Mejor apretarse en un piso de alquiler que respirar bajo el mismo techo que la suegra.
—Javier, ¿hasta cuándo? —la voz de Lucía se quebró en un susurro cargado de cansancio y desesperación—. Llevamos dos años casados y seguimos viviendo en casa de tu madre. ¿Cuándo va a terminar esto?
—¿Qué es lo que te molesta ahora? —el hombre frunció el ceño—. Tenemos un techo donde cobijarnos, todo a mano. Tú no tienes piso y no podemos permitirnos alquilar. Mamá cocina, ayuda, cuida de nosotros. ¿Qué hay de malo?
—Preferiría apretarme en un estudio alquilado que seguir aquí con tu madre… —murmuró Lucía.
Javier se limitó a encogerse de hombros.
—Si quieres, vete a tu madre en el pueblo, deja el trabajo. Yo me quedo. Estoy acostumbrado a la ciudad.
Aquellas palabras le amargaron el alma. Sí, Lucía era de un pequeño pueblo cerca de Cuenca, donde su madre seguía viviendo. Pero no era culpa suya que la vida la hubiera llevado a Madrid, donde conoció a su marido, encontró trabajo y empezó a labrarse un futuro. Ahora parecían insinuarle: tú no perteneces aquí.
Vivir bajo el mismo techo que su suegra era insoportable. Para Javier, claro, todo era cómodo. Él era el hijo perfecto para su madre, quien nunca le reprochaba nada. Pero a Lucía la trataban como a una intrusa, la mujer que le había «robado» a su hijo.
Carmen García enviudó joven. Crió a Javier sola. Él era su vida entera. Por eso, desde el principio, vio a Lucía como una rival. Por fuera, educada, amable. Pero en cuanto Javier salía de la habitación, empezaba el frío escrutinio.
Primero criticaba cómo Lucía fregaba los platos o colocaba las tazas en la alacena. Luego se quejaba del té: demasiado dulce, demasiado amargo, «no sabe a nada». Una vez llegó a acusarla de no cuidar de la salud de su hijo por echarle azúcar.
La cocina era otro motivo de discordia. Cada plato que preparaba Lucía, Carmen lo ignoraba o lo tiraba. Poco a poco, Lucía se sentía como un mueble de más en esa casa. Salía temprano al trabajo y alargaba la vuelta todo lo posible, solo por evitar el piso donde cada detalle era excusa para un reproche.
Hasta un pañuelo en la mesilla de noche provocaba un comentario ácido: «claro, en el pueblo vivirás acostumbrada a la suciedad». Ni una palabra amable, ni el más mínimo respeto. Solo reproches y esa ironía helada.
Un día, Lucía no pudo más. Hizo la maleta y se fue al pueblo, a aquel lugar del que había salido en busca de sueños. Se sentó junto a la ventana y lloró. No por rabia, sino por agotamiento. Por no haber tenido fuerzas para luchar sola. Porque su marido no estuvo a su lado.
Pasó el tiempo. El dolor se calmó. Y entonces entendió: no debió callarse. Tendría que haber hablado claro con Javier, exigirle apoyo en lugar de aguantar en silencio. Porque si un marido calla, también está respondiendo.
Ahora Lucía sabe: convivir con otra mujer, aunque sea la madre de tu marido, siempre es un riesgo. Sobre todo si estás sola en ese «triángulo». Pero lo importante es no rendirse. Un matrimonio puede salvarse si se lucha juntos. No sola, por los dos.
¿Y tú qué opinas? ¿Tenía razón Lucía o Javier? ¿Se puede convivir con una suegra así, o hay que marcharse al primer signo de presión?
