Mis parientes están pendientes de que me vaya de este mundo. Piensan en hacerse con mi piso, pero yo ya he tomado todas las precauciones.
Tengo sesenta años y vivo sola en un piso de la Gran Vía de Madrid. No tengo hijos ni esposo, aunque en mi vida sí hubo un matrimonio. A los veinticinco años, por amor, me casé con Javier Martínez.
El matrimonio se vino abajo cuando Javier me engañó. Un día trajo a su amante a nuestro apartamento. No lo toleré; empaqué mis pertenencias y me mudé a casa de mis padres en Sevilla. Dos meses después de la separación descubrí que estaba embarazada.
Decidí no decirle nada a mi ex y no volver a contactarlo. Me comprometí a criar al niño por mi cuenta. Cuando nació mi hijo, Alejandro, los médicos me dieron una noticia devastadora: había nacido muy débil y padecía una enfermedad incurable; apenas viviría hasta los once o doce años.
No sabía qué hacer ni a dónde acudir. Alimenté a Alejandro cada día, pero mi pensamiento dominante era que pronto tendría que despedirme de él. Cuando Alejandro cumplió quince años, él y mi padre, Antonio Fernández, fallecieron una semana separados. Perdí a dos personas que amaba con locura.
Antonio me dejó su amplio piso en el centro de la ciudad. Tras años de soledad y sin muchos hombres en mi vida, pensé en volver a ser madre, pero el miedo a que la historia se repitiera me paralizó. A los cuarenta y cinco años compré un portátil para mantenerme en contacto con la familia y leer las noticias.
Al enterarse de que vivía sola, mis parientes empezaron a visitarme por turnos, trayendo regalos y chucherías. Preguntaban si había hecho testamento y, al saber que no lo había redactado, comenzaron a quejarse de mi situación económica. Algunos incluso se aliaron entre ellos para aparentar mayor dignidad ante mis ojos. Yo ya sabía a quién quería dejarle el piso: a mi amiga Carmen, cuya hija Lucía siempre me ayuda sin esperar nada a cambio.
Mi familia solo quería el apartamento. Finalmente corté el contacto con ellos, aunque eso no les impidió seguir intentando.
Un día, mi primo Carlos me llamó con una voz descarada y me preguntó si todavía estaba viva y a quién iba a regalarle el piso. Me sentí tan ofendida que prohibí que cualquier pariente me escribiera o me llamara.
Al final, comprendí que la verdadera riqueza no reside en los ladrillos ni en los papeles, sino en la tranquilidad del corazón y en la gratitud por lo vivido. Aprendí que, aunque el mundo cambie y la gente se aglomere, la paz interior es el único patrimonio que nadie nos puede arrebatar.
