Mandé a mi marido a ayudar a una amiga y me arrepentí

Author Carmen FernándezReading 12 minViews 1

14 de diciembre

Hoy he vuelto a sentir esa extraña mezcla de rabia y resignación que parece seguirme desde que envié a mi marido a ayudar a una amiga y, al final, me he arrepentido. No volveré a ir a casa de Marta; que sea el ayuntamiento quien les mande a los técnicos, mejor.

¿Qué ha pasado? me ha preguntado Begoña, sin entender nada. ¿Algo no va bien?
Todo está al revés ha tartamudeado Iñigo, sonrojándose. Ella en fin

¿Y por qué no traes a tu marido? ha intervenido Ana Vázquez, con la mirada por encima de los lentes. Se ha pagado para dos personas.

Tranquila, que no estoy a dieta le he respondido con una sonrisa, intentando disimular. ¡Me lo puedo permitir!

Yo no me refería a eso ha replicado Ana, cruzando los brazos. Se suponía que vendrían en familia.

¡Que le esté ocultando a todos a Iñigo! se ha burlado Zoraida.

Nada de eso he contestado, intentando sonar firme. ¡Se ha enfermado!

¿Ya lo celebras antes de Año Nuevo? se ha reído Zoraida. Si le hubiéramos dado mil gramos de miel, seguro que se curaba al instante.

Claro, o tú te quedarías viuda ha sacudido la cabeza Natalia.

¡Nos lo habríamos sacado del bote! ha rebatido Zoraida. ¡En nuestro taller florece todo! ¡Hasta los muertos se levantan!

¡Y a bailar también! ha sonreído Natalia.

Begoña, ¿acaso no tienes marido? ha preguntado Zoraida con picardía. ¿Será que llevas el anillo por no dejar que los viejos solteros se acerquen a ti?

¡Te encontraremos un marido decente al instante! Y si es por salud, solo tienes que llamarnos.

Yo tengo marido, le he dicho, seca.

¡Lo tengo, lo tengo! confirmó Natalia. Me trajo el departamento de recursos humanos el certificado de matrimonio. Iñigo Pérez, si no me falla la memoria.

Begoña, ¿no nos estás reteniendo a nuestro marido? insistió Zoraida. ¡Da la impresión de que te lo guardas!

Hace dos meses organizamos la excursión del sindicato; tú solo estabas con tu hijo. Hoy, en la comida de empresa, andas sola, como una reina en su trono. Y además, él no te recoge del trabajo, ni te despide.

Él sigue trabajando he contestado, breve.

Vale, ¿por qué se te acercan tanto? ha levantado las manos Ana Vázquez. ¡Marido tienes! ¡Y tú estás contenta! ¡Nadie os pide que os metáis en los asuntos de los demás!

Ana Vázquez, la contable jefe, representaba la autoridad en aquel evento corporativo. El director, como había prometido, se había marchado de parranda, así que su presencia resultó ambigua. Cuando llegó el segundo brindis, ya se lanzaba a la pista de baile.

Me parece que Begoña está ocultando a su marido ha reflexionado Verónica, compañera del mismo departamento. Trabajamos juntas, nuestras relaciones son cercanas, casi amistosas. Yo incluso la he visitado en su casa.

¡Claro, claro! ha exclamado Zoraida, mirando atentamente a la colega.

¿Y qué? me ha preguntado.

Pues ha hecho la pose pensativa Verónica, cuántas veces he ido a casa de Begoña y nunca he visto a su marido. Juro que al menos dos veces ha estado allí.

Él aparece a veces en el baño, otras en el balcón he respondido. ¡Y no se entromete en mis asuntos!

La explicación me parecía razonable, pero al decirla mi voz tembló tanto que todos sospecharon un engaño.

Mentir, Begoña, es poco elegante ha dicho Natalia, que en recursos humanos detecta una falsedad al instante.

¡Dios mío! excluí. ¿Por qué se os ha aparecido ese hombre?

Queremos saber qué clase de persona es, cómo de marido y padre. No se sabe, tal vez haya que disciplinarlo o darle una charla formativa.

Así, todo el equipo podría educar a Iñigo Pérez.

No lo eduques, me he puesto tensa. Yo misma me encargaré.

Pues cuéntanos entonces cómo es insistió Zoraida. Eres nueva en la empresa, solo llevas medio año, y casi no sabemos nada de ti.

Iñigo, mi esposo, es un hombre normal, bastante corriente. Trabaja, paga sus cuentas, nada extraordinario he encogido los hombros. ¡Hay muchos como él!

¡Mientes! ha sonreído astuta Natalia. ¡No confías! Entonces seguro que le has escondido a tus amigas y compañeras. Eso no se hace, Begoña.

¿Y si tengo razones objetivas? he preguntado.

Compártelas y las evaluaremos está lista Zoraida para escuchar.

Sí, sí, Begoña asintió Ana Vázquez. Mientras nuestro jefe sigue en su pausa, la programación está en espera, y nos entretenemos con nuestras historias.

No tengo mucho de interesante he dicho con cierta inseguridad.

¡Pero te escucharemos! animó Zoraida, animándome.

***

Recuerdo mi vida anterior, en aquel pequeño pueblo a dos mil kilómetros de aquí, en la provincia de León. Todo lo más importante ocurrió allí; la nueva vida es tranquila, apacible, ordenada. Las lecciones que aprendí en el pasado me permiten ahora disfrutar de una calma feliz, aunque no todo haya sido pacífico, sobre todo el final. Pero lo contaré con calma.

Conocí a Iñigo en la fábrica justo después del instituto. Él era un poco mayor y tenía mayor rango en la tabla de puestos, pero eso no impidió que surgiera una chispa laboral que, con el tiempo, se transformó en un matrimonio sólido. El resto del personal se alegró por los jóvenes, aunque la alegría quedó algo torcida.

Nuestra empresa estaba compuesta mayoritariamente por mujeres; los hombres escaseaban, sobre todo los ingenieros de mantenimiento, como Iñigo. Por eso muchos coqueteaban con él; alrededor de veinte hombres en la oficina le lanzaban miradas, y en los talleres nadie se lo perdía.

Cuando Iñigo se oficializó como mi marido, el grueso del personal femenino pareció comer limones de la sorpresa. De inmediato surgió el resentimiento hacia mí, pues les había quitado a todos un posible candidato. No obstante, sabían que solo yo podía elegir a Iñigo. Aquellos que ya habían puesto los ojos en él antes de mi llegada no podían aceptar que él hubiera optado por la recién llegada.

Tras la boda, muchos intentaron seguir presionando a Iñigo, aunque ahora estaba casado. Comentarios como ¿Cocina bien? ¿Limpia bien? ¿No se niega a nada? circulaban como bromas, pero con un trasfondo doloroso.

Cuando nació nuestro hijo, la cosecha de limones se intensificó: los más persistentes no podían comprender que Iñigo ya no estaba a su disposición y, aun así, estaban dispuestos a liberarlo de nuevo.

Yo, para entonces, ya era capataz antes del embarazo y, tras obtener el título universitario a distancia, me ascendieron a maestra. Un par de años después, me nombraron subdirectora del taller. Amistades y rencores coexistían; la mezcla era extraña, pero el objetivo de algunos seguía siendo separarme de mi marido.

En medio de todo, María, una maestra que también había ascendido desde obrera, intentó acercarse a mí con una amistad forzada. Yo, sin sospechar traiciones, le ofrecía ayuda: dinero, conocimientos, y hasta enviaba a mi marido a pequeños trabajos de reparación en su casa.

Un día, Iñigo volvió de la casa de María, con las manos temblorosas por haber cambiado los enchufes. Se veía inquieto y, al llegar, soltó:

¡Ya no volveré a casa de María! ¡Que el ayuntamiento les envíe a los técnicos!

¿Qué ha pasado? le he preguntado, sin comprender. ¿Algo no está bien?

Todo está al revés se ha puesto rojo. Ella en fin

¿Qué dices? exclamé cuando no lograba terminar la frase.

¡Me ha acorralado! ¡Casi me quedo sin salida! se ha lanzado. ¡Solo los labios de mi hijo me dan valor! La encontré con el delantal, pensé que estaba en casa

¿Estás bromeando? me he quedado helada.

¡Lo juro por la salud de mi hijo! ha dicho, con la voz quebrada. Me agarró como una garrapata, ¡casi me rompe el hombro! Tenía moretones en el brazo. En resumidas cuentas, ¡no vuelvo a ir a su casa!

María no sabía que Iñigo le confesaba todo a su esposa. Al día siguiente, los rumores corrían por los pasillos: ¡Iñigo y María pasaron una noche inolvidable!. Incluso se mostraba un trozo del puñal de su camisa, como prueba del supuesto altercado.

María se refugió en el baño y, con voz firme, le advertí que si no dejaba de divulgar mentiras, tendría consecuencias. Le dieron una bofetada y la dejé arreglar su maquillaje, pensando que con eso se calmaría.

Llegó la fiesta de la empresa, una cena de gala en un restaurante de Madrid. Yo estaba con Iñigo, y varios colegas habían traído a sus parejas. La mesa estaba repleta, la música sin freno, pero cuando me acerqué al baño por un momento, noté que mi marido había desaparecido del grupo de hombres.

Empecé a buscarlo entre los salones oscuros y los pasillos llenos de mesas volcadas. Después de media hora, lo encontré: tres compañeros, de los que no quería hablar, estaban encima de él, desnudándolo como si fuera un espectáculo. Iñigo no se resistía; estaba en un estado de evidente desorientación, baboseaba, sus ojos perdidos.

Me lancé como una fiera, arrancando la ropa de los presentes y dándoles una paliza digna de una película de comedia negra. Los tiré fuera del salón, todavía sin ropa. Iñigo, completamente fuera de sí, balbuceaba y soltaba saliva. Yo intenté calmarlo, buscar una taza de agua o una maceta para que recobrara el sentido, pero vi una cámara de vídeo en un trípode.

El panorama se volvió una pesadilla: los tres chicos, María y dos de sus amigas del turno de planificación, grababan todo. Si hubiese visto esas imágenes, jamás habría perdonado tal traición.

Después de las fiestas, Iñigo y yo redactamos nuestras cartas de dimisión. Queríamos vengarnos, pero la razón ya estaba sobrecargada; escribir la renuncia en medio del frío de la madrugada ya resultaba demasiado. Lo más sencillo fue marcharse.

¡Mejor no tener amigas! concluí, mientras me despedía de los colegas con una sonrisa amarga.

Más tarde, al conversar con Iñigo, decidimos que ya no presentaría a mi marido a mis amigas ni a mis compañeras.

Si no lo conocen, no podrán entrometerse dijo él. Y si vienen de visita, yo me escondo o me quedo quieto.

Así, en mi nuevo entorno, he apartado mi vida personal del trabajo. Nadie sabe nada de mi marido, ni colegas, ni amigas, ni conocidos.

¡Qué medida más precavida! ha comentado Ana Vázquez. Un cálculo frío y calculado. Si nadie sabe del marido, nadie se entromete.

Exacto asintió Zoraida. Incluso Natalia tuvo su marido y lo perdieron por una amiga. Lo mismo con Lucía del marketing: dos hijos y una amiga inseparable. Al final, mejor no tener amigas.

Yo también lo pensé, pero en una ciudad nueva y con gente nueva, la interacción es inevitable. Iñigo propone que no hablemos de él, que no lo menciones.

Al fin y al cabo, no importa quién sea concluyó Verónica. No quiero liarme.

¡No te metas! advirtió con una sonrisa Ana Vázquez. Cuanto menos sepan tus amigas de tus hombres, menos posibilidades hay de que los quieran arrebatar.

El descubrimiento que le cambió la vida por completo Hasta los veintisiete años, Mikel vivía como un arroyo en primavera: ruidoso, turbulento y sin mirar atrás. Era atrevido y vivaracho, conocido en todo el pueblo. Podía, tras una jornada dura de trabajo agrícola, reunir a los amigos, irse a pescar al río a varios kilómetros y, al volver al amanecer, echar una mano al vecino con el granero torcido. —Madre mía, este Mikel vive sin preocupaciones —decían los mayores, moviendo la cabeza. —Vive sin una idea en la cabeza, sólo travesuras —suspiraba su madre. —Tampoco es para tanto, vive como todos —decían sus amigos de infancia, ya con familia y casa propia. Pero cuando cumplió veintisiete, todo cambió, no de golpe, sino despacio, como cae la primera hoja mustia del manzano. Una mañana, el gallo lo despertó al amanecer y el canto sonó, no como inicio de un día divertido, sino como un reproche. El vacío que antes ignoraba, ahora hacía ruido en su cabeza. Miró a su alrededor: la casa de sus padres, sólida pero envejecida, necesitaba manos fuertes, no de paso, sino para siempre. Su padre, encorvado del trabajo doméstico, cada vez hablaba más de la siega y del precio del pienso. El punto de inflexión llegó en la boda rural de un pariente lejano. Mikel, como siempre el alma de la fiesta, bromista, bailarín incansable. Pero vio a su padre en un rincón, hablando en voz baja con otro vecino canoso. Observaban su fiestero desenfreno, no con censura, sino con una tristeza fatigada. En ese momento, Mikel se vio a sí mismo con brutal claridad: ya no era chaval, sino un hombre bailando al ritmo de otros, mientras la vida pasaba de puntillas. Sin rumbo, sin raíces. Sintió vértigo. A la mañana siguiente despertó cambiado. La ligereza alocada se evaporó, llegó el peso sereno, la madurez. Dejó de ir de casa en casa sin motivo. Tomó el solar abandonado de su abuelo, ya fallecido, al borde del bosque, en las afueras del pueblo. Desbrozó, cortó árboles secos. Al principio, los vecinos se reían. —¿Mikel va a construir una casa? Si no sabe ni clavar un clavo recto. Pero él aprendía. Con torpeza, hiriéndose los dedos con el martillo tanto como con los clavos. Cortaba madera con permiso, arrancaba raíces. El dinero que antes gastaba sin control ahora lo ahorraba para clavos, tejas y cristales. Trabajaba de sol a sol, en silencio, con tesón. Caía rendido de noche, pero por fin dormía con la sensación de un día bien invertido. Dos años después, en la parcela se erguía una casa modesta pero firme, con olor a resina y a nuevo. Al lado, una sauna construida a mano. En el huerto, los primeros brotes. Mikel estaba más delgado, curtido al sol, en su mirada no quedaba rastro del chico despreocupado, sólo calma y firmeza. Su padre venía a menudo, ofrecía ayuda, pero él se negaba. El padre recorría la obra, palpando esquinas y mirando bajo el tejado. Al final decía: —Está hecho fuerte… —Gracias, aita —respondía Mikel con sencillez. —Ahora hay que buscar novia, una mujer que cuide la casa —decía el padre. Mikel sonreía, contemplando su obra y el bosque oscuro que la protegía. —Ya la encontraré, todo a su tiempo. Cogía el hacha y se iba a la pila de leña. Sus movimientos eran lentos y seguros. De aquella vida ruidosa y sin preocupaciones ya no quedaba nada. Había llegado otra: con inquietud, con responsabilidad, con trabajo duro. Pero, por primera vez en veintinueve años, Mikel sentía que estaba en casa. No bajo el techo paterno, sino en su propia casa, construida por sus manos. La juventud alocada y vacía se había marchado. El gran descubrimiento llegó en una mañana de verano, cuando Mikel se preparaba para ir al bosque a por leña. Estaba arrancando el motor del viejo Seat cuando, de la verja vecina, apareció ella. Julia. Aquella Julia que recordaba siempre corriendo con los chavales, con dos trenzas rubias y rodillas llenas de raspones. La que había visto por última vez como una adolescente torpe, rumbo a estudiar Magisterio. No salió una niña, sino una mujer guapa. El sol jugaba en su cabello dorado, que caía en ondas sobre los hombros. Caminaba recta, ligera. Un sencillo vestido oscuro marcaba su silueta. En sus grandes ojos, antes siempre risueños, brillaba ahora una profundidad cálida y apacible. Cruzaba la calle, pensativa, arreglando la bolsa en el hombro, sin repararlo al principio. Mikel quedó paralizado, olvidó el motor y el bosque. El corazón le latía con fuerza y torpeza. —¿Cuándo…? —pasó por su cabeza—. Madrecita, ¿cuándo te hiciste tan bella? Hace nada eras una niña. Ella notó su mirada clavada, se detuvo, sonrió. Ya no era la sonrisa traviesa de la vecina pequeña, sino algo dulce y turbador. —¡Hola, Mikel! ¿Se te ha parado el coche? —la voz era suave, sin la nota chillona de antes que le llamaba “chiquitín”. —Ju… Julia —balbuceó él—. ¿A clase? —Eso es —respondió ella—. Tengo pronto clase, mejor no llegar tarde… Y siguió caminando por la polvorienta carretera del pueblo. Él la miraba y, entre cálculos de vigas y esquinas, una idea brillante y nítida se cruzó en su mente: —Es ella. Ella es con quien debo casarme. No sabía que para la chica de al lado aquel amanecer era uno de los más felices en años. Porque por fin, ese Mikel a quien nunca parecía notar, la había mirado de verdad. No como quien ve muebles o paisaje, sino que la había visto a ella. —¿De verdad lo he conseguido? Qué ganas tenía, desde los trece me gustaba, pero yo para él era sólo la “pequeña”. Lloré cuando se fue al Ejército. Las chicas mayores lo despedían, le colgaban de la ropa, y a mí me daba rabia. Volví al pueblo para trabajar en la escuela, sólo por él. Su apego infantil y secreto había ardido poco a poco en su interior, hasta que aquel día revivió la esperanza. Caminaba conteniendo la sonrisa, sintiendo la mirada ardiente y confusa de Mikel en la espalda. Ese día no fue al bosque. Dio vueltas alrededor de la casa, cortó leña frenéticamente, y en la mente sólo rondaba una cosa: —¿Cómo es posible que no la haya visto antes? Siempre estuvo aquí. Crecía, y yo cambiaba de novia… Por la tarde, junto al pozo, volvió a encontrar a Julia, cansada, con la bolsa al hombro. —Julia, Julia —la llamó, sorprendido de su propio arrojo—. ¿La escuela, qué tal? ¿Tus alumnos, aún así revoltosos y traviesos…? Ella se apoyó en la valla, ojos cansados pero amables. —El trabajo es el trabajo. Los niños son niños… Son ruidosos pero alegran el corazón. Me gusta estar con ellos, son imaginativos… Y tu casa, es nueva, firme. —Aún no acabada —murmuró él. —Todo lo que no está acabado se puede terminar —respondió ella suave, algo tímida, ya marchándose—. Bueno, me voy. —Todo se puede terminar —repitió Mikel para sí—. No sólo la casa. Desde entonces, la vida de Mikel tenía nueva dirección. Ya no construía sólo para él, sino pensando en a quién quería llevar a ese hogar. Imaginaba su vida con la mujer querida. Que en la ventana habría geranios en vez de tarros con clavos. Que en el porche no estaría solo, sino con ella, aquella chica sencilla y luminosa. Sin prisa, temía asustar su tímida fantasía. “Por casualidad” empezó a coincidir con ella. Al principio saludaba con la cabeza. Luego preguntó por la escuela y los alumnos. —¿Qué tal tus clases? —pasaba a menudo cerca y la veía saliendo del colegio, rodeada de niños que la despedían cariñosos: “hasta luego, señora Julia…” Un día le regaló una cesta de nueces del bosque, Julia aceptaba sus tímidas atenciones con calidez comprensiva. Veía su transformación, cómo aquel chico loco se volvía un hombre fuerte y fiable. Y en su corazón, tantos años guardado por él, comenzó a arder un amor verdadero. El otoño pesaba sobre el pueblo, las nubes bajas ya amenazaban invierno. Cuando la casa casi estaba lista, Mikel no pudo aguantar más. Esperó a Julia en la verja, con un ramo de las últimas bayas rojas de serbal, recogidas en el bosque. —Julia —dijo, con nervios—. La casa está casi acabada… pero está muy vacía. Me da miedo esa soledad. ¿Quizá podrías venir algún día a verla…? En realidad, te ofrezco mi corazón. Hace tiempo que sé lo importante que eres para mí. Mikel la miró, los ojos serios y temerosos. Julia leyó ahí todo lo que había esperado tanto tiempo. Tomó despacio el ramo de su mano, lo acercó al pecho. —Sabes, Mikel —susurró—, he seguido este trabajo desde la primera viga. Siempre me preguntaba cómo sería por dentro. Esperaba que me invitaras algún día… Lo he soñado. Así que sí, acepto… Por primera vez en meses, en su mirada brilló la chispa traviesa infantil que él nunca había notado y que, al final, sólo esperaba el instante para encenderse. Gracias por leer, por suscribirte y por tu apoyo. ¡Suerte y que te vaya bonito!

La viuda negra La encantadora y perspicaz Lilia, a punto de graduarse en la Facultad de Periodismo, conoce a Vlado, mucho mayor que ella. Como es natural, fue Vladislao Romanovich quien se fijó primero en la esbelta y delicada Lilia. Hombre muy conocido en la ciudad, autor de canciones que, además, gustaban y sonaban en emisoras locales. Vlado era uno más entre la gente, casi todos en la televisión local le conocían, y eso hizo sencillo que Lilia, tras acabar sus estudios, entrase como presentadora en su programa. Poco después, su primera emisión, titulada “Conversaciones del alma”, contó con un psicólogo famoso y otros invitados, desarrollándose en formato de preguntas y respuestas sobre situaciones cotidianas. —Muy bien, Lilia —la felicitó Vlado tras ver el programa—, esto hay que celebrarlo. A sus cuarenta y cinco años, Vladislao Romanovich había estado casado tres veces, pero su energía inagotable y multitud de amistades no encajaban en la vida familiar. Hombre creativo y autodenominado casi compositor laureado, frecuentaba restaurantes, cafeterías y saunas, era siempre bien recibido y solía beber bastante. Lilia se hizo popular en la ciudad, se casó con Vlado y su programa reunió gran audiencia. Siempre impecable y amable, jamás tenía nada demoníaco: una auténtica estrella de televisión. Pero el matrimonio pronto le demostró que no había elegido bien; al poco tiempo su marido estaba casi siempre bajo los efectos del alcohol. —Vlado, no te pases —le advirtió su amigo Simón cuando intentó humillar a Lilia estando borracho—, esa chica te va a dar vuelta y media. —No, Simón, nunca he escogido esposas inteligentes —respondió Vlado, dándose a sí mismo toda la razón y pellizcando a Lilia en la mejilla mientras estrechaban en el café. Mientras intentaba conquistarla, Vlado se comportaba como un caballero, flores y canciones incluidas. Pero tras la boda, la atención se esfumó, tratándola igual que a un gato doméstico, con voces de por medio. —Ingenuamente creí que su ayuda me convertiría en estrella —pensaba Lilia. Pero la realidad fue distinta. En la universidad estudió francés, nada útil para viajar, y Vlado la presionaba: —Aprende inglés, que en el extranjero pareces paleta. Ir al gimnasio es perder el tiempo, mejor aprovecha para el inglés. Lilia, por despecho, no quiso aprender inglés, aunque cuando Simón —culto y leído— proclamó: —El inglés para una mujer elegante es tan natural como los tacones, Ella buscó cursos y profesor al día siguiente. Vlado bromeaba sobre la influencia de Simón en Lilia. Vivían en un piso heredado por él del abuelo médico. Tenían una asistenta, Vera, mujer de 43 años, sola y envidiosa, pero hábil disimulando; toda la vida de la pareja pasaba por sus ojos. Una mañana, Lilia vio a Vera sujetando una botella vacía de coñac. Su marido apareció borracho y la asistenta avisó de acudir a urgencias. Tras quince minutos, Lilia llegó con Vlado a la clínica; ingresado de inmediato, los médicos no daban esperanzas. Por teléfono, esa noche le comunicaron que su marido había fallecido. —No puedo creerlo… aún era joven —musitó, devastada. El entierro fue multitudinario, Simón dedicó palabras de homenaje y consuelo, la gente murmuraba que Vlado lo tuvo todo en la vida. Lilia al principio no soportó la ausencia, sólo el silencio triste en casa, Vera esperando su destino y colegas animándola por la herencia de Vlado, que compartió con el hijo de su primer matrimonio, aunque Lilia ya ganaba bien. Buscaba estar con sus amigos, evitaba quedarse sola. Tras grabar un nuevo programa, entró en un café cerca de casa, degustando pausadamente un vino español. Se le acercó un robusto hombre, sonriente y educado, pidió sentarse con ella. —¿Puedo? —Ella asintió. —Inocencio —se presentó. Charlaron, y aunque no era guapo, su encanto y sentido del humor conquistaron a Lilia, que acabó aceptando una cita. Al día siguiente, despidió a Vera, quien tras suplicar y lágrimas, consiguió quedarse. Inocencio, apodado “Kesha” por Lilia con ternura, la adoraba. Tres meses después se casaron y, aunque la boda fue sencilla, él la llevó de luna de miel a Maldivas, viajando en primera clase y alojándose en villa de lujo. Lilia no preguntaba por el dinero, sólo disfrutaba la ternura de Inocencio, que cuidaba de ella al detalle, aunque vio que se administraba insulina por su diabetes. Él lo minimizó y dijo vivir plenamente. En Maldivas pensó: —¿Será mi billete de la suerte? Aun así, añoraba compartir la estancia con un hombre atlético y no con su “oso de peluche”, hasta que Inocencio confesó que no podría adelgazar por problemas metabólicos. Lilia lo aceptó, pero pronto sintió que lo suyo no era amor verdadero; anhelaba pasión y emociones fuertes. Los colegas, entre bromas, le insinuaban que no engañaba a su “peluche”. Pero ella simplemente no quería herirlo. En la fiesta de Año Nuevo en la oficina, algo ebria, aceptó que la llevasen a casa en coche; el amigo de un compañero, Arturo, la conoció y se mostró irresistible. Al despedirse, la besó: Lilia no lo rechazó, se sentía atraída por él. Arturo se convirtió en su amante ideal: directo y potente, sin dulzuras innecesarias. Inocencio, siempre ocupado, no sospechaba nada. Una noche, mientras estaba con Arturo, sonó el timbre: era Inocencio, quien al descubrir la infidelidad, se sintió mal y colapsó. Lilia reaccionó rápido, usó la insulina de emergencia, pero no logró salvarlo. El médico certificó su muerte. Vera le sugirió que la amiga podía haber avisado a Inocencio, pero Lilia no insistió. Tras el entierro, apareció la hija del primer matrimonio de Inocencio con su marido-abogado y despidió a Lilia de la casa, ofreciéndole un fajo de dinero y sólo tres días para marcharse junto a Vera. Lilia aceptó y regresó al piso de Vladislao Romanovich. El tiempo pasó y Lilia, apoyada por Arturo, nunca recibió propuesta de boda, pero lo aceptó. Pronto, un colega llamó: —Lilia, siéntate… Arturo ha muerto, accidente instantáneo… Lilia reflexionó: —¿Por qué todos mis hombres mueren? Soy como una viuda negra, pronto me llamarán así. Debo tener un aura negra que los hace desaparecer. Después, conoció a Macario en su programa y se enamoró perdidamente. Él también se enamoró y le dijo que quería casarse. Un día, curiosa, buscó información sobre Macario y descubrió que era uno de los más ricos del país, algo que la sorprendió y asustó pensando que también podría perderlo. Finalmente, Macario fue hospitalizado por un problema cardíaco, pero los médicos tranquilizaron a Lilia, asegurando que viviría. Él la recibió sonriente y le confesó su amor, que quería casarse en cuanto saliera del hospital. Lilia aceptó y pensó que ahora sí tenía ante sí una vida y una felicidad verdaderas. Gracias por leer, suscribirte y tu apoyo. ¡Te deseo toda la suerte y felicidad!

030

¡Nada, querida madre! Tienes tu propia casa, ahí vives tú. No vengas aquí salvo que te invitemos nosotros. Mi madre vive en un pequeño y acogedor pueblo a orillas de un río. Un tramo de bosque empieza justo detrás de su terreno, y en temporada se pueden recoger abundantes bayas y setas. Desde niña recorría los prados familiares con una cesta, disfrutando de la comunión con la naturaleza. Me casé con un compañero del colegio, sus padres también viven cerca de mi madre, aunque al otro lado de la carretera, y su parcela no tiene acceso ni al río ni al bosque. Por eso, cuando venimos desde la ciudad, nos quedamos en casa de mi madre. Mi madre ha cambiado mucho últimamente, quizá por la edad, quizá por celos hacia mi marido, pero nuestras vacaciones empezaban a terminar casi siempre entre discusiones. Resolverlo pacíficamente se volvió cada vez más difícil. Cuando alguna vez nos alojamos con los padres de mi marido, mi madre también consiguió iniciar una pelea, esta vez con su pretendiente, por nimiedades. Mi suegra se enfadó tanto que acabó gritando bien alto. Toda la calle escuchó cómo ambas expresaban viejos resentimientos. Un mes después, cuando todos se calmaron, mi marido y yo tuvimos una gran idea: construir nuestra propia casa, para que nadie se molestara y tuviéramos un lugar donde sentirnos realmente como en casa. El tema del terreno llevó bastante tiempo solucionarlo, pero al final, de alguna manera, lo conseguimos. Mi suegro y mi suegra empezaron a ayudarnos con mucho entusiasmo en la construcción. Mi suegro estaba presente casi a diario en la obra. La única que dio problemas fue mi madre. Venía, daba consejos, criticaba lo hecho, en resumen: tampoco aquí nos dejó en paz. Y así fue como construimos la casa. Todo, un auténtico calvario. Al año, la casa estaba lista y esperábamos poder respirar tranquilos, pero no fue así. Mi madre no quiso dejar de visitarnos, acusándonos de egoístas y ahora diciendo que no le prestaríamos ayuda. Olvidaba que mi marido siempre hacía los arreglos en su terreno: segaba, reparaba el tejado, etc. Un día, mi madre soltó: —¿Para qué vienes ya por aquí? Quédate en tu ciudad, y si vienes, te paseas con tus cosas. Eso fue la gota que colmó el vaso para mi marido. Se acercó tranquilo a mi madre, aunque había algo en su calma que la hizo retroceder hacia la puerta: —¿Qué haces, yerno? —Nada, querida madre. Tienes tu casa, vives allí. No vengas aquí salvo que te invitemos. Danos algún fin de semana libre de vez en cuando. Si necesitas ayuda, llámanos, y si hay un incendio, vendremos. —¿Qué quieres decir? ¿Qué incendio? Ante esto, mi madre prácticamente salió corriendo por la puerta. Me costó contener la risa al verla marchar mirando de reojo hacia la cancela. Mi marido, tras calmarse, levantó las manos: —Bueno, quizá me pasé con lo del incendio. —No, así está bien. Nos reímos juntos recordando la expresión de mi madre. Desde entonces, nuestra casa ha vivido tranquila. Mi madre no nos visita, acepta la ayuda de mi marido pero sólo se comunica para decir sí o no. Probablemente, sigue recordando lo del incendio.

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