Hacía una eternidad que no sabía nada de mi hijastra, Jacinta. Así que cuando me invitó a cenar, pensé que quizá por fin había llegado el momento de recomponer nuestra relación. Pero nada podría haberme preparado para la sorpresa que me tenía guardada en ese restaurante.
Me llamo Rufino, tengo 50 años y, con el tiempo, he aprendido a vivir con muchas cosas. Mi vida es bastante tranquila, quizás demasiado. Trabajo en una oficina sin mucho ruido, vivo en una casa modesta y paso la mayoría de mis noches con un libro o viendo las noticias.
Nada especialmente emocionante, pero para mí estaba bien. Lo único que nunca supe manejar del todo fue mi relación con Jacinta.
Había pasado un año, quizá más, desde la última vez que tuve noticias suyas. Nunca nos llevamos bien, ni siquiera desde que me casé con su madre, Lourdes, cuando ella aún era una adolescente.
Jacinta siempre mantuvo las distancias y, con el tiempo, yo también dejé de intentarlo demasiado. Pero me sorprendió cuando, de repente, me llamó con una voz extrañamente animada.
«Hola, Rufino», dijo con un tono casi demasiado entusiasta, «¿Qué te parece si cenamos juntos? Hay un restaurante nuevo que quiero probar».
Al principio no supe qué decir. Jacinta no me contactaba desde hacía siglos. ¿Era su manera de hacer las paces? ¿De intentar construir algo entre nosotros? Si era así, yo estaba dispuesto. Llevaba años esperando algo así. Quería sentir que, de alguna manera, éramos familia.
«Claro», respondí, esperanzado. «Dime dónde y cuándo».
El restaurante era elegante, mucho más de lo que estoy acostumbrado. Mesas de madera oscura, luces tenues y camareros con camisas blancas impecables. Cuando llegué, Jacinta ya estaba allí y parecía diferente. Me sonrió, pero su sonrisa no llegaba a los ojos.
«¡Hola, Rufino! ¡Viniste!», me saludó con una energía rara, como si se esforzara demasiado por parecer relajada. Me senté frente a ella, intentando entender el ambiente.
«Entonces, ¿cómo estás?», le pregunté, esperando una conversación sincera.
«Bien, bien», respondió rápido mientras hojeaba la carta. «¿Y tú? ¿Todo bien?». Su tono era educado, pero distante.
«Siempre la misma rutina», contesté, pero ella no parecía escucharme. Antes de que pudiera decir algo más, llamó al camarero.
«Pediremos la langosta», dijo con una sonrisa rápida en mi dirección, «y quizá también el solomillo. ¿Qué te parece?».
Parpadeé, sorprendido. Ni siquiera había mirado la carta y ella ya estaba pidiendo los platos más caros. Me encogí de hombros, intentando no darle mucha importancia. «Sí, si quieres».
Pero la situación me parecía rara. Estaba nerviosa, se movía en la silla, miraba mucho el móvil y apenas respondía a mis preguntas.
Durante la cena, intenté llevar la conversación hacia temas más profundos. «Hace mucho que no hablamos, ¿verdad? Me ha hecho falta charlar contigo».
«Sí», murmuró sin levantar la vista del plato. «He estado ocupada».
«¿Tan ocupada como para desaparecer un año?», pregunté con media sonrisa, aunque en mi voz se notaba un deje de tristeza.
Me lanzó una mirada fugaz y siguió comiendo. «Ya sabes el trabajo, la vida».
Sus ojos seguían recorriendo la sala, como si esperara a alguien o algo. Intenté seguir hablando, pregunté por su trabajo, sus amigos, su vida en general, pero sus respuestas eran cortas y sin entusiasmo.
Cuanto más avanzaba la cena, más me sentía como un extraño en una situación que no me concernía.
Luego llegó la cuenta. La cogí sin pensarlo, sacando la tarjeta para pagar, como era de esperar. Pero justo cuando iba a dársela al camarero, Jacinta se inclinó hacia él y le susurró algo que no pude oír.
Antes de que pudiera preguntar, me lanzó una sonrisa rápida y se levantó. «Vuelvo enseguida», dijo, «solo voy al baño».
La vi alejarse, con un nudo en el estómago. Algo no iba bien. El camarero me tendió la cuenta, y el corazón se me paró un segundo al ver el total. Era mucho más de lo que había imaginado.
Miré hacia el baño, esperando que volviera pero no regresó.
Pasaban los minutos. El camarero me miraba con expresión interrogante. Suspiré y le di la tarjeta, tragando la amargura. ¿Qué demonios acababa de pasar? ¿De verdad me había dejado ahí con la cuenta?
Pagué, sintiéndome vacío. Mientras me dirigía a la salida, una mezcla de frustración y tristeza me invadió. Todo lo que quería era una oportunidad para reconectar, para hablar como nunca lo habíamos hecho. En cambio, me sentí usado para una cena gratis.
Pero justo antes de llegar a la puerta, oí un ruido detrás de mí.
Me giré despacio, sin saber qué esperar. El estómago se me encogió, pero cuando vi a Jacinta de pie allí, me quedé sin aliento.
Llevaba en brazos una tarta enorme, sonriendo como una niña que acaba de hacer una travesura. En la otra mano sostenía globos de colores que flotaban sobre su cabeza. Parpadeé, intentando entender qué pasaba.
Antes de que pudiera hablar, se acercó con una gran sonrisa y anunció: «¡Vas a ser abuelo!».
Me quedé paralizado, incapaz de procesar sus palabras. «¿Abuelo?», repetí, como si me hubiera perdido parte de la historia.
Mi voz tembló un poco. Era lo último que esperaba y no estaba seguro de haber entendido bien.
Ella se echó a reír, sus ojos brillaban con esa energía nerviosa que había mostrado durante la cena. Pero ahora todo tenía sentido. «¡Sí! Quería darte una sorpresa», dijo, acercándose con la tarta. Era blanca, con glaseado azul y rosa, y encima ponía en letras grandes: «¡Felicidades, abuelo!».
Volví a parpadear, intentando asimilarlo. «Espera ¿has planeado todo esto?».
Asintió, los globos se movían sobre ella. «¡Sí! Lo organicé con el camarero. Quería que fuera especial. Por eso desaparecía. No te he abandonado, te lo juro. Solo quería darte la sorpresa de tu vida».
Sentí algo derretirse dentro de mí. No era decepción, ni rabia. Era otra cosa. Algo cálido.
Miré la tarta, luego la cara de Jacinta, y todo empezó a aclararse. «¿Has hecho todo esto por mí?», pregunté en voz baja, todavía incrédulo.
«Claro, Rufino», respondió dulcemente. «Sé que hemos tenido altibajos, pero quería que formaras parte de esto. Vas a ser abuelo».
