Mi marido me abandonó en un pueblo olvidado con tres hijos, y una semana después descubrí algo que cambió mi vida para siempre

Author Carmen FernándezReading 8 minViews 85

Oye, te cuento esta historia como si estuviéramos tomando un café en la plaza, ¿vale?

“¿Qué has dicho?” Ana se quedó paralizada, sintiendo un escalofrío. Javier estaba en la puerta, apretando un manojo de llaves. Su rostro, normalmente animado, mostraba una expresión de irritación.

“No puedo seguir así”, repitió con voz fría. “Ni yo, ni mi madre. Haz las maletas y llévate a los niños a Valdehermoso. La casa de la abuela sigue en pie, con el tejado intacto. Os las arreglaréis”.

Ana lo miró como si fuera un extraño. Diez años juntos, tres hijos, y este era su veredicto. Un pueblo casi abandonado, sin tiendas y con calles llenas de baches.

“¿Por qué?” empezó, pero él la interrumpió.

“Porque estoy harto”, dijo Javier, apartando la mirada. “De tus reproches, de que solo te dediques a los niños. Mi madre tiene razón: te has convertido en una gallina cloquera. Ya no reconozco a la mujer con la que me casé”.

Las lágrimas le quemaban la garganta, pero Ana las contuvo. Los niños dormían al otro lado de la pared: Lucía y Pablo, y el mayor, Álvaro, probablemente lo había oído todo.

“¿Y de qué vamos a vivir?”, preguntó con voz temblorosa. Javier tiró un sobre sobre la mesa.

“Ahí hay dinero para empezar. Y los papeles de la casa, que ya están a tu nombre. Si eres tan independiente, demuéstralo ahora”.

Dio media vuelta y se marchó sin decir nada más. La puerta se cerró de golpe.

Ana se dejó caer en una silla. Un recuerdo absurdo le vino a la mente: “Le había hecho su tarta de manzana favorita. Para desayunar”.

La casa olía a polvo y humedad. Ana entró con Lucía dormida en brazos y le dio un vuelco al corazón. Aquí había pasado veranos con su abuela, oliendo a pan recién hecho y a hierbas del desván. Ahora solo había telarañas y abandono.

Álvaro, serio para su edad, abrió las contraventanas. La luz del sol de abril se colaba por los cristales sucios, iluminando el polvo en el aire.

“¡Hace frío!”, se quejó Pablo, abrazándose a sí mismo.

“Encenderemos la chimenea y se calentará”, dijo Ana, intentando sonar segura. “Álvaro, ¿me ayudas?”. El niño asintió sin mirarla. Llevaba días callado desde que escuchó la discusión.

Por suerte, la vieja chimenea aún funcionaba. Con las llamas crepitando y el calor extendiéndose, Ana respiró aliviada.

“Mamá, ¿nos quedaremos mucho tiempo aquí?”, preguntó Pablo, mirando fotos antiguas en la pared.

“No lo sé, cariño”, respondió con honestidad. “Primero nos instalaremos, luego decidiremos”.

Pasaron la primera noche juntos en la cama grande de la abuela. Los niños, agotados, se durmieron rápido. Ana, en cambio, se quedó mirando al techo, preguntándose cómo había llegado a esto.

Por la mañana, salió al patio. El jardín estaba lleno de maleza. Los manzanos, antes frondosos, ahora tenían ramas rotas. El pozo cubierto de musgo.

Ana contempló su nuevo “reino” y, para su sorpresa, soltó una risa amarga. Este era su comienzo.

Los primeros días fueron un infierno. Cada mañana esperaba despertar en su piso de la ciudad, oyendo la cafetera y la voz de Javier.

“Mamá, ¿cuándo vendrá papá?”, preguntaba Lucía, acostumbrada a sus paseos dominicales.

“Pronto, cielo”, contestaba Ana, sin saber qué más decir.

El teléfono no sonaba. Javier ignoraba sus llamadas. Una vez, un mensaje breve: “Tienes todo lo necesario. Dame tiempo”.

¿Tiempo para qué? ¿Para darse cuenta de que los extrañaba? ¿O para borrarlos de su vida?

Al final de la semana, el dinero se acababa. La chimenea necesitaba reparaciones, el tejado gotaba y había que comprar comida. Pero lo peor: no había trabajo en el pueblo.

“¿Por qué no volvéis a la ciudad?”, sugirió Doña Carmen, una de las pocas vecinas.

Ana negó con la cabeza. “No hay adónde volver. Aquí, al menos, tenemos un techo”.

Decidió limpiar el huerto. La tierra, abandonada, estaba llena de hierbajos, pero Ana recordaba lo generoso que había sido.

“Álvaro, ¿me ayudas?”.

Trabajaron juntos, arrancando raíces. Sus manos, acostumbradas a tareas domésticas, pronto se llenaron de ampollas. Por la noche, le dolía la espalda como si le hubieran dado una paliza.

“Mamá”, Álvaro rompió su silencio de días. “¿Por qué hacemos esto?”.

“Para plantar patatas, zanahorias”.

“No, me refiero ¿por qué estamos aquí? ¿Qué pasó entre tú y papá?”.

Ana se enderezó. ¿Cómo explicarle que su padre los había abandonado? ¿Que quizás había otra mujer?

“Los adultos a veces necesitan separarse para entender”.

“si se quieren”, terminó Álvaro con amargura. “¿Es por esa señora? ¿La que vino a nuestra fiesta?”.

Ana se quedó helada. Valeria, elegante, la “compañera de trabajo” de Javier.

“Tal vez”, admitió. “Pero tu padre os quiere a los tres. Y yo haré todo lo posible para que estéis bien, incluso aquí”.

Álvaro la miró fijamente, luego la abrazó con fuerza.

“Lo conseguiremos, mamá”, dijo con determinación. “Tú y yo. Y criaremos a los pequeños”.

Esa noche, Ana miró las estrellas desde la ventana. Por primera vez, no sintió desesperación, sino una extraña paz. Como si la tierra bajo la casa le diera fuerzas.

Al día siguiente, mientras cavaban, la pala de Ana chocó con algo metálico. Una moneda antigua, dorada, con el perfil de un rey.

“¿Es un tesoro?”, susurró Lucía.

“No lo creo”, sonrió Ana, pero algo en su interior le decía que era importante.

Para el anochecer, habían encontrado doce monedas más.

Ana pasó la noche en vela. Si eran de oro, ¿cuánto valdrían? ¿De dónde habían salido?

Llamó a su tío Antonio, hermano de su padre.

“¿Monedas de oro del siglo XIX? ¡Ana, eso es un tesoro!”, exclamó.

Le explicó la historia: su bisabuelo, un hombre rico, había escondido su fortuna antes de que los revolucionarios lo mataran. La tierra pasó a su abuela Vera, y ahora era suya.

“Hay leyendas sobre ese tesoro”, dijo Antonio. “Nadie supo nunca dónde estaba”.

Al día siguiente, encontraron más monedas bajo un manzano. Luego, un viejo cofre enterrado. Dentro, bolsas llenas de joyas y más oro.

“¿Mamá, somos ricos?”, preguntó Pablo.

“No lo sé”, respondió Ana. “Pero tenemos oportunidades”.

Decidió no venderlo todo. Quería crear un museo en Valdehermoso, contar la historia de su familia. Declaró el hallazgo al Estado, recibió su parte y usó el dinero para revitalizar el pueblo.

Un año después, el museo “Historia de los Mendoza” abría sus puertas. El pueblo renacía: casas restauradas, un molino convertido en atracción turística. Ana dirigía una biblioteca-café donde los vecinos se reunían.

Javier apareció un viernes, como solía hacerlo desde que empezó a visitarlos cada fin de semana.

“Hola, directora favorita”, sonrió.

Habían reconstruido su relación poco a poco. Él, que antes despreciaba la vida rural, ahora disfr

La llave en la mano: La lluvia repiqueteaba monótonamente contra el cristal de la pequeña vivienda, marcando los minutos hasta el final como un metrónomo implacable. Miguel, encorvado en el borde de su gastada cama, procuraba volverse diminuto, invisible ante el destino que le había tocado. Sus manos, grandes y antes fuertes por los años en la fábrica, descansaban ahora inertes sobre las rodillas, y de vez en cuando sus dedos se aferraban al aire, como intentando retener algo que se escapaba. No miraba simplemente la pared: en los desgastados papeles de flores amarillas veía, como un mapa, el rastro estéril de sus idas y venidas, del ambulatorio municipal al costoso centro de diagnóstico. En sus ojos, el recuerdo desteñido de un filme antiguo atascado en el mismo fotograma. Otro médico más, otro encogimiento de hombros —“Hombre, ¿qué quiere? La edad no perdona”—. Ya ni rabia le quedaba; la rabia requiere fuerzas, y él sólo retenía el cansancio. El dolor de espalda era más que un síntoma: era su paisaje personal, el ruido blanco que ahogaba cualquier otra emoción. Cumplía los tratamientos sin esperanza: pastillas, cremas, la camilla helada del fisioterapeuta… mientras esperaba, con una resignación casi religiosa, el gesto salvador de alguien más: el Estado, algún médico extraordinario, ese profesor famoso del hospital. Pero tras la ventana solo veía lluvia, y su voluntad, antaño capaz de resolver cualquier problema en el taller o en casa, se reducía a resistir y esperar un milagro. Su familia —sí, la hubo— se había desvanecido con la rapidez de los años. Su hija, la ingeniosa Catalina, buscaba fortuna en Madrid; había prometido ayudar “cuando pudiera”, pero ni faltaba ni era imprescindible. La esposa, Raquel, se había ido para siempre, fulminada por el cáncer cuando descubrieron su gravedad. Miguel quedó solo; no solo con la espalda rota, sino con la culpa sobreviviente y la sombra de la ausencia de su compañera, su Raquel, que se apagó en tres meses. Él la cuidó hasta el suspiro final, hasta que, en el hospital, ella le apretó la mano y musitó: —Ánimo, Miguel… Entonces se quebró. Catalina le llamaba, le proponía instalarse con ella en su piso de alquiler, pero ¿para qué? No quería ser carga ni dejar su mundo, pequeño, pero suyo. La única que le visitaba era la hermana menor de Raquel, Valeria, que religiosamente una vez a la semana le traía tuppers de caldo o lentejas y la inevitable caja de analgésicos. “¿Cómo estás, Miguel?”, y ante su “Aquí, tirando”, ella ordenaba aquel cuchitril como si al ordenar objetos ordenase su vida. Luego se marchaba, dejando perfumes ajenos y la leve presión del deber cumplido. Se sentía agradecido, y terriblemente solo. Su soledad era de piedra, hecha de impotencia, tristeza y una muda rabia contra un mundo sordo. Una tarde especialmente gris, vio, entre los nudos de la alfombra, una llave caída: probablemente se le cayó al volver del ambulatorio. Solo una llave. Un trozo de metal. Pero la miró como si fuera la primera vez, como si ocultase un secreto. Entonces apareció el recuerdo de su abuelo Pedro: siempre con el brazo izquierdo vacío, atado al cinturón, y la mano derecha capaz de atarse el zapato con la ayuda de un tenedor doblado. Sin prisa, concentrado, con ese resoplido triunfal al lograrlo. “Fíjate, Miguelito —decía, y en su cara brillaba ese orgullo de ingenio ante la adversidad—. Siempre hay una herramienta cerca. A veces se disfraza de trasto, pero puede ser tu aliada si sabes mirarla bien”. De niño eso le parecía simple palabrería de mayores, heroicidad inalcanzable en su propia batalla contra el dolor y la soledad. Pero al mirar la llave, la enseñanza no era consuelo, sino reproche: el abuelo no esperó ayuda. Tomó su tenedor doblado y venció no al dolor ni a la pérdida, sino a la impotencia. ¿Y él, Miguel? Solo sabía esperar, resignado, apoyado en la misericordia ajena. La llave, ahora, era una orden muda. Se incorporó, a pesar de los crujidos de sus huesos, recogió la llave, y, dándose la vuelta, apretó el extremo romo contra el doloroso punto de su espalda, presionando como pudo. No buscaba curarse, ni aplicar terapia alguna; solo enfrentaba el dolor de igual a igual. Sintió, entre punzadas y ahogos, un extraño alivio: como si, por fin, algo cediese dentro. Repitió el gesto, variando la altura, experimentando en silencio. No era una cura. Pero, noche tras noche, repitió el ritual con la llave o el marco de la puerta para estirarse levemente; el vaso de agua en la mesilla le recordaba la importancia de beber. Con lo que tenía, se fabricó pequeñas victorias, anotando en un cuaderno simples logros: “Hoy aguanté de pie en la cocina cinco minutos más”. Puso en el alféizar tres latas de conserva con tierra del parterre, y en cada una sembró unas cebollas; no era un huerto, pero sí tres botes de vida, bajo su cuidado. Un mes después, el médico pestañeó ante la mejoría de Miguel en las nuevas radiografías: —¿Ha hecho algo especial? —Sí —contestó Miguel—. He usado lo que tenía a mano. Al médico no le habló de la llave; no lo entendería. Solo él sabía que la salvación no había llegado en ningún barco, sino que yacía, discreta, a sus pies. Cuando Valeria llegó aquel miércoles, y vio los brotes verdes en las latas de tomate, olió vida fresca en la habitación. —Pero, ¿eso qué es? —balbuceó, al verle firme junto a la ventana. —Un huerto —respondió Miguel. Y, tras una pausa, añadió:— Si quieres, te doy un poco para la sopa. Es mío, y recién cortado. Aquella tarde conversaron tomando té, sin quejarse de males, y él relató cómo ahora subía un peldaño más cada día en la escalera de su portal. La salvación no llegó disfrazada de Doctor House con un elixir milagroso; se escondía en una llave, el marco de una puerta, una lata vacía y la escalera de todos los días. No desaparecieron el dolor, ni el duelo, ni la edad. Solo le entregaron herramientas, no para ganar la guerra, sino para luchar pequeñas batallas cotidianas. Así entendió que, en vez de esperar una escalera dorada desde el cielo, puede bastar con la de hormigón de tu propio rellano, y que avanzar peldaño a peldaño ya es, de por sí, la vida. Y en su alféizar, en tres simples latas, brotaba la cebolleta más magnífica del mundo.

010

Encontré la ocasión perfecta para declararme. Relato Gracias de corazón por vuestro apoyo, por vuestros “me gusta”, por el interés y los comentarios sobre mis relatos, por seguirme y, ¡MIL GRACIAS de parte mía y de mis cinco GATUNOS por vuestras donaciones! ¡Compartid, por favor, los relatos que os gusten en redes sociales, también es un gesto muy bonito para el autor! —¿Tu hija quería un perro de raza? —preguntó un día un vecino a una mujer. —Quería, pero no nos sobra el dinero, ya sabes que vivimos solas —contestó la mujer, pero el vecino sonrió ampliamente—. Te lo regalo, venid a verlo. Justo entonces, Polina, la hija, ya había vuelto del cole y al oírlo, se puso pesada: —¡Mamá, vamos, es gratis! ¡Yo lo saco a pasear y prometo sacar solo sobresalientes, mamá! —¡Ay, Anatolio, menudo eres! Me alborotas a la niña y luego a ver cómo arreglo yo esto —se quejó Marina. —Mujer, mírame primero y luego te enfadas. Que yo soy buen hombre, trabajador y cumplidor. En todo correcto, solo que me falta compañía. —Anda, Anatolio, ¿qué me voy a fijar yo en ti? Si te conozco de toda la vida. ¡Si te saco como siete años! Cuando yo acabé el colegio tú estabas en primaria, ¡anda ya! —cada vez más molesta, dijo Marina. —Pero ahora ya estamos igualados, mira, solo te saco una cabeza y además soy más fuerte —dijo Toli mientras abrazaba a Marina. —¡Mira, Polina, lo alto y fuerte que soy comparado con tu madre! —Sí, pero en inteligencia vas regular, que te pones cariñoso delante de la cría —Marina logró escaparse del abrazo. —Eso digo yo, me haces falta tú, tan lista, y aquí estoy, suspirando —dijo Anatolio, sonriendo con ternura. —¡Venga ya, vamos a lo del perro o no! —dijo Polina, casi lloriqueando. —Eso, eso, ¿dónde vas a encontrar uno así? Y encima gratis, bonito, con manchitas… Y la historia que tiene… Venid, que os enseño —la voz de Anatolio era tan misteriosa, que Polina ya no soltaba la mano de su madre. —Ay, mamá, ¡prometiste! Anatolio vio la indecisión en los ojos de su vecina y, nervioso, insistió: —¿Qué, arranco el coche? ¡Está aquí cerca, no os vais a arrepentir! Marina, mirando de reojo al vecino, suspiró y le dijo a su hija: —Vale, dicen que es pequeño, pero ya sabes, ¡como me vengas luego con malas notas… Polina estuvo todo el camino preguntando: —¿Y el perro es juguetón? ¿Cómo se llama? ¿Falta mucho, tío Toli? Al fin llegaron a una casa antigua. —Es el piso de mi difunta madre, me lo dejaron mal al alquilarlo. No os asustéis si está sucio, lo descubrí ayer cuando pasé a cobrar… Y, efectivamente, el piso era un caos. En medio de sacos de arroz, cajas de galletas vacías y latas de conserva aplastadas, estaban, achuchaditos juntos, una gata gris de ojos amarillos y un perrito peludo. Sucios, desaliñados, pero, como se descubriría, con más corazón que sus antiguos dueños, que les dejaron allí encerrados. —Mira cómo están —empezó Anatolio, entre nervioso y aliviado—. Llevaba un mes sin venir, y me encontré esto. Las vecinas contaron que las inquilinas, dos chicas jóvenes, se habían largado sin pagar, abandonando a los animales como si nada. Así quedaron, pobres, encerrados sin saber si alguien vendría a salvarles. Sin comida ni agua, solos en el piso. —¿Y cómo sobrevivieron? —preguntó horrorizada Polina. Las señales de su lucha estaban por todo el piso. Entre los dos, se comieron todo lo que pudieron encontrar: galletas, caramelos, pasta cruda, incluso copos de avena. De milagro lograron abrir latas de carne y bolsas de leche condensada que dejaron las chicas. ¡Cualquier cosa comestible desapareció! Lo más increíble fue el agua. Parece que la gata sabía abrir el grifo del baño, o lo hizo por accidente. Y tuvieron suerte de abrirlo poco porque si no, habrían inundado el bloque… Anatolio sabía que eran animales especiales. Polina enseguida quería cuidarlos y, con el pienso que trajo Anatolio, los alimentaron al momento. Hasta Marina se emocionó y se le escaparon unas lágrimas. —Ves, Marina, no me equivoqué— susurró Anatolio —eres buena persona. Mira, ¿por qué no nos llevamos a los dos? Y, ya que estamos, ¿te quieres casar conmigo, Marina? No me casé nunca porque esperaba a alguien así. Si te casas conmigo, viviremos estupendamente. Tengo coche, dos pisos, uno para cuando Polina sea mayor y otro para alquilar. ¡Anda, vente conmigo! ¡Formaremos una familia feliz, tendrás un hogar y hasta mascota! ¿Qué me dices, Marina? A lo mejor hasta tenemos más hijos… ¡Y la gata y el perro ya los tenemos, como en cualquier familia decente!  —¡Dile que sí, mamá! —gritó Polina, sin entender del todo la conversación del tío Toli. Anatolio se rio: —¡Mira, todos están de acuerdo, solo faltas tú! —Ay, Toli, ¿estás de broma? —Marina, de pronto, se sonrojó. Lo cierto es que el vecino tenía su encanto y era muy bueno… Nunca pensó Marina que alguien se la iba a querer llevar al altar, pero al imaginarse, hasta el corazón le latió más rápido. —Déjame pensarlo, a ver si vas en serio, ¡qué tentador eres! —dijo Marina, coloradísima. —Piensa lo que quieras, aquí no somos orgullosos. Yo mientras me llevo a la gata, y a ti y a Polina os dejo el perro, ¿vale? Mañana Misi y yo venimos a por la respuesta, así que Barbas, ¡pon un poco de orden en casa! —le dijo Anatolio al perrito, que ladró contento. Anatolio convenció a Marina para casarse con él Al mes celebraron la boda en todo el bloque. Prepararon en casa de Marina, pero pusieron las mesas en la de Anatolio, que tenía más sitio de soltero. Misi y Barbas no se separaron nunca de sus nuevos dueños: los animales ya sabían que estaban con gente buena. Al año, Marina y Toli tuvieron mellizos: Sonia y Alejo. Misi y Barbas ya tenían tarea: cuidar de los pequeños. En una familia grande siempre hay trabajo para todos. Y lo más bonito, en una familia grande y unida, ¡la felicidad también se multiplica! Alegría para los niños y para los animales ¡Y más aún cuando hay perro y gato en casa!

013