Cuando estaba en la oficina, mi marido, Javier, volvió a casa para recoger a los peques y, al acercarme a la puerta, simplemente no la abrió.
Yo sigo viviendo con mis padres en la calle Gran Vía de Madrid, mientras los niños, Pablo y la pequeña Leocadia, están con Javier. No es que él los adore; lo hizo porque decidió castigarme de la forma más sutil posible.
Nos conocimos de forma perfecta. Un amigo nuestro, Carlos, nos presentó en una terraza de la Plaza Mayor. Nos gustamos de inmediato y, sin pensarlo mucho, decidimos no posponer la boda. Un año después, nos casamos en la catedral de Sevilla. Yo ya estaba esperando al primer bebé. Los padres de ambos nos ayudaron a buscar piso y, al final, compraron una modesta habitación en un edificio de la zona de Usera. Era pequeña, sí, pero era nuestro propio hogar.
Al nacer nuestro hijo, Pablo, empezaron los problemas. Javier no estaba preparado para los cambios de humor de un recién nacido que parece haber heredado la energía de una centrale nuclear. No le gustaba que el piso se llenara de juguetes tirados y pañales colgando como decoración navideña. Además, le irritaba que yo estuviera siempre pendiente del niño.
Un año después, llegó otra buena noticia: otra gestación, y nació la niña Leocadia. Pero la relación con Javier se fue deteriorando. Vivir en un estudio de 30 metros cuadrados resultó ser más incómodo que una fila en la oficina de hacienda. Él se irritaba a menudo y las discusiones se volvieron rutina.
Javier me echaba la culpa de todo: de que mis padres no nos hubieran puesto una vivienda decente, de que había engordado después de dos partos, de que era una madre inútil y de que los niños hacían más ruido que una obra de carretera. En definitiva, veía cómo la familia se desmoronaba como una tarta sin horno.
Decidí llevar a los niños a una guardería y buscar trabajo, porque antes solo estaba en casa. Lamentablemente, Javier empezó a llegar más a menudo borracho, y sus exigencias contra mí y los niños se multiplicaban. Entonces pensé: Si consigo un sueldo, podré salir de aquí y alquilar un piso propio.
Conseguí empleo y, de paso, conocí a un hombre muy amable, Andrés, que resultó ser un buen oído. Empezamos a salir y, aunque la vida en casa era una sucesión de lavar ropa, cocinar, planchar y aguantar al marido ebrio, ese pequeño escape me hacía sentir que aún quedaba un respiro.
Una mañana, ya no aguanté más y tomé una decisión. Cogí a Pablo y a Leocadia y me fui. Pasé unos días en la casa de mis padres y, luego, alquilé un piso en el barrio de Lavapiés.
Días después, mientras trabajaba, Javier apareció en la guardería y se llevó a los niños. Cuando fui a su casa, él, con la puerta cerrada, ni siquiera me hizo una señal de abrir.
Ahora me ha puesto una condición: o vuelvo a su casa, o él presentará la demanda de divorcio, quedándose con los niños y yo tendré que pagar la pensión. Me aterra la idea, porque tiene una familia extraña y el juez podría favorecerle.
Lo peor es que él no se preocupa por los niños; los usa como cartas para manipularme. En el fondo, sé que si no acepto sus condiciones, acabarán cansándose de él y volverán a mí. Pero, ¿cómo esperar a que eso suceda? No lo sé
