*Diario de un hombre traicionado*
Hoy mi hijo me dijo que me había regalado una casa en el campo. Pero cuando llegamos, sentí que el suelo se abría bajo mis pies.
Me llamo Antonio y tengo 78 años.
Nunca pensé que tendría que pedir consejo a extraños, pero aquí estoy. Necesito vuestra perspectiva.
La mayor parte de mi vida adulta la pasé como padre soltero. Mi esposa, Carmen, murió de cáncer cuando nuestro hijo Javier (ahora de 35 años) tenía solo diez.
Fueron tiempos difíciles para los dos, pero salimos adelante juntos. Desde entonces, éramos él y yo contra el mundo. Hice todo lo posible para ser su padre y su madre, trabajando sin descanso para darle todas las oportunidades.
Javier creció siendo un buen chico. Claro, tuvo sus rebeldías, pero en general era amable, trabajador y sensato. Era buen estudiante, consiguió una beca parcial para la universidad y, al graduarse, encontró un buen trabajo en el sector financiero.
Siempre estuve orgulloso de él, viéndolo convertirse en un hombre de éxito. Seguimos cercanos incluso cuando se independizó; hablábamos a menudo y cenábamos juntos al menos una vez por semana.
Papá dijo sin mirarme a los ojos, lo siento. Sé que te dije que era una casita, pero aquí estarás mejor. Aquí te cuidarán.
¿Cuidarme? ¡No necesito que nadie me cuide! Soy totalmente independiente. ¿Por qué me mentiste?
Papá, por favor suplicó Javier, con los ojos llenos de angustia. Últimamente olvidas cosas. Me preocupa que vivas solo. Este sitio tiene buenas comodidades, y siempre habrá alguien cerca si lo necesitas.
¿Que olvido cosas? ¡A cualquiera se le olvida algo de vez en cuando! grité, las lágrimas de rabia rodando por mis mejillas.
No es verdad, Javier. Llévame a casa ahora mismo.
Javier negó con la cabeza y me soltó la peor noticia del día:
No puedo, papá. Ya ya he vendido la casa.
Sentí que el mundo se me venía encima.
Sabía que había aceptado venderla, pero creía que tenía tiempo. Quería conocer a los nuevos dueños, asegurarme de que fueran una buena familia y explicarles cómo cuidar el viejo roble del jardín.
Lo que pasó hace poco más de un año me dejó helado. Era un martes por la tarde cuando Javier llegó a casa, emocionado.
Papá anunció, ¡tengo una gran noticia! ¡Te he comprado una casita en el campo!
¿Una casita? Javier, ¿de qué hablas?
Es el lugar perfecto, papá. Tranquilo, silencioso justo lo que necesitas. ¡Te va a encantar!
Me sorprendió. ¿Mudarme lejos? Parecía demasiado.
Javier, no tenías que hacer esto. Estoy bien aquí.
Pero él insistió:
No, papá, te lo mereces. Esta casa es demasiado grande para ti solo. Es hora de un cambio. Confía en mí, será maravilloso.
Lo cierto es que dudaba. Llevábamos más de 30 años en esa casa. Allí creció Javier, donde Carmen y yo construimos nuestra vida. Pero mi hijo parecía tan convencido, tan seguro y yo confiaba en él.
Al final, acepté. Vendríamos la casa y me mudaría. En los días siguientes, empaqueté mis cosas mientras Javier se encargaba de los detalles. Prometió que todo estaba bajo control, y yo, confiando en su cariño, dejé a un lado mis dudas.
Llegó el día de ir a mi nuevo hogar. Manejando, Javier hablaba de las comodidades del lugar. Pero cuanto más nos alejábamos de la ciudad, más inquieto me sentía.
No era el campo que imaginaba. No había colinas verdes ni paisajes bonitos, solo tierras baldías y algún caserío abandonado.
Javier pregunté, ¿estás seguro de que vamos bien? Esto no se parece a lo que me describiste.
Me aseguró que sí, pero evitaba mi mirada.
Tras una hora, giramos por un camino sinuoso. Al final, un edificio gris. Mi corazón se detuvo al leer el cartel: *”La Dorada Vejez”*.
No era una casita. Era una residencia de ancianos.
¿Qué es esto? exigí, conteniendo la furia. ¿Qué está pasando?
¿Cómo había vendido mi casa sin mi permiso? Javier esquivó mis preguntas, hablando de un poder notarial y de que era por mi bien.
Las horas siguientes fueron un borrón. Me registraron en una habitación pequeña, con una cama estrecha y ventana al aparcamiento. Las paredes, de un beige triste, olían a desinfectante y encierro.
Mi antigua casa aún conservaba el aroma de las magdalenas de canela que Carmen hacía. Pero ahora, este sitio frío y gris era mi hogar.
Y no podía hacer nada.
Pasé días entre la rabia y la confusión, preguntándome si de verdad estaba perdiendo la memoria. ¿Había hecho algo para merecer esto? ¿O Javier solo quería ayudarme?
El personal era amable, invitándome a actividades, pero algo no encajaba.
Una tarde, escuché a dos enfermeras hablar:
Pobre don Antonio dijo una. ¿Sabes lo de su hijo?
No, ¿qué pasó?
Dicen que tenía deudas de juego enormes. Por eso vendió la casa y lo metió aquí.
Me faltó el aire.
¿Deudas de juego? ¿Era esa la razón? ¿Mi propio hijo me traicionó para cubrir sus errores?
Ese chico al que crié, al que creía conocer mejor que a nadie, me había abandonado por egoísmo. Recordé todas las veces que lo ayudé, todos los sacrificios por darle una buena vida.
Por suerte, el destino intervino.
Mi viejo amigo Luis, abogado, me encontró en la residencia al visitar a su hermana. Escandalizado, juró ayudarme a recuperar mi casa y descubrir la verdad.
¿Puedo perdonar esta traición? ¿Cómo confiar en Javier otra vez?
¿Tengo derecho a sentirme engañado o debo intentar entender?
*Hoy aprendí que la confianza, una vez rota, deja cicatrices que no se borran.*
