**Diario personal – 15 de junio**
Hoy descubrí algo que me dejó sin palabras. Mi marido le regaló toda la comida que preparé para la semana a su madre. Para mí, eso es una traición.
Todos los sábados me convierto en la cocinera de la casa. Paso el día entero entre fogones para tener la semana resuelta. No solo hago un guiso o un asado, sino que preparo croquetas, empanadillas, albóndigas, cocido, y otros platos que luego congelo. Así, cuando llego cansada del trabajo, solo tengo que calentar y listo. Es nuestra rutina, lo que me salva del agotamiento. Pero hoy, mi propio marido tiró por tierra todo mi esfuerzo con un solo gesto.
Al volver del trabajo el lunes, abrí el congelador y casi me desmayo. De los tuppers, ordenados y etiquetados por días, apenas quedaba la mitad.
—Ignacio —llamé a mi marido—, ¿dónde está toda la comida que preparé?
Se encogió de hombros y soltó:
—Vino mi madre… Dijo que no tenía nada en la despensa, que con la pensión no le alcanza. Pensé que podíamos compartir. Le di parte de la comida.
—¿Qué parte? —lo miré fijo—. Faltan provisiones para cuatro días.
—La mitad —reconoció—. ¿Qué tiene de malo? Es mayor, está cansada… Tú no le negarías algo así.
Me quedé helada. No esperaba tanta indiferencia. Pasé el sábado entero cocinando: amasé, freí, horneé, preparé todo con mis propias manos. No era solo comida, era mi tiempo, mi esfuerzo, mi forma de hacer la vida más fácil para los dos. Y él lo repartió así, sin consultarme.
—Si ella necesita ayuda —dije conteniendo la rabia—, dale dinero. Que pida la compra a domicilio. O que cocine ella. Está perfectamente capaz. No soy yo quien tiene que alimentar a todo el mundo. Ya trabajo tanto como tú.
Empezó a refunfuñar: «Tú eres la mujer de la casa, para ti es fácil», «no está bien negarle algo a mi madre». Y entonces, tomé una decisión. Fui a su casa, al piso de al lado, con una bolsa para recuperar lo que era mío.
Llamé al timbre y, cuando mi suegra abrió, le dije con calma:
—No tengo por qué alimentarte. Esa comida era para mi familia, no para caridad. Si tu hijo quiere ayudarte, que lo haga con dinero. Pero yo no voy a malgastar más mis fines de semana. Lo siento, pero esto no es justo.
Se quedó pasmada, sin rechistar. Entré en su cocina, cogí los tuppers y me marché. Esa noche, Ignacio se molestó. Me llamó insensible.
Pero yo, por primera vez en mucho tiempo, me sentí libre. Como alguien que sabe decir «no». Que puede poner límites. Que no está obligada a ser la esclava de la cocina por caprichos ajenos.
No me niego a ayudar. Pero no así. No a escondidas, no a costa de mi cansancio, no por esa costumbre absurda de que «como eres mujer, es tu obligación».
Si mi marido cree que su madre necesita ayuda, que lo haga. Pero no con mi esfuerzo, no con mi tiempo. Yo no le debo nada a nadie. También soy una persona. Y, créeme, a veces solo quiero descansar.
