Lo que había planeado como mi boda nunca llegó a ser: tuve un hijo y Marcos se casó con la mujer que su madre eligió para él.
A veces, el destino se derrumba de repente, como un castillo de naipes construido con esperanza, amor y fe en un futuro mejor. Y luego… todo se convierte en traición, dolor y una soledad silenciosa. Eso fue exactamente lo que me ocurrió.
Me llamo Nuria y estoy dispuesta a compartir mi historia, una que, a pesar de los años que han pasado, todavía no puedo contar sin lágrimas.
Marcos y yo estuvimos juntos casi un año. Era un amor verdadero, ligero, cálido y sincero. Era atento, cariñoso, y parecía que hablábamos el mismo idioma. Después de medio año de relación, me mudé a su casa y pronto presentamos la solicitud para casarnos. La fecha de la boda estaba fijada, mis padres se preparaban con alegría, mi madre incluso encargó de antemano un vestido para la ocasión. Y parecía que su madre también estaba contenta con nuestra unión. Me recibía con una sonrisa, traía pasteles caseros, decía que yo era “justo lo que su hijo necesitaba”.
Marcos creció en circunstancias difíciles; su padre dejó a la familia cuando él era solo un niño, se fue con otra mujer, luego se volvió a divorciar y desapareció. Quizás por eso Marcos estaba tan unido a su madre, su opinión era muy importante para él.
Diez días antes de la boda descubrí que estaba embarazada. Quería dar la sorpresa y contarles el día de la celebración. Mi padre era un hombre de la vieja escuela, y tal noticia antes de la boda podría haberlo conmocionado. Soñaba con decírselo cuando ya me llevara al altar con orgullo.
Los preparativos de la boda avanzaban rápidamente: elegíamos la decoración del salón, discutíamos el menú, ensayábamos el primer baile… Y de repente, una semana antes de la boda, en el cumpleaños de mi madre, Marcos anunció que no habría boda. Porque… el hijo no era suyo.
Esas palabras fueron un golpe no solo para mí, sino para toda mi familia. Mis padres ni siquiera sabían que estaba embarazada. Horrorizada, le pregunté qué quería decir. Y entonces Marcos me mostró una fotografía: yo estaba en un paso de peatones junto a un hombre desconocido. Tomada desde lejos, en un ángulo que creaba la ilusión de cercanía. Él insistía en que era la “prueba” de mi infidelidad.
Yo intenté explicar que no conocía a esa persona, que seguramente era un transeúnte casual. Pero Marcos no escuchaba. Estaba sordo a mis palabras, como si hubiera decidido de antemano creer en una mentira.
Esa misma noche, mi madre se enfermó, de la vergüenza, de la humillación. Tuvo que llamar a los familiares para informarles de que no habría boda, que su hija estaba embarazada y que el novio había huido, dejándola en la puerta del hospital.
Di a luz a mi hijo cinco meses después. Lo llamé Andrés. Mis padres, a pesar de todo, me apoyaron, aunque podía ver el peso que llevaban. Se mantuvieron fuertes, por mí y por mi pequeño.
Intenté no pensar en Marcos. Pero más tarde, me contaron la verdad. Su madre nunca me quiso en su familia. Demasiado “sencilla”, no una de esas que saben jugar el juego, obedecer, ser “conveniente”. Convenció a su hijo de romper el compromiso y orquestó la farsa con la foto. Y en mi lugar, le impuso a Alicia, una hija de una familia influyente, con buenos contactos y dinero.
Marcos se casó con Alicia un par de meses después de nuestro drama. Pero la vida puso las cosas en su lugar rápidamente. Alicia resultó no ser quien pretendía. De inmediato puso a la suegra en su sitio, tomó toda la casa para sí y no permitió que nadie se inmiscuyera en sus asuntos. Marcos no aguantó. Se fue a trabajar a Alemania y luego solicitó el divorcio.
Recientemente, comenzó a escribirme. A través de las redes sociales. Se disculpa, dice que entiende todo, que quiere estar en contacto con Andrés. Que no importa de quién sea hijo, que solo quiere estar cerca.
Pero ya no le creo. Mi confianza se quemó por completo. No quiero que mi hijo crezca cerca de alguien capaz de tal traición. Alguien que no escuchó a su corazón y siguió las órdenes de su madre. Que eligió la mentira, la conveniencia, la cobardía.
Sí, sé que hay que saber perdonar. Pero no quiero devolver a mi vida a aquellos que una vez eligieron traicionarme. Aprendí a ser fuerte. Aprendí a no esperar. Aprendí a ser madre sin la ayuda de un hombre. Tengo a Andrés, mi sentido, mi amor, mi fuerza.
Y Marcos… que viva con su conciencia. Si le queda una pizca del amor que una vez me juró, entenderá por qué no le abrí la puerta cuando llamó diez años después.
Y tal vez, eso sea su verdadero castigo.
