Solo en la intimidad y en el anonimato se confiesan cosas como las que comparto hoy, recordando esos días lejanos en los que la amargura me desbordaba hasta no dar más. Sé que arriesgo críticas, aunque me atrevería a pensar que muchas madres de hijos ya adultos también lo comprenderán.
Traes al mundo un hijo, lo crías con sacrificio, te separas del padre porque el matrimonio no da para más, te paseas con tu pequeño en parques de Madrid, haces lo imposible para que no sienta el peso de la ausencia paterna, trabajas en dos oficios, luego pasas la noche cocinando como si fuera un tercer turno, compras los móviles que tocan, pagas sus estudios y, finalmente, llega esto:
Mamá, Lucía va a vivir con nosotros.
¿Con quién? ¿En nuestro piso de apenas 44,2 metros cuadrados en la calle de Atocha? ¿La muchacha dormirá en el cuarto de mi hijo? ¿Comerá también ella? ¿Lavará la ropa y cocinará, o ahora somos dos amas de casa en la familia?
Recuerdo la felicidad en el rostro de mi hijo cuando me comunicó la noticia, esperando que yo rompiera en sonrisas, saltos de alegría, que enseguida vaciara armarios y cajones para Lucía, como si fuera lo más natural del mundo.
Es una muchacha buena, sí, pero eso no significa que quiera meter a alguien más en este piso tan apretado. Son adultos, ¿por qué no piden una hipoteca o buscan un alquiler como se hace aquí? ¿Para qué están los ahorros si no es para independizarse? ¿No valen los nervios de una madre ni un par de euros?
Así me sentía entonces, y aun así, dejé que la chica pasara la puerta. A fin de cuentas, mi hijo también tenía derechos sobre la vivienda y, en verdad, podía traer a quien quisiera. Siendo sincera prometí escribir la verdad, mis amigas me juzgaron con dureza: ¿No piensas en la felicidad de tu hijo? ¿Qué clase de madre eres?
Ahora, cada vez que vuelvo a casa, todo me molesta. Ya desde la entrada, los zapatos desordenados en el recibidor, la cocina manchada de aceite y olor a comida, clara señal de que Lucía ha estado cocinando. ¿Y qué importa si utiliza lo que yo misma he comprado en el mercado de San Miguel? No, no derrocho el dinero, pero ¿y si un día, cuando estoy cocinando, me doy cuenta de que se acabó la harina? Y las eternas colas para usar el baño, ¿quién las aguanta?
Debo confesar que quiero que Lucía se vaya de mi casa. No necesito otra ama de casa bajo mi mismo techo.
Y entonces, me vino una idea: ¿por qué no traer a un hombre? ¿Por qué he pasado tantos años cuidando de mi hijo y escondiendo que mantenía relaciones? Él ya tiene su espacio, pero, ¿por qué no invitar yo a alguien, que venga con su maleta y vea cómo nos las apañamos los cuatro en 44,2 metros cuadrados?
Es esta la clase de confesión inusual que ha llegado a mí y, como madre de un niño pequeño, me cuesta ponerme en el lugar de quien la escribe. Por eso, espero con ansia vuestras opiniones.
¿Qué pensáis, queridos lectores? ¿Os habéis encontrado en esta situación cuando vuestros hijos empezaron a crecer? ¿Os lleváis bien con las parejas de vuestros hijos? ¿Tiene derecho una madre a pedirle a Lucía que se marche del piso?
