Me da vergüenza llevarte al banquete —dijo Denis, sin alzar la vista del móvil—. Allí habrá gente. Gente normal. Nadia se apoyaba en la nevera con un cartón de leche en la mano. Doce años de matrimonio, dos hijos. Y ahora, vergüenza. —Me pondré el vestido negro. El que tú mismo me compraste. —No es el vestido —por fin la miró—. El problema eres tú. Te has dejado, Nadia. El pelo, la cara… estás irreconocible. Va a ir Vadim con su esposa. Ella es estilista. Y tú… ya lo entiendes. —Entonces no iré. —Así me gusta. Diré que tienes fiebre. Nadie dirá nada. Él se metió a la ducha y Nadia se quedó allí, en la cocina. En la habitación de al lado dormían los niños. Kiril tiene diez años, Svetlana ocho. Hipoteca, facturas, reuniones del cole. Ella se ha perdido en esta casa y ahora su marido siente vergüenza de ella. —¿Pero se ha vuelto tonto o qué? —Olena, su amiga peluquera, la miraba como si acabara de anunciar el apocalipsis. —¿Vergüenza de llevar a su mujer a un banquete? ¿Pero quién se cree? —Jefe de almacén. Lo han ascendido. —¿Y ahora la esposa no le vale? —Olena puso el agua a hervir, de golpe, rabiosa—. Escúchame. ¿Te acuerdas qué hacías antes de tener niños? —Era profesora. —No hablo del trabajo. Hacías bisutería. De cuentas. Todavía guardo el collar con piedra azul. Todo el mundo me pregunta dónde lo compré. Nadia recordó. Hacía joyas por las noches, cuando Denis aún la miraba con curiosidad. —Eso fue hace mucho. —Si lo hiciste una vez, puedes hacerlo de nuevo —Olena se le acercó—. ¿Cuándo es el banquete? —El sábado. —Perfecto. Mañana vienes a casa. Yo te peino y maquillo. Llamamos a Olga, que tiene vestidos. Y los collares los encuentras tú. —Olena, él dijo… —Déjale a él con sus tonterías. Vas a ir al banquete. Y se va a morir del susto. Olga trajo el vestido: ciruela, largo, con hombros al aire. Lo probaron una hora, lo ajustaron, mil alfileres. —Con este color necesitas joyas especiales —dijo Olga—. Ni plata ni oro. Nadia abrió la vieja caja. En el fondo, envuelto en una tela, estaba el conjunto: collar y pendientes. Aventurina azul, hecho a mano. Lo había creado hacía ocho años, para una ocasión especial que nunca llegó. —Madre mía, es una joya —Olga no daba crédito—. ¿Lo hiciste tú? —Sí. Olena la peinó con una onda suave, ni gota de exceso. El maquillaje, natural pero nítido. Nadia se puso el vestido, se abrochó las joyas. La piedra se posó en su cuello, fría, poderosa. —Vete al espejo —Olga la empujó suavemente. Nadia fue. Y no vio a la mujer que llevaba doce años fregando suelos y cocinando sopas. Vio a la que una vez fue. Restaurante junto al paseo del río. El salón lleno de mesas, trajes, vestidos, música. Nadia entró tarde, como lo había planeado. El murmullo se apagó unos segundos. Denis estaba en la barra, riendo ante un chiste. Al verla, su rostro se heló. Nadia pasó de largo, sin mirarle, y se sentó en una mesa apartada. Espalda recta, manos tranquilas sobre las rodillas. —Perdone, ¿está libre este sitio? Un hombre de unos cuarenta y cinco, traje gris, mirada inteligente. —Libre. —Oleg. Socio de Vadim en otro negocio. Panaderías. ¿Y usted, si se puede saber? —Nadia. La esposa del jefe de almacén. Él miró las joyas. —¿Aventurina? Es artesanal, lo noto. Mi madre coleccionaba piedras así. No se ven mucho. —Las hago yo. —¿De verdad? —Oleg se inclinó para observar la filigrana—. Es nivel profesional. ¿Vende? —No. Soy… ama de casa. —Vaya. Con ese talento, no sé cómo puedes quedarte en casa. Toda la noche estuvo con ella. Hablaron de piedras, arte, de cómo la rutina borra a las personas. Oleg la invitó a bailar, le trajo cava, reían. Nadia veía cómo Denis la miraba desde lejos, la cara cada vez más negra. Al irse, Oleg la acompañó al coche. —Si decides volver a hacer joyas, llámame —le dio una tarjeta—. Conozco gente a la que esto le interesa. De verdad. Ella asintió, guardando la tarjeta. En casa, Denis explotó en cinco minutos. —¿¡Pero qué te crees que haces!? ¡Toda la noche con ese Oleg! ¡Todos miraban, lo ves! ¡Todos vieron a mi mujer colgada de otro! —No me colgué. Hablé. —¿Hablaste? ¡Bailaste con él tres veces! ¡Tres! Vadim me preguntó qué pasaba. Me dio vergüenza. —Siempre te da vergüenza —Nadia se descalzó y dejó los zapatos en la entrada—. Te da vergüenza llevarme, te da vergüenza que me miren. ¿No te da vergüenza nada más? —Cállate. ¿Te crees que por ponerte un trapo eres alguien? No eres nadie. Una ama de casa. Vives a mi costa, gastas mi dinero y ahora te crees una princesa. Antes habría llorado. Se habría metido en la cama, de espaldas. Pero algo se rompió, o tal vez se colocó en su sitio. —Los hombres inseguros temen a mujeres fuertes —dijo, tranquila—. Tienes complejos, Denis. Temes que vea lo poca cosa que eres. —Lárgate de aquí. —Voy a pedir el divorcio. Él calló. La miró, y por primera vez no tenía odio, sino desconcierto. —¿Adónde vas a ir con dos niños? No vas a vivir de tus cuentitas. —Sobreviviré. A la mañana llamó a Oleg. Oleg no tenía prisa. Quedaron en cafeterías, hablaron de negocio. Le habló de una amiga con galería de piezas únicas. Que lo hecho a mano está en auge, que la gente ya no quiere baratijas. —Tienes talento, Nadia. Eso es raro: talento y buen gusto juntos. Nadia trabajaba de noche. Aventurina, jaspe, cornalina. Collares, pulseras, pendientes. Oleg recogía los pedidos, los llevaba a la galería. A la semana llamaba: todo vendido. Cada vez había más encargos. —¿Denis no sabe? —Ya ni me habla. —¿Y el divorcio? —Ya tengo abogada. Está en marcha. Oleg ayudó: sin heroísmos, solo soluciones. Contactos, piso de alquiler. Cuando Nadia hacía la maleta, Denis reía. —Vas a volver en una semana. Arrastrándote. Cerró la maleta y salió sin contestar. Medio año. Un piso de dos habitaciones en las afueras, hijos, trabajo. Los encargos no paraban. Le propusieron una exposición. Nadia abrió una página en redes, subía fotos. Iba ganando seguidores. Oleg iba a verles, llevaba libros a los niños, llamaba a menudo. No presionaba, solo estaba ahí. —Mamá, ¿te gusta Oleg? —preguntó Svetlana un día. —Me gusta. —A nosotros también. Él no grita. Al año, Oleg le propuso casarse. Sin arrodillarse, sin rosas. En la cena, simplemente dijo: —Quiero que estéis conmigo. Los tres. Nadia estaba lista. Pasaron dos años. Denis cruzaba un centro comercial. Tras ser despedido, encontró trabajo de mozo: Vadim se había enterado por un compañero de cómo trataba a Nadia y lo largó a los tres meses. Habitación de alquiler, deudas, soledad. Los vio junto a una joyería. Nadia, con abrigo claro, peinada, aventurina en el cuello. Oleg le tenía la mano. Kiril y Svetlana reían, charlaban. Denis se paró ante el escaparate. Vio cómo se subían al coche. Cómo Oleg abría la puerta de Nadia. Cómo ella sonreía. Luego miró su reflejo. Chaqueta raída, cara gris, ojos vacíos. Había perdido a su reina. Y ella había aprendido a vivir sin él. Y esa fue su peor condena: descubrir demasiado tarde lo que había tenido. ¡Gracias, queridos lectores, por vuestros comentarios y “me gusta”!

Me da vergüenza llevarte a la cena de empresa dijo Daniel sin apartar la vista del móvil. Allí habrá gente. Gente normal.

Inés se quedó de pie junto a la nevera, sosteniendo un brick de leche. Doce años de matrimonio, dos hijos, y ahora era una vergüenza.

Me pondré el vestido negro. Ese que me compraste tú mismo.

No es cuestión del vestido al fin la miró. Es cuestión de ti. Te has dejado. El pelo, la cara… no eres la de antes. Allí estará Luis con su esposa. Es estilista. Tú… ya me entiendes.

Entonces no iré.

Así me gusta. Diré que tienes fiebre. Nadie dirá nada.

Él se dirigió al baño mientras Inés seguía inmóvil en la cocina. En la habitación de al lado, dormían los niños. Álvaro tenía diez años y Carmen, ocho. Hipoteca, recibos, reuniones del colegio. Ella se había disuelto en esa casa, mientras su marido empezó a avergonzarse de ella.

¿Pero tú te oyes? Elena, su amiga peluquera, la miraba como si le hubiese contado una tragedia.

¿Le da vergüenza llevar a su mujer a una cena? ¿Pero quién se cree que es?

Es jefe de almacén. Lo han ascendido.

¿Y ahora no eres suficiente? Elena puso el agua a hervir en la tetera, con rabia. Escúchame. ¿Recuerdas lo que hacías antes de tener niños?

Era profesora.

No hablo del trabajo. Hacías bisutería. De cuentas. Todavía guardo aquel collar azul. La gente me pregunta dónde lo compré.

Inés recordó. Aquellas noches creando joyas, cuando Daniel aún la miraba con interés.

Eso fue hace mucho.

Qué más da. Si pudiste entonces, puedes ahora Elena se acercó. ¿Cuándo es la cena?

El sábado.

Perfecto. Mañana vienes. Te peino y maquillo. Llamamos a Olga, tiene vestidos. Las joyas las pones tú.

Elena, pero él dijo…

Que diga lo que quiera. Vas a ir a la cena. Y ese hombre va a temblar.

Olga llevó un vestido color ciruela, largo, de hombros descubiertos. Se lo probaron durante una hora, ajustándolo y poniendo alfileres.

Para este color hacen falta joyas especiales dijo Olga girando a su alrededor. Plata no pega. Oro, tampoco.

Inés sacó una vieja caja. Al fondo, envuelto en una tela suave, estaba su conjunto de collar y pendientes.

Aventurina azul, hecho a mano. Lo había creado ocho años atrás para una ocasión especial que nunca llegó.

Es una maravilla susurró Olga. ¿Lo hiciste tú?

Yo misma.

Elena la peinó con ondas suaves, sencillas. El maquillaje, discreto pero elegante. Inés se puso el vestido, se abrochó las joyas. El frío de las piedras le recorrió el cuello.

Ve a mirarte le animó Olga.

Inés se acercó al espejo. Ya no era la mujer que llevaba doce años fregando suelos y haciendo sopas. Se encontró a sí misma. A la que fue.

El restaurante en el Paseo del Manzanares estaba repleto de mesas, trajes, vestidos de noche, música. Inés entró tarde, tal como planeó. El murmullo bajó unos segundos.

Daniel estaba en la barra, riendo por algún chiste. En cuanto la vio, se quedó congelado. Ella pasó de largo, se sentó en una mesa al fondo. Espalda recta, manos serenas en el regazo.

Disculpe, ¿está libre este sitio?

Un hombre de unos cuarenta y cinco, traje gris, mirada inteligente.

Está libre.

Óscar. Socio de Luis en otra empresa. Panaderías. ¿Y usted, si no es indiscreción?

Inés. Esposa del jefe de almacén.

Él fijó la mirada en sus joyas.

¿Aventurina? Es artesanal, se nota. Mi madre coleccionaba minerales, piezas así no se ven a menudo.

Yo las hice.

¿De veras? Óscar se acercó para ver los detalles. Tienen nivel. ¿Las vende?

No. Solo soy ama de casa.

Es raro. Con ese talento, nadie se queda en casa.

La acompañó el resto de la velada. Hablaron de minerales, creatividad, de cómo la rutina puede hacer que uno se olvide de sí mismo.

Óscar la invitó a bailar, le trajo cava, le hizo reír. Inés notó la mirada de Daniel desde el otro lado. Cada minuto su rostro se volvía más sombrío.

Al salir, Óscar la acompañó al coche.

Inés, si alguna vez decides volver a hacer joyas, llámame le entregó una tarjeta. Conozco gente a la que le interesaría. De verdad.

Ella aceptó la tarjeta y asintió.

En casa, Daniel duró menos de cinco minutos en silencio.

¿Qué espectáculo has dado allí? ¡Todo el rato con ese Óscar! Todos miraban, ¿lo entiendes? Todos vieron cómo mi mujer se lanzaba a otro hombre.

No me lancé. Conversé.

¿Conversaste? ¡Bailaste tres veces con él! Luis me preguntó qué ocurría. ¡Pasé vergüenza!

Siempre te da vergüenza Inés se quitó los tacones y los dejó en la entrada. Vergüenza de llevarme, vergüenza si me miran. ¿No hay nada que no te dé vergüenza?

Cállate. ¿Te crees alguien solo por ponerte un trapo? Eres nadie. Ama de casa. Vives de mi sueldo, gastas mi dinero, y ahora te crees una princesa.

Antes se habría echado a llorar. Se habría encerrado en el dormitorio, se habría hecho un ovillo. Pero algo, dentro de ella, se rompió. O quizá se recompuso.

Los hombres débiles temen a las mujeres fuertes susurró, serena. Tú tienes muchos complejos, Daniel. Tienes miedo de que yo vea lo pequeño que eres.

Lárgate.

Pediré el divorcio.

Él se quedó callado. Le miró, y por primera vez, no había furia en sus ojos, sino desconcierto.

¿A dónde irás con dos niños? Con tus collares no llegarás lejos.

Sí que llegaré.

Por la mañana, sacó la tarjeta y marcó.

Óscar no se apresuró. Se reunían en cafeterías, hablaban de negocios. Él le habló de una amiga que tenía una galería de piezas artesanas. Le explicó que la gente no quiere más cosas de fábrica, busca lo especial.

Tienes mucho talento, Inés. No es común talento y buen gusto juntos.

Inés cosía de noche. Aventurina, jaspe, cornalina. Collares, pulseras, pendientes. Óscar recogía las piezas y las llevaba a la galería. A la semana la llamaba: todo vendido. Llegaban nuevos encargos.

¿Daniel lo sabe?

Ni me habla.

¿Y el divorcio?

Ya tengo abogada. Iniciamos trámites.

Óscar ayudó, sin presumir ni intentar impresionar. Le dio contactos, la ayudó a buscar un piso de alquiler. Cuando Inés hacía la maleta, Daniel la observaba desde la puerta riendo.

Volverás en una semana, arrastrándote.

Inés cerró la maleta y salió, sin responder.

Medio año. Dos habitaciones en Vallecas, los niños, trabajo. Los pedidos no cesaban. Desde la galería le propusieron hacer una exposición. Inés abrió una página en redes, subiendo fotos. Los seguidores crecían.

Óscar iba a verla, traía libros para los niños, llamaba a menudo. No presionaba, solo estaba.

Mamá, ¿te gusta? preguntó Carmen una vez.

Me gusta.

Y a nosotros nos gusta. Él no grita.

Un año después, Óscar le propuso casarse. Sin arrodillarse, sin flores. Solo cenando, le dijo:

Quiero que los tres estéis conmigo.

Inés sabía que estaba lista.

Pasaron dos años. Daniel caminaba por el centro comercial de Príncipe Pío. Tras ser despedido, trabajaba de mozo de almacén: Luis se enteró por un compañero del trato que le dio a su esposa y lo echó a los tres meses. Habitación alquilada, deudas, soledad.

Los vio frente a una joyería.

Inés con un abrigo claro, el pelo cuidado, el mismo collar de aventurina en el cuello. Óscar le cogía la mano. Álvaro y Carmen reían, contaban algo.

Daniel se detuvo ante el escaparate. Los observó subir al coche. Cómo Óscar abría la puerta para ella. Cómo ella sonreía.

Volvió la mirada a su reflejo en el cristal: chaqueta gastada, cara apagada, ojos vacíos. Había perdido a su reina. Y ella había aprendido a vivir sin él.

Esa fue su mayor condena: comprender demasiado tarde lo que realmente valía la vida y a quién tenía a su lado.

A veces, la mayor libertad llega cuando uno se descubre capaz por sí mismo.