Viajé a casa de mis padres en un tren de segunda clase. Me asignaron la litera superior, pero eso no me molestó en absoluto. Las literas bajas estaban ocupadas por dos mujeres. Quise esperar fuera al revisor, pero una de ellas ya empezó a mostrarse incómoda cuando intenté subir.
Cuando me entró el hambre y quise comer algo, las mujeres no me permitieron sentarme en la mesa. Se posicionaron a propósito a cada lado y sorbían su té en silencio, protegiendo su espacio para que yo no lo ocupara.
¿Puedo comer algo rápido? pregunté.
Joven, tienes billete para la litera de arriba. ¿Ahorraste para eso? Pues come ahí. Nosotras tenemos que dormir, y después aguantar el olor. Además, queremos descansar respondió una de ellas con mal tono.
Me di cuenta de que no pensaban ceder. Así que hice mi cama en la litera superior y subí con mi sopa de fideos instantánea. Justo cuando empecé a comer, el tren dio un brusco tirón y toda mi cena voló hacia la litera de abajo.
Los fideos se habían dispersado por todas partes, incluso en el peinado impecable de mi compañera de viaje. Largos hilos de pasta cubrían el compartimento. No sabía si reírme o llorar.
¿Pero no sabes comer en el tren? ¿Es la primera vez que viajas o qué? ¡Esto es un desastre! exclamó la pasajera indignada.
No fue intencionado contesté mientras ayudaba a quitar los fideos de sus rizos.
Durante toda la noche, el compartimento quedó impregnado del olor persistente de los fideos. Ni los revisores se atrevían a acercarse a la señora. Ella quería lavarse, pero era imposible: el tren era de los de toda la vida, sin comodidades modernas.
Dormí con tranquilidad, aunque el aroma me recordaba mi hambre. ¿Qué puedo decir? La vida a veces te enseña que, por proteger demasiado lo propio, se acaba perdiendo la comodidad. La convivencia requiere empatía; uno nunca sabe qué puede pasar cuando se cierran puertas a los demás.
