Alejandra y yo estuvimos casados durante diez años. Teníamos dos hijas: Lucía, que tenía cinco años, y Teresa, que tenía cuatro. Yo creía que ganaba lo suficiente. No vivíamos en el lujo, pero podíamos permitirnos unas vacaciones en familia dos veces al año. Las niñas tenían una niñera, y Alejandra hacía algunos trabajos adicionales desde casa. Siempre intentaba ayudar con las tareas del hogar. Sin embargo, por alguna razón, parecía que todo eso había dejado de tener la más mínima importancia para ella.
Un día, Alejandra me comunicó con calma que se marchaba. No solo me abandonaba a mí, sino también a nuestras dos hijas.
— Me he reencontrado conmigo misma —me dijo—. Quiero algo más.
Unas semanas después, vi unas fotos suyas en internet: comprometida con un hombre muy adinerado, yates, viajes, vestidos de diseñador.
¿De verdad nos había dejado por ese sueño?
No paraba de pensar en ello, buscando una explicación. Pero lo más duro era oír a mis pequeñas preguntar:
— Papá, ¿cuándo va a volver mamá?
No sabía qué responderles.
Pasaron dos años…
La vida siguió. Fue difícil, pero me las arreglé. Trabajaba y dedicaba cada instante libre a mis hijas. Se convirtieron en mi razón de ser, mi luz.
Una noche, entré a un supermercado para comprar leche y la vi.
Estaba en la caja —cansada, vestida con ropa sencilla, la mirada vacía. Ya no recordaba en nada a la Alejandra que antes veía en medio de yates.
Nuestras miradas se cruzaron.
Se quedó inmóvil, sosteniendo unas monedas en la mano.
— Tú… —empezó, pero se quedó callada.
Yo no dije nada.
— ¿Cómo están las niñas? —preguntó al fin, casi en un susurro.
Sentí cómo la rabia me invadía. Dos años de silencio. Ni una llamada, ni una carta.
— Están bien. Porque me tienen a mí.
Ella apartó la vista.
— Me gustaría verlas…
Cerré los puños.
— ¿Te acordaste de ellas después de dos años?
Alejandra suspiró, secándose una lágrima.
— Cometí un error.
Reí con amargura.
— Un error es olvidar el paraguas cuando llueve. Tú elegiste otra vida. Elegiste el dinero, Alejandra. ¿Acaso la felicidad no se reduce solo a yates y vestidos caros?
Cerró los ojos.
— Él me dejó. En el momento en que dejé de servirle. Ahora no tengo nada. Ni dinero, ni casa.
Observé sus dedos delicados: ya no había anillo.
— ¿Y mis hijas? ¿Necesitaste dos años para recordar que existen?
Se echó a llorar.
— Sé que no puedo deshacer lo que hice. Pero, por favor… déjame al menos verlas.
Respiré hondo.
— Ellas no se acuerdan de ti, Alejandra. Dejaron de preguntar cuándo volverías.
Lloró aún más.
— No estoy pidiendo una segunda oportunidad para mí… pero son mis hijas…
La miré. La mujer que tenía delante ya no era aquella Alejandra que nos había dejado por dinero. Parecía totalmente destrozada.
— Lo pensaré. Pero con mis condiciones.
Alzó la cabeza y vi un destello de esperanza en sus ojos.
— Gracias…
Me di la vuelta y me marché, dejándola entre rostros desconocidos.
No sé si podré perdonarla algún día.
Pero tenía claro algo: Lucía y Teresa merecen lo mejor.