**Diario de una madre desgarrada**
«Mejor un padre así que ninguno» — eso es lo que piensa mi ex suegra, Carmen Martínez.
—¡Al menos, un niño debe conocer a su padre! —me dice con firmeza—. Sí, te separaste de mi hijo, pero eso no le quita su paternidad. No puedes privar al pequeño de su propia sangre. Puede que no sea perfecto, pero ¿no es mejor algo que nada?
Escucho sus palabras y siento un nudo en el pecho. Hace año y medio que me divorcié de Javier. Vivimos juntos casi siete años. Al principio fue como un cuento: cortejos, promesas, una boda de ensueño y, luego, el nacimiento de nuestro hijo, Daniel. Pero la realidad pronto borró toda fantasía.
Al principio hacía la vista gorda: una copa de más, una noche fuera… Pero todo empeoró: borracheras constantes, mentiras, mujeres en redes sociales, «amigos» de dudosa reputación. Y todo eso mientras Daniel crecía. Intenté salvar nuestro matrimonio. Hablé, discutí, fuimos al psicólogo, le supliqué que cambiara. Hasta aguanté sus reproches sobre lo difícil que era vivir conmigo. Hasta que un día, simplemente, no pude más. Nos separamos.
Daniel tenía cinco años y medio entonces. Alquilé un piso, encontré trabajo y lo matriculé en el colegio. Empezamos una nueva vida, solo nosotros dos. Nunca prohibí a Carmen ver a su nieto; al contrario, siempre fue buena conmigo. Me ayudaba cuando podía: cuidaba a Daniel, a veces me prestaba algo de dinero. Es una mujer noble, pero tiene un gran defecto: se niega a ver la verdad sobre su hijo.
Y Javier, después del divorcio, siguió igual. El alcohol, los bares, trabajos temporales, viviendo de la pensión de su madre. Pero de pronto, un año después, «recordó» que tenía un hijo.
Cuando vivíamos juntos, apenas se fijaba en Daniel. Era como un mueble más. Ahora exige verlo, dice que quiere «recuperar el tiempo perdido». Pero yo sé cómo llega a esas visitas: aliento a vino, ropa arrugada, mirada perdida. ¿Qué puede ofrecerle a un niño? Ni siquiera tiene euros para un helado, y su piso parece una cueva de mala muerte.
—¡Que al menos lo lleve al parque un rato! —insiste Carmen—. Tú estarás cerca, vigilando. Él viene, pregunta por Daniel… No lo apartes. Es importante para el niño.
Detrás de sus palabras hay desesperación. Quiere creer que su hijo, al estar con Daniel, recapacitará. Que un niño inocente despertará en él algo bueno. ¿Y si funciona?
Pero yo conozco a Javier. No quiere cambiar. Solo busca salir del aburrimiento, fingir que no es un fracasado. Mi corazón grita: «¡No dejes que se acerque!», pero mi mente duda: ¿y si tiene razón Carmen? ¿No merece Daniel saber que tiene un padre, aunque sea malo? Que no vino de la cigüeña, ni lo trajeron los reyes, sino que salió de un hombre de carne y hueso. Un perdedor, sí. Un borracho, también. Pero real.
Me pregunto: ¿y si un día él me pregunta? «¿Dónde está mi padre? ¿Por qué no me quiere? ¿Por qué no lo conozco?» ¿Qué le diré? ¿Que lo alejé yo? ¿Que decidí por él que era mejor crecer sin padre?
No sé qué es correcto. Por un lado, me aterra dejar a Daniel con alguien irresponsable. Por otro, no quiero que crezca con un vacío, que luego me culpe por ocultarle la verdad. Porque, al fin y al cabo, un mal padre sigue siendo padre. Sangre, apellido, historia.
Sí, odio a Javier. Por todo el dolor que me causó. Por cómo traicionó a nuestra familia. Pero no puedo obligar a Daniel a odiarlo. No es mi derecho. Él, al crecer, juzgará por sí mismo.
Así que, por ahora… Cederé. Con una condición: bajo mi supervisión. Sin alcohol, sin mentiras, sin falsas promesas. Solo un niño viendo a su padre. Aunque sea poco. Aunque sea duro.
Quizá Carmen tenga razón. Tal vez es mejor un mal padre que ninguno. Porque incluso del dolor nace el entendimiento. Y del entendimiento, la sabiduría. Y la fuerza para que mi hijo no repita los errores de su padre.
Si logro eso, sabré que hice lo correcto.
