Todavía recuerdo el aroma de las rosas frescas en la boda. Los manteles blancos e inmaculados, el tintineo de las copas de cristal, el murmullo de las risas… nada podía ahogar lo insignificante que me sentí aquel día.
Mi nombre es Isabel Martínez. La riqueza nunca fue parte de mi vida. Compaginé dos trabajos en la universidad, a veces saltándome comidas para pagar el alquiler. Mi madre fue limpiadora, mi padre, manitas. Jamás faltó cariño, pero siempre faltó otra cosa: estabilidad.
Entonces conocí a Daniel Vázquez.
Era amable, inteligente y humilde de un modo que jamás esperé de alguien nacido en la opulencia. Los medios lo llamaban “El multimillonario con mochila”, porque prefería zapatillas deportivas a mocasines italianos. Nos conocimos en el lugar más insospechado: una librería en un tranquilo barrio de Barcelona. Yo trabajaba allí a tiempo parcial mientras estudiaba un máster en Educación. Él entró buscando un libro sobre arquitectura y terminamos hablando de literatura clásica durante dos horas.
No fue un cuento de hadas. Había diferencias… abismales. Yo no sabía qué era un sumiller de vinos, él ignoraba lo que implicaba vivir al día. Pero lo hicimos funcionar con amor, paciencia y mucho sentido del humor.
Cuando me pidió matrimonio, sus padres fueron corteses, pero vi en sus miradas: yo no era lo que esperaban. Para ellos, era la chica humilde que había “hechizado” a su hijo. Su madre, Violeta, sonreía en los almuerzos pero luego me sugería ponerme “algo discreto” para eventos familiares, como si debiera demostrar algo. Su hermana, Carlota, era peor. Fingía que yo no existía la mitad del tiempo.
Aun así, me decía que recapacitarían. Que el amor cerraría la brecha.
Llegó la boda de Carlota.
Se casaba con un banquero de inversiones… alguien que veraneaba en Canarias y tenía un yate llamado Ambrosia. La lista de invitados reunía a la flor y nata de la élite mediterránea. Daniel y yo acabábamos de volver de un voluntariado en el extranjero y llegamos directamente a la finca donde se celebraba el enlace.
Los problemas empezaron casi de inmediato.
“Isabel, ¿te importaría ayudarnos con la disposición de las mesas?” dijo dulcemente Carlota, entregándome un bloc antes incluso de que soltara mi maleta.
Parpadeé. “Claro. Pero ¿no es eso trabajo de la *wedding planner*?”
“¡Ay, está desbordada! Y tú eres tan buena organizando. Será solo un minuto.”
Ese minuto se convirtió en horas.
Doblé servilletas, transporté cajas, incluso organicé la disposición de los asientos porque Carlota alegó que yo “sabía mantener las cosas neutras”. Las otras damas de honor me miraban como a la criada. Nadie me ofreció agua, comida ni un descanso.
Cuando llegó la cena de ensayo, la madre de Carlota se aseguró de que me sentara tres mesas lejos de Daniel… junto al equipo de aparcacoches.
Intenté tomármelo a risa. No quería montar una escena.
A la mañana siguiente, mientras me ponía el vestido color malva –discreto, por supuesto–, me dije: “Es solo un día. Déjala disfrutarlo. Te casas con el amor de tu vida, eso es lo importante”.
Pero vino la gota que colmó el vaso.
En el banquete, me dirigía hacia la mesa principal para sentarme junto a Daniel cuando Carlota me interceptó.
“Ay, cielo”, dijo, posando su mano perfectamente manicurada sobre la mía, “los fotógrafos necesitan simetría. La mesa ya está completa. ¿Te importaría ayudar a los camareros a sacar los postres?”
La miré fijamente. “¿Quieres que sirva la tarta?”
Sonrió ampliamente. “Solo para unas fotos. Luego podrás sentarte, te lo prometo.”
Entonces vi a Daniel al otro lado de la sala. Un amigo de la familia le retenía. No había oído. No había visto.
Pero yo no podía moverme. Sentí el calor subiéndome al pecho, la humillación invadiéndome como un chaparrón. Por un instante, casi dije que sí. Las costumbres vencen. Pero alguien chocó conmigo, derramando champán sobre mi vestido… y Carlota ni siquiera pestaneó.
Solo me dio una servilleta.
Entonces Daniel apareció tras ella.
“¿Qué ocurre?”, preguntó sereno, con acero en la voz.
Carlota se volvió, toda sonrisas. “¡Ay, Dani! Solo estábamos pidiéndole a Isabel que sirviera la tarta. Es tan práctica que le viene bien.”
Daniel me miró, luego la servilleta en mi mano, después la tenue mancha en mi vestido.
Y entonces… todo se detuvo.
Caminó hacia el micrófono junto a la banda. Dio dos golpecitos. La sala enmudeció. Cientos de ojos se volvieron hacia él.
“Espero que estén disfrutando de esta bella boda”, comenzó. “Carlota y Marcos, enhorabuena. El lugar es precioso, la comida excelente. Pero antes de cortar la tarta, he de decir algo.”
Mi corazón se encogió.
“Muchos me conocen como Daniel Vázquez… del Grupo Vázquez, de las listas de fortunas y demás títulos. Pero nada de eso importa ni la mitad que la mujer a la que amo. La mujer que está aquí mismo.”
Tendió la mano hacia mí.
“Esta es Isabel. Es mi prometida. Es brillante, compasiva y trabaja más duro que nadie que conozca. Pero hoy, la han tratado como una invitada de segunda. Como servicio. Como alguien que no pertenecía aquí.”
Un silencio atónito.
“Y eso”, continuó, “es inaceptable.
No solo porque ella es mi compañera, sino porque es incorrecto, y tras renunciar públicamente a la complicidad de ese mundo, Daniel me llevó de la mano hacia una vida donde jamás volví a dudar de mi lugar a su lado.
