Mira, te tengo que contar algo que aún me hace sonreír cuando lo recuerdo. Cuando me casé con Alberto, estaba convencida de que el amor y el respeto eran la base de nuestro matrimonio. Pero con los años, vi cómo su actitud hacia mí fue cambiando poco a poco. Ya no valoraba mis guisos, dejó de apreciar cómo cuidaba nuestro hogar, y no perdió oportunidad de soltar comentarios sarcásticos ante cualquier mínimo fallo mío.
Peor aún eran las comidas familiares, esas típicas reuniones de domingos en Madrid donde él parecía disfrutar contando anécdotas exageradas de mis errores. Las convertía en chistes que hacían reír a todos menos a mí, claro. Yo aguantaba, veía a mi suegra Inés y a mis cuñados reírse y yo por no liar una, sonreía y me repetía que era su manera de ser.
Pero todo cambió en nuestro vigésimo aniversario de boda. Habíamos organizado una cena especial, con nuestros hijos, amigos y toda la familia reunida en torno a una gran mesa. Entonces Alberto soltó, con ese tonito tan suyo, que sin sus valiosísimos consejos y ayuda yo no sabría ni por dónde empezar en la vida. Todos se rieron y algo dentro de mí se rompió de verdad.
Esa noche, tumbada a oscuras en la cama, decidí que no podía seguir así. Pero tampoco quería dramas ni montar un escándalo como los que cuentan en las novelas. Si iba a hacer algo, iba a hacerlo con elegancia y cabeza.
Así que empecé a regalarme tiempo. Me apunté a clases de pintura en el centro cultural, volví al gimnasio cerca del Retiro y seguí cocinando esos platos que tanto le gustaban a Alberto aunque con un pequeño toque personal. La tortilla española salía demasiado hecha, el café del desayuno parecía aguachirri y las camisas no salían perfectamente planchadas. Él murmuraba y se quejaba, pero yo solo ponía carita dulce y decía: Ay, cariño, es que estoy tan cansada
Luego vino la mejor parte: demostrarle que podía ser feliz sin él. Empecé a salir más con amigas, a hacer rutas por El Capricho y a apuntarme a talleres. Alberto, acostumbrado a verme como la típica esposa entregada, empezó a perder esa seguridad. Se le notaba incómodo al verme más radiante y, sobre todo, distante.
Y la guinda fue su cumpleaños. Monté una fiesta por todo lo alto, reservando en un restaurante de moda en el centro y había invitados hasta de su trabajo. Todo estaba impecable. Pero cuando llegó el momento del brindis, en vez de ponerle por las nubes, narré anecdotillas graciosas de sus meteduras de pata. Eso sí, con una sonrisa cálida y en tono de broma, pero se le puso la cara color tomate y las manos apretadas debajo de la mesa. Sus colegas se partieron de risa.
Después de aquello, Alberto estuvo callado varios días. Se le notaba pensativo. Yo veía en sus ojos que entendía perfectamente: ya no tenía autoridad sobre mí. Intentó volver a lo de antes, pero yo ya era otra mujer. No me afectaban sus bromas ni sus comentarios. Había aprendido a quererme a mí misma y a recordar mi propio valor.
En poco tiempo se acabaron las bromas pesadas en familia, incluso empezó a echar una mano en casa. Un día, medio serio, me soltó: Has cambiado No sé ni cómo gestionarlo. Yo solo le dediqué una sonrisa y seguí disfrutando de mi nueva vida.
A veces la auténtica venganza no es destruir, sino transformarse. Y, créeme, al final eso nos refuerza y enseña a quienes nos rodean a valorarnos como nos merecemos.
