Morrerse Joven 💡

Author Carmen FernándezReading 9 min

Me estaba dando una vuelta por la noche en la Gran Vía de Madrid, tambaleándome como si acabara de tomarme una jarra entera de vermut. No sabía a dónde había acabado, pero la ciudad es mi casa y mis piernas me llevaron de vuelta al apartamento. Mientras caminaba, me puse a filosofar en voz alta, como de costumbre.

¿Por qué, por qué mi vida es así? Tengo veintisiete años, los amigos ya tienen hijos y los niños van a la escuela, y yo sólo consigo que las chicas se me vayan cada mes, por lo menos. ¿Soy brusco? No, pero sí un poco rudo. Así debe ser un hombre, ¿no? dije, intentando forzar una sonrisa. Lo único que me ha salido bien es el negocio. Aún estoy lejos de ser millonario, pero con lo que gano me basta para vivir bien.

De pronto me agarré la cabeza y unas lágrimas comenzaron a brotar de los ojos.

Le entregué un dineral al médico y me dice: No puedo ayudarle, pero le paso la dirección de un especialista de Madrid, aunque dudo que sirva. Y yo, que soy de los que no se rinden, pensé: Mañana mismo voy a ver a ese tipo.

Llegué al puente sobre el Manzanares y miré la superficie negra del río.

¿Me tiro al agua? me pregunté. El río está profundo, todo se lleva al fondo. No, no me ahogo. Hace mucho frío, y Sócrates tampoco se alimenta de agua. Mejor vuelvo a casa.

Cuando estaba cruzando el puente, vi a medio camino a una mujer muy joven, con una mochila en el pecho que llevaba a un bebé. La mujer estaba inmóvil, mirando el agua. De pronto se apoyó en la barandilla, se subió a la parte más alta y…

Yo corrí hacia ella, la alcancé, la sujeté por la cintura y la tiré hacia mí. Ambos caímos al polvo del puente y el niño empezó a llorar.

¡Cálmate, tonta! grité, como si de repente me hubieran sobrio.
¿Qué te pasa? ¿Por qué te metes donde no te llaman? lloró ella.

Me entró la sensación de que aún te queda mucho por vivir, y menos para él señalé al bebé. Levántate y vete a casa con tu marido o con tu madre. ¿Quién es él?

No tengo casa, ni marido, ni madre. No me queda nada sollozó.

Entonces ven conmigo le puse la mano en la espalda, con el bebé en brazos. Vamos.

Yo no voy a ir contigo, podrías ser un maníaco protestó.

Ah, ¿te asusta? Vamos, que el agua siempre está ahí, ¿no? la agarré del brazo y la arrastré.

Caminamos por las calles de Madrid bajo el llanto del niño. No pude aguantar más.

¿Por qué sigue llorando? le pregunté.

¿Tiene hambre? la mujer acercó al bebé contra el pecho.

Dale leche.

No tengo leche, ni dinero, ni nada.

Y tampoco cerebro comenté, mirando a mi alrededor. Por ahí hay un superc al lado, vamos a comprar leche.

Entramos en una tienda de ultramarinos que abre 24 horas. El cajero y el guardia nos miraron con recelo, pero yo agarré la cesta y le dije a mi compañera:

Vamos, ¿dónde está la leche? le pregunté al dependiente, señalando con el dedo.

Allí, en la nevera respondió.

Cogí un paquetito y le dije:

Toma, el que necesites.

¿Y los pañales? preguntó.

Los pañales están ahí, mira le sonrió mientras los cogía.

¿Y toallitas húmedas?

Sí, también.

Al llegar a la caja, entregué mi tarjeta.

Solo aceptamos efectivo dijo el cajero.

Saqué un fajo de billetes de 20 euros y le di uno.

No hay cambio respondió.

Ponle un chocolate al cambio, por favor le dije, señalando la barra de chocolate.

Entramos al piso que la mujer había alquilado. El propietario, un chico con pinta de artista, se quitó los zapatos, abrió la nevera, sacó una sardina y se la lanzó al gato que estaba merodeando. Después, tomó una botella de zumo y la bebió a tragar. Cuando se vio con nosotros, me indicó una habitación:

Te quedarás aquí, en esta habitación. La cocina, el baño y el aseo están por allí. Yo me voy a la cama.

Se fue a otra habitación y volvió:

¿Cómo te llamas?

Cruz.

Me senté en la cocina, prendí la placa de gas y puse a hervir una tetera.

¡Menuda tonta! exclamó, al ver que casi se ahoga. Si no fuera por ese loco, ¿qué haríamos tú y yo en la calle a estas horas? Mañana nos echará fuera. Mejor quedemos calentitos hoy.

El agua empezó a hervir, y llevé al bebé a la cama. Saqué del bolsillo de la mochila un biberón y volví a la cocina. Lo llené con leche tibia, lo mezclé con agua caliente. El pequeño se lo bebió todo de un trago y se quedó dormido. Le pasé una toallita húmeda, le puse el pañal y lo acuné hasta que se quedó profundamente dormido.

Me fui al baño, me lavé la cara y volví a la cocina. Tenía hambre y, sin pensar, agarré un trozo de chorizo ahumado de la nevera y lo metí en la boca. Mientras lo masticaba, corté un pedazo de pan, chorizo y queso.

Cuando dejé de comer, me di cuenta de que había sido un poco grosero. Sacudí la cabeza, me tumbé en la cama junto al niño y me quedé dormida al instante.

A la mañana, me desperté varias veces para alimentar al bebé. Tenía ocho meses y siempre pedía más. Oí al dueño del piso levantarse en la cocina. Yo también me levanté.

Ya basta, dije en voz baja para no despertar al pequeño. Lo bueno no puede durar para siempre.

Él estaba preparando algo en la cocina. Yo me lavé rápido y entré.

¡Siéntate! me indicó, señalando una silla. Ahora preparo unos huevos.

¡Mejor tú siéntate! le dije, empujándolo levemente.

Cogí un poco de perejil fresco, lo picé fino y lo espolvoreé sobre los huevos. Miré los vasos, los lavé bien y preparé un café. Él, mientras hablaba por teléfono y daba órdenes, no parecía notar a Cruz. Se tomó el café, terminó y se puso de pie.

Cruz se quedó paralizada, esperando algo.

¡Vas a ser echada! pensó.

Cruz, escucha bien: mañana me voy a Madrid por una semana. Lo más importante es que alimentes al gato, se llama Sócrates. No le des comida para gatos de lata, que coma pescado fresco y carne. No entres en mi despacho, en el resto de la casa puedes hacer lo que quieras.

De repente, desde el dormitorio se escuchó un llanto. Cruz se levantó de la silla y miró al hombre con cara de duda.

¡Vete! asintió él.

Cinco minutos después regresó con el bebé en brazos. En la mesa había varios billetes de 20 euros.

Creo que con esto te basta para la semana dijo, señalando el dinero. Me voy.

Se dirigió a la puerta, y el pequeño le extendió sus manitas diciendo algo que sonó como papa. A Nicolás le quebró el corazón, aunque nunca habría sido su padre.

Cruz, ¿puedo cogerlo? preguntó, sorprendido consigo mismo.

¡Cógelo! le entregó el bebé, y una sonrisa se dibujó en su rostro. ¿Nunca has tenido un niño en los brazos?

¡Así se hace!

El niño sonreía, hacía ruidos de alegría y agitaba sus manitas. Nicolás lo miraba fascinado.

Nunca tendré un hijo dijo, con el ceño fruncido, y devolvió al bebé a Cruz.

Y se marchó.

Al volver a su piso, el hombre de Madrid le había dicho que no tendría hijos. Se sentía fatal:

¿Para qué quiero tanto dinero, un piso de cuatro habitaciones y un coche familiar? El hombre debe ganarse el pan para su familia. Mi piso está lleno de polvo y desorden. El coche tiene siete plazas.

Con el ceño bajo, entró a su apartamento Todo estaba impecable. En el rostro de la mujer había una sonrisa culpable.

¡Papa! pasaron por su mente las manitas del pequeño.

La mochila cayó al suelo y sus manos, sin querer, se dirigieron al bebé

¿Y si no es mi hija? Tengo que hacerme la prueba de ADN Nicolás observaba pensativo cómo Alicia, su esposa, se desvivía en mimos hacia la recién nacida y no podía quitarse de la cabeza una sospecha inquietante: realmente pensaba que la niña no era suya. El año pasado, por motivos de trabajo, el hombre tuvo que marcharse fuera, a una ciudad lejana, durante un mes. Pocas semanas después de volver, su mujer le dio, con gran entusiasmo, una noticia: iban a ser padres. Al principio, Nicolás se alegró. Pero las dudas llegaron después de que la hermana de Alicia les visitara y contara una historia sorprendente: ella había hecho un test de ADN a su hijo para que su pareja no tuviera ninguna duda sobre la paternidad. — Alicia, ¿y si también lo hacemos nosotros? Solo para estar tranquilos —propuso Nicolás. La reacción de Alicia fue instantánea. Estalló una discusión monumental, volaron cojines, y hasta los vecinos llamaron a la puerta por el escándalo. — ¿Y qué tiene de malo? —insistía Nicolás, cada vez más convencido de sus sospechas. Al fin y al cabo, pensaba, si no tuviera nada que ocultar no habría tal exageración por una simple petición—. Solo quiero estar seguro, nada más. — ¿¿Pero cómo se te ha pasado por la cabeza??? —la mujer gritaba mientras le lanzaba un cojín más—. ¿Te he dado, acaso, algún motivo? — Estuve fuera un mes… —respondió el hombre con una media sonrisa—. ¿Quién sabe qué hiciste aquí? Nos hacemos la prueba, me quedo tranquilo y no vuelvo a sacar el tema. ¿Cuándo vamos a la clínica? Podemos preguntarle la dirección a tu hermana. — Antes lo haré en otra vida… —gruñó Alicia antes de encerrarse en la habitación de la niña, dando un portazo. *************************************************** — De verdad, mamá, ¿pido algo tan grave? ¿Por qué se pone así? —se quejaba Nicolás ante su madre, mientras esta le servía café. — Porque tu mujer tiene la conciencia sucia —respondió Ana, su madre—. Ya puedes estar seguro: la cría no es tuya y teme que la pillen. Y además… —la mujer dudó unos segundos, sin saber si contarle algo—. Cuando tú estabas fuera, ocurrió una cosa… — ¿Qué cosa? —preguntó Nicolás enseguida, intrigado. — No quiero entrometerme en tu matrimonio —se justificó ella—. Solo fui a visitarla para organizar el aniversario de tu padre. Pero tardó mucho en abrirme, aunque sabía que estaba en casa. Y cuando abrió, venía toda despeinada… Y había unos zapatos de hombre en el pasillo. — ¿Y qué te dijo? —replicó el hombre, indignado, dispuesto a salir corriendo y desenmascarar a su mujer. — Que se le había roto una tubería —Ana rodó los ojos—. Podría haber inventado algo más creíble. — ¿Por qué no me lo contaste entonces? — Bueno, como ni siquiera llegué a entrar, no tenía pruebas. No quise arruinaros el matrimonio. — ¡Error! —exclamó Nicolás, casi tirando la taza—. ¡Gran error! ¿Y ahora, qué hago? — Oblígala a hacerse la prueba —dijo Ana tranquilamente, sonriendo para sí misma. Su nuera nunca le había caído bien—. O hazla tú solo. Tienes derecho como padre. ************************************************ — Puedes estar tranquila —Nicolás dejó caer el sobre que le trajo el mensajero—. Ariadna es mi hija. Como prometí, el tema está zanjado. — No lo entiendo muy bien —dijo Alicia con irritación, mirando de reojo el sobre abierto—. ¿Lo hiciste sin mi consentimiento? — Pues claro —contestó Nicolás como si nada—. Un día, mientras paseaba con la niña, lo hice rápido y ya está. Es mi hija, no hay problema. — Sí que hay problema —susurró ella—. Y es una pena, porque tú no eres capaz de verlo. Al día siguiente, Nicolás salió de casa hacia el trabajo como siempre. Pero al volver por la tarde, se encontró con una desagradable sorpresa: su casa vacía. Ni rastro de Alicia ni de su hija. Solo una nota sobre la mesa del salón. “Con tu desconfianza has destruido todo lo que había entre nosotros. No quiero vivir con un traidor, así que pido el divorcio. No quiero nada de ti: ni piso ni pensión. Solo deseo que desaparezcas de nuestras vidas.” Nicolás estaba furioso. ¡Cómo se atrevía Alicia a dejarle y a llevarse a la niña! Cogió el móvil y llamó una y otra vez a su mujer. Respondió un hombre, que escuchó en silencio sus gritos y le pidió que no volviera a llamar. — ¡Lo sabía! ¡Me estaba poniendo los cuernos! —Nicolás temblaba de rabia—. ¡No le ha dado tiempo ni a irse y ya está con otro! ¡Que se largue! Ni se le pasó por la cabeza que Alicia se hubiera ido con sus padres y que quien contestó el teléfono fuera su cuñado, que no quería despertar a su hermana, recién dormida. Nicolás, sin embargo, ya lo tenía todo claro. El divorcio fue rápido y por mutuo acuerdo. La pequeña Ariadna se quedó a vivir con su madre y jamás volvió a ver a su padre biológico…

— No hace falta que te sientes a la mesa. Tu labor es servirnos — dijo mi suegra. Estaba de pie junto a los fogones en la silenciosa cocina de la mañana — con un pijama arrugado, el pelo recogido a la ligera. Olía a tostadas y café fuerte. Sobre el taburete, junto a la mesa, mi hija de 7 años dibujaba en su cuaderno, absorta en sus garabatos de colores con rotuladores. — ¿Otra vez con esos panecillos de dieta tuyos? — sonó una voz detrás de mí. Di un respingo. En la puerta estaba mi suegra, con cara de piedra y tono autoritario. Llevaba bata, el pelo en un moño tirante, los labios apretados. — Ayer para comer piqué lo primero que encontré — siguió, golpeando la mesa con el trapo —. Ni sopa ni comida de verdad. ¿Sabes hacer huevos? Como Dios manda, no con esas moderneces tuyas. Apagué los fuegos y abrí la nevera. Por dentro sentía un remolino de rabia, pero la tragaba. No delante de la niña. Y menos en un territorio donde cada centímetro me recordaba: «Estás aquí de paso». — Enseguida está — respondí esforzándome y girándome para que no notara el temblor en mi voz. Mi hija no despegaba la vista de los rotuladores, pero observaba de reojo a su abuela: callada, encogida, alerta. «Nos iremos a vivir con mi madre» Cuando mi marido propuso mudarnos con su madre, tenía sentido. — Vivimos con ella, solo por un tiempo. Dos meses como mucho. Está cerca del trabajo y la hipoteca sale en nada. A ella no le importa. Dudé. No porque tuviera conflictos con mi suegra. Nos tratábamos con cortesía. Pero lo sabía: dos mujeres adultas en una cocina — eso es un campo de minas. Y mi suegra necesitaba el orden, el control y juzgar como quien necesita el aire. No había otra opción. Vendimos rápido nuestro piso, el nuevo estaba aún a medio construir. Así que nos mudamos los tres al piso de dos habitaciones de la suegra. «Solo temporal». El control se volvió rutina diaria Los primeros días fueron tranquilos. Mi suegra, de lo más cortés, hasta puso una sillita más para la niña y nos agasajó con una tarta. Pero al tercer día comenzaron las «normas». — En mi casa hay orden — declaró en el desayuno —. A las ocho en pie. Los zapatos en su hueco. La compra, consensuada. Y la tele bajita, que soy muy sensible al ruido. Mi marido hizo un gesto con la mano, restando importancia: — Es solo por poco tiempo, mamá. Aguantaremos. Yo asentí en silencio. Pero la palabra «aguantaremos» sonaba a condena. Empecé a desaparecer Pasó una semana. Y otra. El régimen se endurecía. Mi suegra quitó los dibujos de la niña de la mesa: — Estorban. Quitó el mantel a cuadros que había puesto: — Eso no es práctico. Mis cereales de desayuno desaparecieron: — Ahí llevaban semanas. Seguro que estaban caducados. Mis champús los «recolocó»: — Que no estén por en medio. No me sentía huésped, sino alguien sin voz ni voto. Mi comida era «incorrecta». Mis costumbres — «innecesarias». Mi hija — «demasiado escandalosa». Y mi marido repetía lo mismo: — Aguanta. Es la casa de mi madre. Siempre ha sido así. Yo… día a día, me iba apagando. Quedaba cada vez menos de esa mujer tranquila y segura que alguna vez fui. Ahora solo quedaba amoldarme y soportar. Vivir según normas que no eran mías Cada mañana me levantaba a las seis, para ser la primera en el baño, preparar papillas, vestir a la niña… y librarme de los reproches de mi suegra. Por la noche hacía dos cenas. Una para nosotros. Y otra «como Dios manda» para ella. Sin cebolla. Luego con cebolla. Luego solo en su cazuela. Luego solo en su sartén. — No pido tanto, solo lo normal — lamentaba ella. — Como tiene que ser. El día en que la humillación fue pública Una mañana, justo había conseguido lavarme la cara y encender el hervidor, cuando mi suegra entró en la cocina como si nada. — Hoy vienen unas amigas a casa. A las dos. Tú estás aquí, así que preparas la mesa. Unos pepinillos, ensalada, algo para el té… ya sabes. «Ya sabes» en su idioma era mesa de fiesta. — A… yo no sabía. Los ingredientes… — Los compras. Te he hecho lista. Nada complicado. Me vestí y fui al súper. Compré todo: pollo, patatas, eneldo, manzanas para tarta, galletas… Volví. Me puse a cocinar sin parar. A las dos estaba todo hecho: la mesa impecable, el pollo dorado, la ensalada fresca, la tarta reluciente. Vinieron tres jubiladas — impecables, con permanentes y perfume de antaño. Y a la primera de cambio entendí que yo no era «una más». Yo era «el servicio». — Ven, ven… siéntate aquí cerca — sonrió mi suegra —. Así nos vas sirviendo. — ¿Que os… sirva? — repetí. — ¿Qué problema hay? Nosotras ya somos mayores. A ti no te cuesta nada. Y allí estaba yo: con la bandeja, las cucharas, el pan. «¿Nos pones té?» «Dame azúcar.» «Se acabó la ensalada.» — El pollo está sequito — murmuraba una. — Y la tarta, demasiado hecha — remataba la otra. Yo apretaba los dientes. Sonreía. Recogía platos. Rellenaba tazas. Nadie me preguntó si quería sentarme. O respirar. — ¡Qué suerte tener una nuera tan servicial! — dijo mi suegra con fingida dulzura. — ¡Todo recae en ella! Y entonces… algo se rompió en mi interior. Por la noche lo dije todo Cuando se fueron las invitadas, fregué los platos, guardé las sobras, lavé el mantel. Después me senté al borde del sofá, con la taza vacía en la mano. Fuera caía la noche. La niña dormía hecha un ovillo. Mi marido a mi lado, absorto en el móvil. — Oye… — dije suave pero firme —. Yo así no puedo más. Él me miró sorprendido. — Vivimos como extraños. Soy la que solo sirve a todos. ¿Tú… lo ves? No contestó. — Esto no es hogar. Es una vida en la que me anulo y callo. Estoy aquí con la niña. No aguanto más meses. Me cansé de ser invisible y dócil. Él asintió… despacio. — Lo entiendo… Perdóname por no verlo antes. Buscaremos piso. Aunque sea modesto… pero nuestro. Y nos pusimos a buscar esa misma noche. Nuestro hogar — aunque pequeño El piso era chico, el casero dejó muebles viejos. El linóleo crujía. Pero al cruzar el umbral… sentí alivio. Como si por fin recuperase la voz. — Ya estamos — suspiró mi marido, soltando las bolsas. Mi suegra no dijo nada. Ni intentó frenarnos. No sé si se ofendió, o simplemente supo que había pasado el límite. Pasó una semana. Las mañanas empezaron con música. La niña pintaba en el suelo. Mi marido hacía café. Y yo observaba y sonreía. Sin estrés. Sin prisas. Sin «aguanta». — Gracias — dijo él una mañana, abrazándome —. Por no callar. Lo miré a los ojos: — Gracias a ti por escucharme. La vida ya no era perfecta. Pero esa era nuestra casa. Con nuestras normas. Con nuestro ruido. Con nuestra vida. Y eso era real. ❓ ¿Y tú qué piensas?: Si estuvieras en el lugar de esta mujer, ¿aguantarías «un poco», o te irías en la primera semana?

Una nueva familia vale más que la antigua —Mamá, conoce a Lidia, mi prometida —anunció Arturo nada más entrar, abrazando con cariño a la tímida chica—. Hoy hemos ido juntos al registro civil a poner la solicitud de matrimonio. —Enhorabuena —respondió Raísa algo aturdida, secándose las manos con el paño, justo cuando acababa de terminar de preparar la cena—. Vamos, pasad, ¿qué hacéis ahí en la puerta? La mujer se quedó sorprendida de manera poco agradable. Arturo era su orgullo, su razón de ser… Un chico bueno, siempre educado y obediente, ¡y ahora esto! La pone ante el hecho consumado de que se casa. A Raísa le dolió profundamente enterarse la última de semejante noticia. ¿Acaso es un animal al que no se le puede confiar la ilusión de su hijo por formar una familia? Al contrario, se alegraría por él y le ayudaría con la boda… —Mamá, perdona por no haberte contado nada antes —dijo el chico, abrazándola con cierta incomodidad—. Ha pasado todo muy deprisa… Me he enamorado como un chiquillo, a primera vista y para siempre. —¡Pero si aún eres un chiquillo! ¿Acaso veinticinco años es edad? —sonrió Raísa, ocultando el enfado—. Mejor hablemos de futuro. ¿Dónde vais a vivir? —De momento aquí, si no te importa —exhaló aliviado Arturo, viendo que su madre no se molestaba—. Más adelante buscaremos algo. —¿Por qué iba a importarme? —incluso se sorprendió la mujer ante la pregunta—. Tenemos un piso grande, hay sitio de sobra para todos. La chica, que había esperado discretamente en la puerta, sonrió complacida, aunque enseguida adoptó un gesto más neutral. Su principal objetivo ahora era agradar a la madre de su prometido, ya habría tiempo para mostrar carácter tras la boda. ****************************************** La boda fue una celebración en toda regla. Raísa, por su querido hijo, tiró la casa por la ventana y hasta vació los ahorros que tanto protegía. Incluso les pagó el viaje de novios al Mediterráneo, para que descansaran a gusto. Pronto no tendrían tiempo para ello porque Lidia anunció su embarazo. No es que Raísa no aprobara la elección de su hijo… Es simplemente que la chica le resultaba sospechosa: todo lo aceptaba, siempre respondía con una sonrisa dulce… La hermana de Raísa, Marina, se reía de sus quejas. —¡Da gracias de que te tocó una nuera así! Y sobre cómo se comporta… espera. En cuanto se sienta dueña, verás cómo cambia —luego se puso seria—. No le pierdas el ojo, si tienes ese presentimiento. Vete tú a saber cómo es en realidad. Ante Arturo puede hacer de ángel, pero igual resulta ser todo lo contrario. Las palabras de Marina fueron casi proféticas. Nada más conseguir el ansiado libro de familia, Lidia cambió radicalmente. Aprovechando que Arturo dedicaba mucho tiempo al trabajo, empezó a hacerle la vida imposible a Raísa. Se atrevía incluso a decirle que las extrañas sobraban en su nido familiar. Raísa casi se cae de la silla la primera vez que lo escuchó. ¡Precisamente ella, la extraña! Aquella misma noche fue a pedirle a su hijo que pusiera firme a la nuera. —Mamá, es que la has entendido mal —le contestó Arturo, sin creer que su mujer pudiera decir algo así—. Es buena, cariñosa, ¡y además, la mejor del mundo! Lidia, al oír a su marido, esbozó una sonrisa satisfecha. Todo salía según su plan. A los pocos días, la chica recibió a su marido llorando. Decía que tenía miedo de quedarse sola en casa con Raísa; que incluso había intentado matarla. —Ya sabes —sollozaba— que tengo una alergia terrible a la miel. Hoy no podía dormir y quise ayudar a tu madre con el desayuno. Cuando entro en la cocina, ¡la veo echando miel en la masa de las tortitas! ¡Me da miedo! Arturo explotó y fue a exigirle explicaciones a su madre. Gritó que ya no era un niño, que quería elegir su vida, que no iba a permitir que nadie dañara a los que más quería… Raísa, pálida, no comprendía el motivo del drama. Toda pregunta suya era respondida con hostilidad y aún más enfado. Sintió un fuerte dolor en el pecho, apenas logró sacar su medicina temblando, pero Arturo ni se enteró y siguió gritando. Raísa no pudo más, cogió la chaqueta y fue a casa de Marina. No entendía qué había hecho mal, por qué su hijo le trataba así… No podía parar de sufrir y sentirse dolida. Apenas llegó cerca del portal de Marina, se sintió cada vez peor y, finalmente, cayó desmayada. ****************************************** Dos semanas habían pasado desde el entierro de Raísa. Arturo andaba como ausente, lleno de remordimientos. Lidia intentaba consolarle ofreciéndole un vaso de agua. —Cariño, sé que lo estás pasando fatal, pero tienes que pensar en los que estamos vivos —le decía, acariciando su ya evidente tripa—. Verte así me hace sentirme peor. Arturo guardaba silencio y eso ponía de los nervios a la chica. Su plan había funcionado, aunque no planeaba que terminase así. Lidia esperaba arreglarlo con la vivienda, simplemente que cambiasen la titularidad… Pero, siendo sinceros, esto hasta le venía mejor. De repente se abrió la puerta. Marina entró usando sus propias llaves. —¿Cómo os atrevéis a entrar en nuestra casa como si nada? —gruñó Lidia, fulminándola con la mirada. —Pues precisamente he entrado en mi casa —replicó Marina con cierta sorna—. ¿Acaso no lo sabías? Este piso es mío. El vaso se le cayó a Lidia de la mano. ¿Cómo era posible? ¡Tanto tiempo perdido por conseguir ese piso para nada! —Arturo, ¿qué significa esto? —le preguntó en tono histérico. —Lo que pone —dijo él sin emoción—. Mamá llevaba mucho tiempo ahorrando para comprar el piso a tía Marina… —¡Y se lo gastó todo en vuestra boda! —remató Marina—. Yo pensaba dejaros el piso a vuestro futuro hijo, pero ya podéis olvidaros. Tenéis tres días para iros. Si no, llamaré a la policía. **************************************************** P.D. Arturo se quedó viviendo en el piso de su tía. Solo. Lidia hizo las maletas esa misma noche y, asegurando que el niño no era suyo, se marchó.