Nunca pensé que una decisión tomada en un instante en la caja del supermercado acabaría con mi trabajo… o daría pie a algo mucho más grande.
Me llamo Lucía Mendoza, y hasta hace unas semanas trabajaba como cajera en Mercado Ríos, una pequeña tienda de barrio en un rincón tranquilo de Valladolid. No ganaba mucho, solo lo justo para pagar el alquiler de mi estudio y ayudar a mi hermano pequeño con sus estudios en la universidad. Tenía 23 años, trabajaba duro y pasaba desapercibida.
Hasta que llegó aquel miércoles.
Eran las 20:30, justo después de la hora punta de la cena. Llevaba nueve horas de pie, la espalda me dolía, el estómago rugía y contaba los minutos para fichar la salida cuando lo vi.
Un anciano, frágil y encorvado, de unos setenta y tantos, se acercó despacio a mi caja. Llevaba ropa gastada, los zapatos desgastados y las manos le temblaban ligeramente mientras colocaba unos pocos artículos en la cinta: una barra de pan, una lata de sopa, un tetrabrik pequeño de leche y un plátano.
Lo básico.
—Buenas tardes, señor —saludé con una sonrisa—. ¿Encontró todo lo que necesitaba?
Me contestó con un cansado asentimiento. —Solo lo imprescindible.
Pasé los productos por el escáner. El total ascendió a 6,85 euros. Él metió la mano en el bolsillo del abrigo, sacó un puñado de monedas y empezó a contar.
Centimillos. Algunos céntimos sueltos. Un par de monedas de veinte.
Esperé, con el corazón encogido.
—Creo… creo que no llego —dijo, con las mejillas sonrojadas por la vergüenza—. ¿Podría devolver el plátano?
Vacilé. Algo dentro de mí no me dejó hacerlo.
—No hace falta —dije, pasando rápidamente mi tarjeta por el datáfono y pagando el total—. Esta va por mi cuenta.
Él parpadeó. —No, yo… no pretendía…
—En serio, no pasa nada —respondí en voz baja—. Cuídese, señor.
Me miró como si le hubiera entregado un boleto ganador de la lotería. Los labios le temblaban, y por un momento pensé que iba a llorar.
—Gracias —susurró con voz ronca—. No tiene idea de lo que esto significa.
Le ayudé a meter la compra en la bolsa y salió arrastrando los pies hacia la fría noche, con lágrimas en los ojos y una pequeña sonrisa en el rostro.
No le di más vueltas.
Hasta la mañana siguiente.
—Lucía Mendoza, a la oficina. Ahora. —La voz de mi jefa, Marisa, resonó en el intercomunicador.
Me sequé las manos en el delantal y subí. Cuando entré en su despacho, ni siquiera levantó la vista del escritorio.
—¿Pagaste la compra de un cliente ayer?
Asentí lentamente. —Sí, señora. No llegaba a diez euros. Él no podía…
—Incumpliste la política de la tienda. Ningún empleado puede realizar transacciones durante su turno.
Se me heló el estómago. —Pero es que él no tenía suficiente—
—No importa. Usaste tu tarjeta en horario laboral. Eso es motivo de despido. Estás fuera.
La miré atónita. —¿Lo dice en serio?
Por fin alzó la mirada. —Aquí no dirigimos una obra benéfica, Lucía.
Y así, sin más. Sin segundas oportunidades. Sin avisos.
En un abrir y cerrar de ojos, estaba en el paro.
Regresé a casa en silencio, agarrando la caja de cartón con mis pocas pertenencias de la sala de descanso. No lloré. Estaba demasiado aturdida.
Se lo conté a mi hermano, que me abrazó y dijo que se saltaría el próximo semestre para ahorrar. Eso solo me hizo sentirme peor.
Pasé los siguientes días buscando trabajo, enviando currículums a cafeterías, tiendas de mascotas… Nada.
Empecé a preguntarme si hacer lo correcto había sido un error.
Hasta que, cinco días después, llegó una carta.
La entregó personalmente un mensajero con traje, dirigida simplemente a: «Señorita Lucía Mendoza». Sin remite. El sobre era grueso, de papel satinado y caro, como los de las invitaciones de boda.
Lo abrí con cuidado.
Dentro había una carta escrita a mano:
Querida señorita Mendoza:
No me conoce, pero yo a usted sí. Me llamo Carlos Varela, y soy el hijo del hombre al que ayudó en Mercado Ríos el pasado miércoles.
Mi padre, Antonio Varela, padece demencia, pero insiste en mantener cierta independencia. Suele ir él solo a comprar, aunque normalmente lo vigilamos de lejos.
Ese día, estaba en el aparcamiento cuando lo vi volver con lágrimas en los ojos y una bolsa de la compra en la mano. Me contó que una joven le había «salvado el orgullo» al ayudarlo cuando le faltaban unos céntimos.
Más tarde, supe que la despidieron por ese gesto de amabilidad.
No puedo permitir, en conciencia, que esa sea su última página.
Adjunto encontrará un cheque con el que espero cubrir sus gastos durante el próximo año. También le incluyo mi tarjeta de visita. Me sentiría honrado si quisiera unirse a mi empresa.
Necesitamos personas como usted. El mundo las necesita.
Con el mayor respeto,
Carlos Varela
CEO, Inmobiliaria Varela
Casi se me cayó la carta.
¿Un cheque? Desdoblé el segundo papel.
40.000 euros.
Contuve el aliento. Las rodillas me flaquearon y me dejé caer en el sofá.
¿Un error? ¿Una broma?
Pero la tarjeta de visita era real. Inmobiliaria Varela existía. Una rápida búsqueda lo confirmó: una importante empresa de desarrollo inmobiliario con sede en el centro.
Temblando, llamé al número de la tarjeta.
—Oficina del señor Varela —contestó una voz amable.
—Eh… habla Lucía Mendoza. He recibido una—
—¡Ah, señorita Mendoza! El señor Varela esperaba su llamada. Un momento, por favor.
Segundos después, una voz masculina y cálida se oyó al otro lado. —Señorita Mendoza. Me alegra que haya llamado.
Hablamos veinte minutos. Me explicó que su padre había sido gerente de un supermercado décadas atrás y siempre les enseñó a sus hijos que la bondad vale más que el dinero.
—Se le va la cabeza —dijo Carlos en voz baja—, pero ese día recordó su cara. Su nombre. No paraba de llamarla su «ángel de la caja».
No pude evitar emocionarme.
Carlos me ofreció un puesto en el departamento de proyectos sociales de su empresa, coordinando donaciones, bancos de alimentos y colaboraciones locales.
—No es caridad —aclaró—. Es un trabajo de verdad. Y usted ya ha demostrado que está cualificada. Tiene el tipo de corazón que quiero representando a mi empresa.
Tres semanas después, entré en el reluciente edificio de cristal de Inmobiliaria Varela, vestida con una chaqueta azul marino y llevando una bolsa de tela que aún olía ligeramente a tique de caja y plátanos maduros.
Carlos me recibió personalmente en el vestíbulo. No era para nada lo que esperaba: joven, de mirada cálida, sin traje ni corbata, solo una camisa planchada y vaqueros.
Tendió la mano. —Bienvenida, Lucía. Me alegra tenerla aquí.
Me enseñó las instalaciones, me presentó a mi nuevo equipo y, de pronto,Después de tantos meses, al mirar atrás, entendí que a veces la vida te quita algo pequeño para darte algo mucho más grande, como ese plátano que salvó el orgullo de un anciano y cambió el mío para siempre.
