18 de marzo de 2024
Hoy mi hija, Almudena, me ha entregado la invitación de su boda. Al abrirla casi me desmayo. Resulta, por pura casualidad, que he contraído nupcias en dos ocasiones distintas. De mi primer matrimonio, con Isabel, nací una hija, Almudena; del segundo, con Laura, un hijo, Javier. Mi primera esposa nunca quiso hijos; no se sentía capaz de ser madre. Yo deseaba que mi niña tuviera una infancia digna, así que hablé con Isabel para que volviera a vivir conmigo. Laura aceptó adoptarla como si fuera su propia prole.
Cuando Almudena cumplió diecisiete años apareció en casa y nos confesó que estaba embarazada. El padre del bebé, al enterarse, se largó sin decir una palabra. No la culpamos ni la reprendimos; la acogimos a ella y al futuro nieto con los brazos abiertos. Laura propuso registrar a Almudena en nuestro domicilio para que tuviera estabilidad.
Almudena estuvo sin empleo hasta que su hijo empezó a ir al jardín de infancia. Laura crió al pequeño como si fuera suyo, amándolo como a su propio hijo. Nunca hizo diferencia entre mi hija y nuestro hijo, los quiso por igual.
Pasó un año. Almudena conoció a otro hombre, se mudaron juntos y decidieron casarse. Todas las gestiones de la boda cayeron sobre Laura. Almudena solo se encargó de repartir las invitaciones. Cuando yo recibí la mía, apenas pude mantenerme en pie; en la hoja solo aparecía mi nombre, sin rastro de Laura. Imaginen mi asombro. Me sentí tan incómodo que no sabía qué hacer. Laura había entregado el corazón a la educación de Almudena, había ayudado a organizar la fiesta y, sin embargo, mi hija ni siquiera la mencionó.
Me puse del lado de Laura. El día del enlace llegué al Registro Civil, felicité a los recién casados y regresé a casa. Ni siquiera entré al restaurante de la celebración.
He aprendido que el amor y el reconocimiento no siempre se corresponden con los títulos oficiales; la verdadera familia se construye con gestos, no con papeles.
