**Tan Cerca y Tan Lejos**
—Qué pena que Ana María no haya venido otra vez —susurró Patricia a su marido, mientras su nieto de tres años, Dani, soplaba con entusiasmo las velas de la tarta de cumpleaños—. Ni siquiera ha conocido a su bisnieto… qué rabia.
—Si no quiere, pues no —respondió Miguel con dureza—. Le escribí hace dos semanas. ¿Cuántas veces hay que invitarla?
—Quizá deberíamos haberla llamado… recordárselo. Ya no es joven…
—Patri, basta. No olvida nada cuando algo le importa de verdad. Si en tres años ni siquiera ha intentado vernos, es que no le interesa. Tiene teléfono, conoce nuestra dirección. Es su orgullo, siempre por encima de todo.
Patricia calló. Llevaban más de cinco años así, y el rencor seguía ahí, como una herida que no cicatriza. Tonta, obstinada, pegajosa. Y en el fondo, nadie tenía realmente la culpa. Pero aún así…
Miguel conoció a Patricia en la boda de un amigo. Ella no estaba sola: iba con un hombre que acaparaba todas las miradas. Alto, atractivo, seguro de sí mismo. Un «alfa», como se dice. Miguel no se atrevió a acercarse entonces. Más tarde, supo que aquel tipo había abandonado a Patricia, dejándola sola con su hija pequeña. Así que, por mediación de un conocido, organizó un «casual» encuentro. Empezó a cortejarla, con paciencia y constancia. Se casaron cuando Lucía aún no cumplía un año.
Ana María, su madre, recibió a su nuera con frialdad. Ni entusiasmo ni reproches. Pensó que aquello no duraría —un niño ajeno, una mujer mayor—, pero Miguel era feliz. Y por eso, decidió guardarse sus dudas.
Solo una vez dijo en voz alta lo que pensaba. Cuando Miguel decidió adoptar a Lucía, su madre lo llamó para «hablar en serio».
—¿Para qué quieres un niño que no es tuyo? ¿No entiendes que no es tu responsabilidad?
—Mamá, Lucía no es ajena para mí. Me llama «papá». Nunca ha tenido a otro.
—¡Pero tiene un padre biológico! Aunque lo haya rechazado, eso no cambia.
—¿Qué importa quién la trajo al mundo, si yo he estado ahí desde el principio?
—¡Importa! ¿Y si te separas de Patricia? ¿Pagando manutención por una niña que legalmente no es tuya?
—¡Mamá! ¿De verdad crees que nos vamos a divorciar?
—Solo quiero que pienses en tus futuros hijos. Los de verdad.
—¿Y si no los tenemos? ¿Entonces?
—¡Los tendrás! Debes dejarles todo a tus hijos de sangre, no a una niña ajena.
Miguel se levantó.
—Basta. Si esperas que abandone a Patri y a Lucía, te equivocas. Las quiero. Y Lucía será tu nieta, te guste o no.
Siete años después nació Álvaro. Y para Ana María, se convirtió en el centro del universo. Lo cuidaba, lo mimaba, lo adoraba. Lucía, sin embargo, quedó en un segundo plano. Patricia no lo mencionaba —no quería conflictos—. Álvaro y su abuela eran inseparables. Incluso se quedaba con él cuando salían de viaje. Lucía lo notaba —era una niña lista— y un día preguntó:
—¿Por qué la abuela no pasa tanto tiempo conmigo?
—Solo que siempre soñó con un nieto —explicó la madre—. Álvaro se parece a tu padre de pequeño.
Lucía creció, pero a los catorce años intuyó algo raro. Un día llegó a casa y preguntó sin rodeos:
—Mamá, dime la verdad… ¿Miguel no es mi padre biológico?
—No…
—Me lo imaginaba. Pero ¿qué más da? Él es mi padre. El único que cuenta.
Y todos respiraron aliviados.
Hasta que, cuando Álvaro cumplió dieciséis, en la cena de celebración, la abuela alzó su copa y soltó:
—Álvaro, deberías buscar novia. Cuando te cases, te regalaré un piso. ¡Quiero tener bisnietos que mimar!
El chico sonrió:
—Abuela, ¡que es muy pronto! Mejor dáselo a Lucía, ella te dará bisnietos ahora mismo.
Ana María se quedó helada. Luego, con calma, dijo:
—Pero no sois hermanos de sangre. Ella tiene otro padre.
El silencio fue absoluto. Álvaro palideció. Miró a sus padres. Se levantó:
—Vámonos. La fiesta ha terminado.
Los invitados comenzaron a marcharse. Patricia gritó a su suegra como nunca antes.
—¿Por qué? ¿Por qué ahora? ¿Qué pretendías?
—No quería irme ocultando la verdad. Que sepa cómo son las cosas.
—¿A quién beneficia eso?
Pero ella no respondió.
Desde entonces, Álvaro dejó de llamar a su abuela. Comprendió que sus padres habían sido honestos, que todo lo hicieron por amor. Mientras que su abuela… todos esos años, le había llenado la cabeza de cosas feas sobre su hermana. Entendió que la familia no siempre es de sangre. Y cortó el contacto.
Lucía se casó. La abuela ignoró las fotos de la boda. Ni una palabra cuando nació su bisnieta. Miguel intentó llamarla, pero solo encontró silencio. Ella seguía firme: la familia es la sangre.
Hasta que Álvaro, a los dieciocho, anunció que se casaba. Sus padres se quedaron de piedra:
—¡Es muy pronto!
—La abuela quería bisnietos —dijo encogiéndose de hombros—. Parece que no tanto.
Y entonces, Ana María se enfadó de verdad. Esperó disculpas. Pero ni siquiera apareció cuando nació el bebé.
En primavera, Patricia enfermó gravemente. Justo cuando empezaba a recuperarse, una llamada:
—Ana María está en el hospital. Se ha roto la cadera.
Calló un momento. Luego, secamente: «Díganle… que iré.»
Tres días después, estaba en la habitación con una bolsa de dulces. La abuela miraba por la ventana.
—Le traje turrón. A usted le gustaba…
Silencio.
—Os echamos de menos.
Ella, sin volverse:
—¿Álvaro sigue enfadado?
—Ya no. Quiere que volvamos a ser una familia.
La llevaron a casa con ellos. Todos la ayudaron. Primero de vez en cuando, luego cada día. Nadie mencionó el pasado. Solo una vez, cuando el bisnieto le alcanzó una taza diciendo:
—Bebe, tiene dinosaurios flotando —ella rompió a llorar. Demasiado tarde, pero por primera vez… de felicidad.
