Nunca pensé que volvería a ponerme un vestido blanco. Después de perder a mi marido, la vida se convirtió en una sucesión de días grises donde lo único que importaba era respirar y cuidar de nuestra hija, que apenas tenía ocho meses. Pero sus padres nunca permitieron que me viniera abajo. Me acogieron como a una hija, de verdad.
Me decían que era una más de la familia, su hija, y que su nieta seguía siéndolo, aunque él ya no estuviera.
Cinco años después, su madre apareció en mi casa con esa sonrisa suya que ya conocía tan bien. Esa sonrisa que anunciaba que tenía una idea entre manos.
Cariño, quiero que conozcas a alguien me dijo mientras removía el café en mi cocina.
Por favor, no hagas de celestina le respondí, aunque por dentro agradecía que siguiera considerándome parte de su familia.
Es mi sobrino. Ingeniero, divorciado, sin hijos. Y… cocina.
¿Cocina? pregunté yo, como si eso fuera lo más importante del mundo.
Y resultó tal y como lo describió. Muy paciente con mi hija, atento con mi dolor y, sí, cocinaba muchísimo mejor que yo. Al principio se me hizo raro. A fin de cuentas era familia, aunque política, de mi difunto marido. Pero su padre me tranquilizó.
Él querría verte feliz. Y este hombre es bueno.
Un año después, él se arrodilló frente a mi hija y a mí, en el mismo parque en el que paseaba con mi primer marido.
¿Os casáis conmigo las dos? dijo, mirando sobre todo a la peque.
Mi hija, que ya tenía seis años, lo miró muy seria.
¿Podré seguir yendo a casa de los abuelos?
Todos los domingos le prometió él.
Y así lo aceptamos.
El día de la boda, mientras me preparaba, su madre entró en la habitación llorando.
Estoy tan feliz por ti. Y sé que él también lo estaría.
Gracias por no haberme dejado nunca sola le susurré, abrazándola fuerte.
Cuando llegó el momento de ir hacia el altar, tenía clarísimo quién iba a llevarme. Cuando vi aparecer a su padre en la puerta, con el traje puesto y los ojos vidriosos, el corazón se me encogió y se me ensanchó a un mismo tiempo.
¿Lista, hija? me preguntó ofreciéndome el brazo.
Lista, papá le respondí. Porque así lo sentía.
Mientras caminábamos oí murmullos. Alguien susurró si era el padre de mi primer marido quien me llevaba. Él se inclinó hacia mí y me dijo bajito:
Que hablen lo que quieran. Si hace falta, te llevo al altar una segunda vez.
Me reí mientras se me escapaban las lágrimas.
Al llegar junto al novio, no se limitó a juntar mi mano con la suya. Nos abrazó a los dos.
Sois mis hijos dijo alto. Y para los curiosos: esto no es raro. Esto es amor.
La ceremonia fue íntima y de verdad. Mi hija llevó las alianzas. La madre lloraba en primera fila. Y cuando nos declararon familia, sentí como una brisa cálida, como si alguien desde arriba nos bendijera.
En la celebración, su padre levantó una copa y habló de las familias que uno elige, del amor que nunca se termina. Y de que yo siempre seré su nuera, aunque ahora tenga dos yernos: uno en el cielo y otro a mi lado.
Luego le vi bailar con mi hija, haciéndola reír a carcajadas. Y su madre nos sacaba fotos como una abuela orgullosa.
Ahora, cuando alguien me pregunta por qué mi suegro me llevó al altar, sólo sonrío y contesto:
Él nunca ha sido mi ex. Es mi padre.
Y tú, ¿qué habrías hecho en mi lugar?
