Mi llegada a nuestro piso compartido le arruinó la vida a mi hermana: ahora su marido pide el divorcio y ella me culpa.
Mi hermana Ana me echa la culpa de que su marido la haya dejado. No, no se fue conmigo, pero según ella, si los hubiera dejado en paz, seguirían felices. Claro, podrían disfrutar de la vida en nuestro piso en Madrid mientras yo alquilaba y le pagaba a desconocidos. Pero yo no iba a renunciar a lo que era mío.
Ambas heredamos un piso de dos habitaciones de nuestros padres. Mamá y papá fallecieron cuando ya éramos mayores: yo tenía 20 años y Ana, 18. Yo estudiaba en Barcelona y me quedé allí después de la universidad, mientras que Ana seguía viviendo en la casa familiar en Madrid.
Siete años estuve en Barcelona, pero me cansé del estrés de la gran ciudad y decidí volver. Como trabajo a distancia, no había problema con el empleo. Pero Ana me dejó de piedra. Nunca habíamos sido cercanas, ni siquiera tras la muerte de nuestros padres. Cada una llevó el duelo a su manera, las llamadas eran pocas y las conversaciones, superficiales. Pero enterarme de que Ana se había casado fue un golpe. No me dijo ni una palabra, ni siquiera me invitó a la boda. Duele. Es mi hermana, pero me callé.
Mi regreso a Madrid y a nuestro piso compartido desató las quejas de Ana y su marido, Sergio. Esperaban que cambiara de opinión y ni siquiera despejaron mi habitación, aunque avisé con un mes de antelación. Llegué de noche, así que el tema de los muebles quedó para el día siguiente.
Así empezó nuestra vida en trío. Ana y Sergio dejaron claro que les estorbaba, pero a mí me daba igual. También era mi casa. Me mantuve discreta: sin música alta, sin invitados, casi sin salir de mi cuarto. Pero convivir con ellos era insoportable.
Ana no se esforzaba por limpiar, y Sergio era peor. El baño parecía una pocilga después de él: ropa tirada por el suelo, salpicaduras en las paredes, mi toalla mojada —¡sí, la mía!— colgada como si nada. Además, me robaba la comida. Nosotras teníamos filosofías distintas: ella compraba más pero barato, yo menos pero de calidad. Sergio se zampaba mi yogur y luego preguntaba si me daba pena compartir.
La cocina después de Ana parecía el escenario de una batalla: la encimera manchada, el delantal lleno de huellas, hasta el suelo necesitaba fregado a veces. Los platos podían estar sucios días enteros hasta que yo, harta de ver los armarios vacíos, los lavaba. Parecía que lo hacían a propósito.
Me cansé rápido y propuse un calendario de tareas. Ana ni se inmutó:
—Si tanto te molesta, límpialo tú. Total, ya lo haces de todos modos. Tienes más tiempo libre, nosotros trabajamos fuera.
—Yo también trabajo, solo que desde casa —contesté.
—Bueno, y qué. Según tú, eso te da derecho a organizarnos la vida.
Entendí que discutir era inútil. Así que trasladé mis platos limpios a mi cuarto, me compré una nevera pequeña y le puse cerrojo a la puerta. Solo salía lo justo para que no fisgonearan en mis cosas.
—Oye, princesa, ¿vas a grabar tu nombre en los cubiertos para que no los confundamos? —Ana soltaba risitas—. Sergio, igual deberíamos poner candado nosotros. Nunca se sabe con quién se mete la gente.
Las peleas eran diarias. Me indignaba que ni Ana ni Sergio quisieran negociar. ¡Era mi casa tanto como la suya! En realidad, él ni siquiera tenía derechos legales. Pero intentaba evitar broncas.
Tras otra discusión por el baño hecho un asco, empecé a hacer las maletas. A los dos días, me fui.
—Menos platos que lavar —murmuró Ana.
Lo que no sabía es que había decidido vender mi parte del piso. Dos semanas después, le envié una carta formal ofreciéndole comprar mi mitad, advirtiendo que, si no, buscaría otro comprador. Ana llamó furiosa:
—¿Te has vuelto loca? ¿Vender el piso?
—Porque tú y tu marido me habéis hecho imposible vivir en mi propia casa. Vendo mi parte, pido una hipoteca y tú haz lo que quieras.
—¿Vender a extraños? ¡Será un infierno! —gritó.
—Podemos venderlo juntas, sacar más dinero. Las dos pedimos hipotecas y nos buscamos algo propio.
Ana insistía en que no podían pagarla, que por qué me metía en sus vidas. Me harté de explicarle que no aguantaba seguir ahí. Ella quería quedarse con todo el piso, ¿y yo qué, a vivir bajo un puente? Ni hablar.
Le di una semana para decidir. Dos días después, me llamó diciendo que estaba embarazada. La felicité y le pregunté si había pensado en mi oferta.
—¿Es que no lo entiendes? ¡Voy a ser madre! ¿Qué hipoteca ni qué niño muerto?
Me reí. La opción de vender el piso entero seguía en pie, le recordé.
Dos días más tarde, Ana llamó llorando. Resultó que Sergio, al enterarse de la posible hipoteca, dijo que no estaba dispuesto, hizo las maletas y se fue a casa de su madre. ¿Y el embarazo? Mentira, para dármela de pena.
Ahora Sergio ha pedido el divorcio y Ana clama que le he destrozado la vida. Según ella, antes de que yo volviera eran la pareja perfecta: piso propio, cero problemas. No me siento culpable. Ellos mismos hicieron imposible mi estancia. He bloqueado su número —que el abogado se encargue. Ya no necesito una hermana así.
