«Mi suegra alimentaba a mi hijo con comida de la basura»: me fui y le puse un ultimátum a mi marido
Cuando Juan y yo nos conocimos, los dos ya pasábamos de los treinta. A esa edad nadie se anda con rodeos, así que fue todo rápido: nos gustamos, salimos un par de meses y presentamos los papeles en el registro. Los dos queríamos formar una familia. Yo soñaba con tener un hijo, y Juan, que nunca se había casado, también deseaba ser padre. Nos casamos sin lujos y nos mudamos a mi piso, heredado de mi abuela. Lo renovamos, compramos muebles nuevos y allí empezamos nuestra vida juntos.
Con su madre, Carmen Martínez, solo me había visto un par de veces antes de la boda: en un café y el día de la ceremonia. Parecía tranquila, educada, dio su aprobación sin problemas y no se metió en nuestra relación. Incluso pensé que había tenido suerte con mi suegra. ¡Qué equivocada estaba!
No tardamos en buscar un hijo. Me quedé embarazada enseguida, y esos meses fueron un sueño. Juan me consentía como a una reina: me preparaba tostadas con aguacate a media noche, me masajeaba la tripa y le hablaba al bebé con voz suave. Carmen no interfería, aunque a veces mandaba regalos: mermeladas, manzanas…
Al principio no le di importancia, pero los tarros a veces estaban cubiertos de polvo, la mermelada cristalizada y las manzanas con manchas sospechosas. Pensé que era cosa de la edad, que no veía bien al comprar. Pero cuando nació nuestro Hugo, todo se torció.
Carmen sugirió quedarse unas semanas para ayudarnos con el niño. Además, alquilando su piso, nos daría un extra de dinero. Juan tenía problemas en el trabajo y acabábamos de pedir un préstamo para el coche, así que acepté.
Pero Carmen no vino a ayudar, vino a invadir. Trajo un camión lleno de… no, no eran cosas, era basura: ropa apolillada, tazas rotas, cajas mohosas, montones de periódicos viejos. Cada día añadía más trastos. Empecé a encontrar envoltorios de comida que jamás habíamos comprado.
Hasta que un día la vi volver con una bolsa sucia de supermercado. Al mirar dentro, me temblaron las manos: pan con moho, yogures caducados, plátanos podridos. ¡Lo traía a nuestra casa, donde estaba nuestro bebé!
Monté un escándalo. Le pedí a Juan que hablara con ella, pero él la defendió: «Creció en la posguerra, su madre hacía lo mismo para sobrevivir».
—¡Pero esto no es la posguerra! —grité—. ¡Tenemos dinero! ¡No necesitamos comer basura! ¿No ves que es peligroso para Hugo?
Él calló, luego murmuró: «Ella no lo hace con mala intención».
¿Sin mala intención? Agarré a mi hijo, hice las maletas y me fui a casa de mis padres en Salamanca. Allí todo está limpio, tranquilo, y nadie nos da comida podrida.
Le di un ultimátum a Juan: o su madre se marcha con sus trastos, o él se queda con ella. Yo no volveré a ese vertedero.
Dime, chicas, ¿exageré? ¿Debería haber hablado más calmada? ¿Dado otra oportunidad? ¿O hice bien protegiendo a mi hijo?
