La suegra se ofendió por una “limosna”: consideró un insulto los muebles viejos
Llevo tres años casada. Aún no hay hijos, aunque los pensamientos sobre la maternidad flotaban en el aire desde hacía tiempo. Todo este tiempo, mi marido y yo vivimos en un piso de alquiler en el centro de Barcelona—no porque no pudiéramos permitirnos otra vivienda, sino porque mi suegra, Dolores Martínez, no nos dejó entrar en su piso de una habitación, que llevaba años vacío.
Ella crió a Javier—mi marido—sola. El piso se lo dieron hace tiempo de la fábrica textil donde trabajó veinte años. Más tarde, se casó por segunda vez.
—Mi padrastro era buena persona, de verdad me hizo de padre—contaba mi marido—. Pero con mi madre siempre había peleas. Ella se quejaba de que el dinero no alcanzaba, nunca tenía suficiente.
El padrastro tenía una hija de un matrimonio anterior. Quiso adoptar a Javier, pero Dolores Martínez se negó rotundamente—temía perder las ayudas del Estado. Cuando se mudó con su nuevo marido, cerró su piso con llave. Ni siquiera tenía reformas, decidió no alquilarlo—decía que no tenía sentido.
Después de la boda, le pedimos que nos dejara vivir allí—modesto, pero nuestro. Pero mi suegra no quiso ni escuchar:
—Estamos a punto de divorciarnos—declaró—. Es un tacaño, un vago, no sirve para nada. Solo estoy con él por interés. Si nos divorciamos, ¿dónde voy a ir si vosotros ya estáis ahí?
Y, en efecto, pronto pidió el divorcio. Pero no se apresuró a dejar la casa del marido. Y entonces llegó la desgracia—el padrastro murió. Dolores estaba convencida de que el piso de dos habitaciones sería suyo. Pero resultó que la herencia era para su hija.
Por entonces, también falleció mi abuela, que en vida me había traspasado su acogedor piso de dos habitaciones. Con mi marido empezamos a hacer reformas, planeábamos mudarnos. Pero todo se truncó con el berrinche de Dolores Martínez.
—¡Yo lo cuidé en sus últimos días, mientras esa, su hija, ni siquiera venía a visitarlo! Le preparé caldos, le llevé medicinas. ¡Y ahora ella, esa Sandra, vivirá en Madrid con la herencia, y yo en un piso húmedo de una habitación! ¡Ahí tienes la justicia!—gritaba por teléfono.
Todas estas desgracias se las buscó ella misma: se negó a la adopción, no quiso vivir con nosotros. Discutir era inútil. No le quedó más que volver a ese piso vacío y abandonado. Sin muebles, sin condiciones decentes. Solo paredes desnudas.
A mi marido le dio pena. Quiso mejorar un poco el lugar, aunque fuera con una reforma mínima. Yo, por mi parte, le ofrecí los muebles de mi abuela—íbamos a cambiarlos por otros nuevos, de todos modos. Estaban limpios, en buen estado—aunque no fueran nuevos.
Dolores se había llevado algunas cosas del piso del difunto, pero eran electrodomésticos empotrados, que no valía la pena retirar. Y la heredera del padrastro—que no era tonta—no quiso soltar nada de valor.
Cuando llegamos con los muebles, mi suegra armó un escándalo:
—¿Y esto? ¿Me traéis trastos viejos del desván? ¡Mi marido muere y me tratáis como a basura! ¡Os compráis todo nuevo para vosotros y a mí me tiráis viejerías! ¡Vergüenza!—gritó en medio del portal.
Aunque el sofá de mi abuela solo tenía cuatro años y apenas se usó. Los muebles nuevos nos los compraron mis padres. Por qué creyó que teníamos que amueblarle el piso entero—es un misterio. Encima, exigió que nos lo lleváramos todo. Empezó a reprocharnos: con dinero para reformas, pero sin darle nada a ella.
Nos dimos media vuelta y nos fuimos. Los muebles quedaron en el pasillo. Pensé que Javier volvería el fin de semana para llevárselos. Pero no. Mi suegra llamó a un vecino y los metió ella misma en el piso. Supongo que entendió que no podía darse el lujo de hacer aspavientos, sobre todo con los bolsillos vacíos.
Así vive. Con rencores, con muebles ajenos, pero con su orgullo intacto. Solo que el orgullo, al parecer, no cocina la cena ni te arropa por la noche.
