengo tres hijos ajenos viviendo en mi casa. El mayor me ignora, hace todo lo contrario, como si fuera su criada. El del medio no entiende los deberes y todas las noches tengo que sentarme con él. El pequeño es el más tranquilo, pero aún así hay que llevarlo a actividades, clubs, competiciones. Y todo eso recae sobre mí.
No firmé ningún contrato para esto. No quiero ser niñera, profesora, chófer y cocinera en una sola persona. No tengo tiempo para trabajar. Soy autónoma, tenía clientes fijos, encargos, ingresos. Ahora—silencio. La gente dejó de esperarme porque siempre estoy con los niños. Los días se esfuman entre prisas y tareas domésticas. ¿Y yo dónde estoy en todo esto?
Intenté hablar con Javier. Con calma, como adultos. Asiente, pero repite lo mismo: “Son mis hijos, no puedo echarlos a la calle”. Y añade: “Tú lo entiendes, ellos no tienen la culpa…” Sí, no la tienen. Pero yo tampoco. Yo no di a luz a esos niños. No prometí ser su madre. No estoy dispuesta a sacrificar mi vida por las decisiones ajenas.
Las últimas semanas me repito que no hay salida. Solo el divorcio. Solo la libertad. Estoy harta de ser rehén de una familia que no es la mía, de errores que no cometí, de hijos que no son míos. No soy mala. Solo soy alguien que quiere vivir su vida, no una impuesta por otros. Y si él no lo entiende—es que desde el principio hablábamos idiomas distintos.
