«Mis hijos me prohíben casarme de nuevo…» La historia de una mujer atrapada entre el pasado y el futuro.
Me llamo Isabel, y tengo 44 años. Hace poco, no habría imaginado encontrarme en tan angustiosa encrucijada. Toda mi vida la compartí con un hombre, mi marido, padre de mis hijos, mi compañero, mi sostén. Estuvimos juntos más de veinte años. Hace un año, murió de repente. El corazón. Se fue sin despedirse, dejando la casa vacía y un agujero helado en mi alma.
Tengo dos hijos. Mi hijo, estudiante de tercer año en la universidad, ya es un hombre sensato e inteligente. Mi hija acaba de terminar el instituto y empezó la carrera, tan joven aún, tan frágil. Estoy orgullosa de ellos; son mi mundo entero. Pero… no me ven como mujer. Solo como madre. Como viuda.
Hace dos meses, entró en mi vida Javier. Nos conocimos por casualidad, en una exposición a la que fui solo para no enloquecer de soledad. Era amable, comprensivo, un hombre de verdad. No presionaba, no exigía, simplemente estaba ahí. Empezamos a vernos: primero paseos, luego cenas, charlas hasta la madrugada. En sus ojos, volví a sentirme mujer. Viva. Deseada. Amada.
Hace poco, me pidió que me casara con él. Con sencillez, con honestidad: «Isabel, sé mi esposa. Empecemos de cero. Juntos». Lloré. No de tristeza, sino de miedo. Sabía que mis hijos no lo aceptarían.
Reuní valor y les conté. Me senté con ellos a la mesa, como cuando les anuncié su llegada, como cuando les enseñé a atarse los cordones, como cuando los llevé al cole por primera vez. Pero esta vez fue distinto.
—Hay alguien en mi vida… —dije en voz baja—. Se llama Javier. Estamos juntos. Y me ha pedido que me case con él.
Lo que siguió no fue un grito, sino un huracán. Rabia, dolor, incredulidad.
—¿Ya te olvidaste de papá? —casi gritó mi hija, con los ojos llenos de lágrimas.
—¿Quieres meter a un extraño en nuestra casa? —espetó mi hijo—. ¡Has traicionado a padre!
Me miraban como a una desconocida. Intenté explicarles: no lo he olvidado. Recuerdo cada arruga de su rostro, su voz, su risa, el olor de su aftershave. Pero se fue, hijos míos. Y por más que lo desee, no puedo devolverle la vida. Yo respiro. Yo vivo. Y quiero estar con quien hace que mi corazón lata de nuevo.
Pero no me escucharon.
Ahora vivo en suspenso. No sé qué hacer. Si me caso con Javier, perderé a mis hijos. Dejarán de hablarme, se alejarán. Si le digo que no a Javier, me quedaré sola. Porque los hijos no son para siempre. Hoy están aquí, mañana tendrán sus familias, sus vidas, sus preocupaciones. ¿Y yo? Seré solo «la madre que se queda sola en casa».
Le dije a Javier: «Dame tiempo. Quizá ellos entiendan. Con el tiempo». Asintió. Me abrazó. Dijo que esperaría. Pero no sé cuánto durará su paciencia. Y tiene derecho. Él no carga con mis recuerdos, mi dolor, mis hijos. Solo quiere estar a mi lado. Y eso no es un crimen.
Me duele que mis hijos no me vean como persona. He vivido con honestidad. Fui esposa fiel, madre dedicada. No abandoné, no traicioné, no destruí. ¿Por qué ahora, cuando solo quiero ser feliz, debo pedir perdón?
No los culpo. Entiendo su miedo. Temen que Javier borre a su padre de nuestra memoria. Que olvide el pasado. Pero no será así. Él seguirá con nosotros. En fotos, en historias, en el recuerdo. Pero yo estoy aquí. Yo estoy viva.
A veces, al anochecer, me siento junto a la ventana y miro la ciudad, donde cada casa guarda una historia. Alguien se enamora. Alguien se casa. Alguien tiene hijos. Y alguien… simplemente vive. Y yo comprendo: también quiero vivir. No sobrevivir. No existir. Vivir.
No sé qué decisión tomaré al final. Pero sé una cosa: no soy una criminal. Soy una mujer. Y tengo derecho a ser feliz.
