Hacía tanto tiempo que no sabía nada de mi hijastra, Jacinta, que cuando me invitó a cenar, pensé que quizá al fin estaría dispuesta a reconciliarnos. Pero nada me preparó para lo que me esperaba en aquel restaurante.
Me llamo Rufo, tengo cincuenta años, y con el tiempo he aprendido a aceptar muchas cosas. Mi vida es tranquila, quizá demasiado. Trabajo en una oficina sin sobresaltos, vivo en una casa modesta y paso mis tardes entre libros y el telediario. Nada emocionante, pero a mí me bastaba. Lo único que nunca supe manejar fue mi relación con Jacinta.
Había pasado un año, quizá más, desde la última vez que hablamos. Nunca nos llevamos bien, ni siquiera cuando me casé con su madre, Lourdes, siendo ella aún una adolescente. Jacinta siempre mantuvo las distancias, y con los años, yo también dejé de insistir. Pero me sorprendió cuando, de pronto, me llamó con una voz inusualmente alegre.
«Hola, Rufo», dijo, casi demasiado efusiva, «¿qué te parece si cenamos juntos? Hay un restaurante nuevo que quiero probar».
Al principio no supe qué responder. Jacinta no daba señales de vida desde hacía una eternidad. ¿Sería su manera de hacer las paces? De construir algo entre nosotros? Si era así, yo estaba dispuesto. Llevaba años esperando algo así. Quería sentir que, de algún modo, éramos familia.
«Claro», contesté, esperanzado. «Dime dónde y cuándo».
El restaurante era elegante, mucho más de lo que yo estaba acostumbrado. Mesas de madera oscura, luces tenues y camisas blancas impecables. Cuando llegué, Jacinta ya estaba allí y parecía diferente. Me sonrió, pero aquella sonrisa no llegaba a sus ojos.
«¡Hola, Rufo! ¡Viniste!», me saludó con una energía extraña, como si fingiera demasiado. Me senté frente a ella, intentando descifrar el ambiente.
«¿Y bien, cómo estás?», le pregunté, esperando una conversación sincera.
«Bien, bien», respondió rápidamente, hojeando la carta. «¿Y tú? ¿Todo en orden?». Su tono era cortés, pero distante.
«Siempre igual», contesté, aunque ella no parecía escuchar. Antes de que pudiera decir más, llamó al camarero.
«Traeremos la langosta», dijo con una sonrisa fugaz en mi dirección, «y quizá también el solomillo. ¿Qué te parece?».
Parpadeé, sorprendido. Ni siquiera había mirado la carta, y ella ya pedía los platos más caros. Me encogí de hombros, tratando de no darle importancia. «Sí, si tú quieres».
Pero la situación me resultaba extraña. Estaba nerviosa, se movía en la silla, revisaba el teléfono y apenas respondía a mis preguntas.
Durante la cena, intenté profundizar. «Hace tiempo que no hablamos, ¿verdad? Echaba de menos charlar contigo».
«Sí», murmuró sin levantar la vista del plato. «He estado ocupada».
«¿Tan ocupada como para desaparecer un año?», dije con una risa incómoda, aunque en mi voz se colaba cierta tristeza.
Me lanzó una mirada fugaz antes de volver a comer. «Ya sabes el trabajo, la vida».
Sus ojos seguían vagando por la sala, como si esperara a alguien. Intenté seguir hablando, pregunté por su trabajo, sus amigos, su vida, pero sus respuestas eran siempre breves y desganadas.
Cuanto más avanzaba la cena, más me sentía como un extraño en una situación que no me concernía.
Entonces llegó la cuenta. La tomé instintivamente, sacando la tarjeta para pagar, como era de esperar. Pero justo cuando iba a dársela al camarero, Jacinta se inclinó hacia él y le susurró algo que no alcancé a oír.
Antes de que pudiera preguntar, me lanzó una sonrisa rápida y se levantó. «Vuelvo enseguida», dijo. «Solo voy al baño».
La observé alejarse, con un nudo en el estómago. Algo no iba bien. El camarero me entregó la cuenta, y mi corazón se detuvo un instante al ver la cifra. Era mucho más alta de lo que imaginaba.
Miré hacia el baño, esperando que volviera pero no regresaba.
Pasaron los minutos. El camarero me miraba expectante. Suspiré y le di la tarjeta, tragando mi amargura. ¿Qué demonios acababa de pasar? ¿Me había dejado plantado con la cuenta?
Pagué, sintiéndome vacío. Mientras caminaba hacia la salida, la frustración y la tristeza me invadieron. Solo quería reconectar con ella, hablar como nunca lo habíamos hecho. Y en cambio, me sentí usado para una cena gratis.
Pero justo antes de llegar a la puerta, escuché un ruido detrás de mí.
Me giré lentamente, sin saber qué esperar. Mi estómago se encogió, pero cuando vi a Jacinta allí, me quedé sin aliento.
Llevaba entre sus brazos una tarta enorme, sonriendo como una niña que ha gastado una buena broma. En la otra mano sostenía globos de colores que flotaban sobre su cabeza. Parpadeé, intentando entender qué ocurría.
Antes de que pudiera hablar, se acercó con una gran sonrisa y anunció: «¡Vas a ser abuelo!».
Me quedé inmóvil, incapaz de asimilar sus palabras. «¿Abuelo?», repetí, como si me hubiera perdido parte de la historia.
Mi voz tembló ligeramente. Era lo último que esperaba, y no estaba seguro de haber entendido bien.
Ella soltó una risa, sus ojos brillaban con esa energía nerviosa que había mostrado durante la cena. Pero ahora todo cobraba sentido. «¡Sí! Quería darte una sorpresa», dijo, acercándose con la tarta. Era blanca, con glaseado azul y rosa, y llevaba escrito en letras grandes: «¡Felicidades, abuelo!».
Volví a parpadear, intentando procesarlo. «Espera ¿has planeado todo esto?».
Asintió, los globos se balanceaban sobre ella. «Sí. Lo organicé con el camarero. Quería que fuera especial. Por eso desaparecí. No te abandoné, te lo juro. Solo quería darte la sorpresa de tu vida».
Sentí algo derretirse dentro de mí. No era decepción, ni rabia. Era otra cosa. Algo cálido.
Miré la tarta, luego el rostro de Jacinta, y todo empezó a aclararse. «¿Hiciste todo esto por mí?», pregunté en voz baja, aún incrédulo.
«Claro, Rufo», respondió dulcemente. «Sé que hemos tenido altibajos, pero quería que formaras parte de esto. Vas a ser abuelo».
