Mira, te cuento una cosa… Me está pidiendo que nos vayamos a vivir a la casa de sus padres, pero yo no quiero ser la criada de su familia.
Me llamo Lucía, tengo veintiséis años. Mi marido, Alejandro, y yo llevamos casados casi dos años. Vivimos en Barcelona, en un piso acogedor que heredé de mi abuela. Al principio todo iba bien, a él no le molestaba vivir en mi casa, le parecía perfecto. Pero de repente, de la noche a la mañana, suelta: “Sería bueno que nos mudáramos a la casa familiar, hay más espacio, para cuando tengamos hijos, será mucho mejor”.
Pero yo no quiero “mejor” si eso significa vivir bajo el mismo techo que su familia, un lío de gritos y órdenes. No quiero cambiar mi propio piso por un sitio donde mandan los hombres y las mujeres obedecen sin rechistar. Donde yo no sería su esposa, sino la empleada gratis.
Recuerdo perfectamente la primera vez que fui a su casa. Una casota enorme en las afueras, como 300 metros cuadrados. Allí viven sus padres, su hermano pequeño, Adrián, su mujer, Laura, y sus tres hijos. Todo un espectáculo. Apenas entré, ya me dejaron claro cuál era mi sitio. Las mujeres, a la cocina; los hombres, al sofá. Ni siquiera había terminado de dejar las maletas cuando mi suegra me metió un cuchillo en la mano y me dijo que cortara la ensalada. Ni un “por favor”, ni un “si te parece”. Una orden, y punto.
En la cena, me quedé mirando cómo Laura iba de aquí para allá sin chistar, sonriendo y asintiendo a todo lo que decía mi suegra. Me dio un escalofrío. Supe en ese momento que yo no quería eso para mí. Ni en broma. Yo no soy una Laura callada, y no pienso doblegarme.
Cuando nos fuimos, mi suegra gritó: “¿Y quién va a lavar los platos?”. Me giré, la miré a los ojos y le dije: “Los anfitriones limpian después de los invitados. Nosotros somos invitados, no personal de limpieza”.
Y ahí empezó el escándalo. Me llamaron desagradecida, fresca, una niñata de ciudad. Pero yo solo pensaba: aquí nunca voy a encajar.
Alejandro aquella vez me apoyó. Nos fuimos. Durante seis meses hubo paz. Él hablaba con su familia, yo me mantenía al margen. Pero luego empezó lo del traslado. Primero con indirectas, luego más directo.
“Allí hay espacio, allí está la familia”, repetía. “Mi madre te ayudará con los niños, podrás relajarte. Y tu piso lo alquilamos, sería un ingreso extra”.
“¿Y mi trabajo?”, pregunté. “No voy a dejarlo todo para irme a un pueblo a cuarenta kilómetros de la ciudad. ¿Qué voy a hacer allí?”.
“Tampoco necesitarás trabajar”, dijo encogiéndose de hombros. “Tendrás hijos, cuidarás la casa, como todas. La mujer debe estar en el hogar”.
Ahí se acabó todo. Yo soy una mujer con estudios, con carrera, con aspiraciones. Soy editora, me gusta mi trabajo, he llegado lejos por mí misma. ¿Y ahora me dicen que mi sitio está entre cacerolas y pañales? ¿En una casa donde me gritarán si dejo una olla sin lavar y me dirán cómo parir y hacer sopa?
Sé que Alejandro es producto de su entorno. Allí los hijos varones son los que mandan y las mujeres agradecen que las dejen sentarse a la mesa. Pero yo no soy de las que tragan con todo. Me callé cuando su madre me humilló. Me callé cuando Adrián soltó con una sonrisa: “Nuestra Laura no protesta”. Pero ahora me callo menos.
Se lo dije claro: “O vivimos por nuestra cuenta y respetamos nuestros límites, o te vuelves a tu casa familiar sin mí”.
Se enfadó. Dijo que estaba destrozando la familia. Que en su familia no era normal que un hijo viviera “en terreno ajeno”. Pero a mí me da igual. Mi piso no es ajeno. Y mi opinión no es humo.
No quiero divorciarme, pero tampoco pienso vivir con su clan. Si no abandona la idea de meterme en la casa de su madre, seré yo la que recoja las maletas primero. Porque prefiero estar sola que ser la segunda opción después de su familia.
