Mira, te cuento algo que siempre me ronda la cabeza y me deja un nudo en el estómago. Tanto mi marido Joaquín como yo nos hemos sacado las castañas del fuego solitos, sin pedir mucho y trabajando duro para llegar a donde estamos. Pero mis hermanos pequeños, en cambio, siempre han recibido un empujón generoso de mis padres. Y no es que crea que nosotros estemos en nuestro derecho de reclamar nada, pero tampoco entiendo por qué esa desigualdad tan evidente.
Por ejemplo, me acuerdo que mi padre le regaló a mi hermano, Carlos, un coche flamante cuando se sacó el carnet, mientras que él siguió con su viejo SEAT descosido. Y cuando mi hermano se casó con Carmen, ni que decir tiene que se mudaron directamente al piso céntrico que heredamos de mi abuelo Federico, piso que mis padres pusieron en sus manos sin pestañear para que tuvieran un buen comienzo. Yo me llevo diez años con Carlos, pero antes de su boda, ni caso nos hacían, como si fuéramos dos desconocidos. Y luego, en cuanto dieron la buena noticia, les cedieron ese piso tan bonito en el Barrio de Salamanca, así, de un plumazo, sin preguntar ni nada.
Un día, harta de comérmelo por dentro, le pregunté a mi madre por qué esa forma de hacer las cosas. ¿Acaso habéis pedido ayuda vosotros alguna vez? ¿No veías en qué estado casi ruinoso estaba vuestra casa? ¿No te diste cuenta de que no teníais ni coche?me respondió ella, con esa frialdad desgastada que a veces tienen las madres cuando no quieren admitir algo. Y claro, me vinieron a la mente aquellos años cuando Joaquín y yo arrastrábamos muebles prestados por medio de Madrid, intentando montar un hogar para el pequeño Samuel. Vivíamos casi sin muebles, sin calefacción y cualquier tontería era un mundo. No llamaba ni al médico cuando Samuel se ponía malo, para que no se enterasen de lo precario que era todo aquello y nos quitaran al crío o algo así. Ni te imaginas qué angustia.
Para colmo, la cuñada de Joaquín que se llama Lucía, es la niña mimada de su familia. Mis suegros, los pobres, decidieron mudarse a un pueblito de Segovia sólo para dejarle el piso de la capital a Lucía y a su pareja, aunque a ellos les toca hacer malabarismos y pasar frío en el campo. Y aún así, Lucía sigue dependiendo de sus padres hasta para la comida: cada semana, los suegros vienen cargados de tuppers y neveras llenas hasta arriba.
Al final, un día me armé de valor y volví a preguntarle a mi madre, de corazón, por qué todo era así, por qué a Carlos le dieron todo y a nosotros nada. Ella sólo volvió a repetir lo mismo, que nunca habíamos pedido ayuda y que las cosas eran así, sin más. Yo, sinceramente, me fui a casa hecha polvo y, por mucho que pasa el tiempo, no consigo quitarme esa amargura de encima, ni yo ni Joaquín.
Esa desigualdad nos ha dejado una herida casi imposible de cerrar. Es difícil asumir que tus propios padres midieron con varas tan distintas y que esa sensación de injusticia se te queda pegada para siempre.
