Mi nuera ni siquiera oculta que me odia. Me llamó y me acusó de intentar arruinar su matrimonio con Sergio.
Imagínense: ¡mi nuera ni siquiera trata de fingir que le caigo bien! Me lo dice a la cara en cada oportunidad, sin un ápice de vergüenza. Y lo peor es que mi hijo lo sabe. Soy una mujer de sesenta años de un tranquilo pueblo cerca de Segovia, que soñaba con ser una madre y suegra amorosa, rodeada de calor y respeto. Siempre supe que criar a un hijo único era arriesgado. No se deben poner todos los huevos en una sola cesta, pero ¿quién hubiera pensado que se convertiría en una pesadilla así?
Mi nuera, Olga, desde el primer momento me pareció demasiado brusca, demasiado vivaz, como una tormenta indomable. Cuando Sergio, mi hijo, la trajo por primera vez a casa, sentí un escalofrío al mirar sus ojos oscuros e intensos. Observaba como si escaneara cada detalle, cada arruga, cada rincón de la habitación. La intuición me susurró: “Cuidado”, pero lo ignoré. Decidí que solo eran nervios y traté de aceptar a la mujer que mi hijo había elegido como esposa. ¿Qué podía salir mal en el primer encuentro con mi futura nuera? ¡Qué equivocada estaba!
Lo primero que noté fue su arrogancia. Leí en las revistas que uno de los signos de una persona tóxica es la grosería hacia los que tienen menos estatus. Y a mi edad, todavía creo en estas cosas. Ese día estábamos en una cafetería y Olga se lanzó sobre el camarero como un halcón sobre su presa porque su postre, según decía, se veía “poco apetecible”, y exigió que se lo cambiaran, con un tono como si el chico fuera su criado personal. Traté de justificarla —quizás eran nervios, tal vez un mal día— pero ahora sé que fue la primera señal de alerta que ignoré.
El segundo aspecto fue su apariencia. Perdón por mencionarlo, pero su atuendo ese día era un desafío. Un escote enorme, una falda corta —no, más bien un mono ajustado que apenas cubría su cuerpo. ¿Estilo deportivo? ¿Una moda pasajera? No sé qué está en tendencia ahora, pero eso gritaba falta de respeto. Sabía que venía a conocerme, a la madre de su prometido, y podría haber elegido algo más modesto si me respetara un poco. Pero no, no le importó.
Cuando se casaron y comenzaron a vivir juntos, sentí una tristeza profunda. Extrañaba a mi hijo único, su risa alegre en casa. Aguanté un mes sin llamarles ni entrometerme en su vida. Pero luego empecé a marcar poco a poco su número —es mi hijo, mi sangre, ¿acaso tengo que disculparme por eso? Resultó que eso irritaba a Olga. No ocultaba su irritación e incluso le decía a Sergio en mi presencia: “Cuelga el teléfono, basta de charlar con ella”. Estaba al lado, y yo escuchaba todo —cada palabra suya, afilada como un cuchillo.
No quería provocar un escándalo, pero me reuní con Sergio a solas y le pregunté directamente: ¿qué está pasando? Él suspiró y me explicó. Olga, al parecer, tiene un pasado complicado: tuvo un novio, se quedó embarazada, él la abandonó sin asumir responsabilidades, y perdió al bebé. Después de eso, su mente se quebró, tuvo que buscar ayuda médica. Sergio me aseguraba que ella solo está estresada, que es temporal, que las consultas con el psicólogo lo arreglarán todo. Pero yo veía otra cosa: su mirada, su brusquedad —no es solo nervios, es algo más profundo. Y no podía fingir creer en sus palabras.
Luego ocurrió la explosión. Unos días después de nuestra conversación, Olga se enteró de que Sergio había hablado conmigo sobre ella. Fue entonces cuando estalló. Una llamada telefónica en mitad de la noche me cayó como un rayo de un cielo despejado. Gritaba, me acusaba de querer destruir su matrimonio, de ser una vieja malvada que sueña con deshacerse de ella. Su voz temblaba de ira, y comprendí: ella ama a Sergio, pero es un amor enfermizo, pegajoso como una telaraña. El único rayo de luz en esa oscuridad son sus verdaderos sentimientos por él. Pero eso no me consuela.
Sergio no me defendió. No entiendo por qué mi hijo, mi niño, a quien crié con tanto amor, no puede decirle ni una palabra en contra. Es como si estuviera bajo su poder, bajo su mirada que lo ata como una correa. No me trata con grosería, pero cada vez repite: “Mamá, soy adulto. Tengo mi propia familia. Yo decidiré cuándo llamar, cuándo ir”. Formalmente tiene razón, pero veo que es ella quien le dicta las normas. Ella gobierna sus vidas.
Por cierto, viven en su apartamento —un piso de tres habitaciones, nuevo, con un brillante acabado. Entiendo cuán importante es tener una propiedad hoy en día, especialmente en la ciudad. Pero, ¿vale la pena romper el vínculo con una madre por eso? ¿Son más importantes los metros cuadrados que la sangre? Me hago estas preguntas y el corazón se me encoge de dolor.
Todavía espero que el tiempo ponga todo en su lugar. Tal vez solo hay que tener paciencia, darles la oportunidad de resolverlo. Pero cada día veo más claramente: es hora de soltar. He cumplido mi deber como madre —crié a un hijo sano, le di alas. El resto es su camino, su elección. Y sin embargo, en el fondo de mi corazón rezo para que esta tormenta se calme, para que volvamos a ser una familia. Pero mientras tanto, estoy al margen de sus vidas, viendo cómo mi hijo se disuelve en su mundo, y no sé si tendré la fuerza para esperar los cambios.
