En el rincón más oscuro del refugio municipal de animales de Sevilla, donde la luz de los fluorescentes apenas se atrevía a entrar, yacía un perro enroscado sobre una manta raída. Un pastor alemán que en otro tiempo había sido fuerte y majestuoso, pero ahora solo era una sombra de su antiguo esplendor. Su pelaje, antes lustroso, estaba enmarañado y cubierto de cicatrices, con un tono grisáceo que delataba los años de abandono. Cada costilla se marcaba bajo su piel, contando una historia silenciosa de hambre y soledad. Los voluntarios, con el corazón endurecido por tanto sufrimiento ajeno, lo habían llamado *Nube*.
No era solo por su pelaje cenizo o su costumbre de refugiarse en la penumbra. Era como una nube: callado, casi invisible, alejado del bullicio. No ladraba al ver gente, no se sumaba al coro de los demás perros, ni buscaba caricias con la cola. Solo alzaba su hocico, ya canoso, y observaba. Observaba los pies que pasaban frente a su jaula, escuchaba las voces ajenas, y en sus ojos apagados, profundos como un atardecer en la sierra, quedaba una última chispa: la espera.
Día tras día, el refugio se llenaba de familias ruidosas, con niños que reían y adultos que buscaban cachorros juguetones o razas más llamativas. Pero frente a la jaula de Nube, el silencio caía como un manto. Los mayores pasaban de largo, con miradas de pena o incomodidad, mientras los niños, sin saber por qué, sentían un nudo en la garganta al verlo. Era como si su sola presencia recordara una promesa rota.
Las noches eran lo peor. Cuando el refugio se sumía en un sueño inquieto, lleno de gemidos y arañazos contra el cemento, Nube apoyaba la cabeza entre sus patas y emitía un sonido que helaba la sangre. No era un aullido ni un lamento, sino un suspiro hondo, casi humano, como si su alma se estuviera apagando poco a poco. Esperaba. Todos lo sabían al mirarlo. Esperaba a alguien en quien ya no creía, pero a quien no podía olvidar.
Aquel amanecer, la lluvia caía sin piedad sobre los tejados de Sevilla. El agua golpeaba el metal del refugio con un ritmo monótono, como si el cielo también llorara. Faltaba poco para cerrar cuando la puerta se abrió con un chirrido, dejando entrar un soplo de aire frío. En el umbral, un hombre. Alto, encorvado, con una chaqueta de lana empapada y el rostro marcado por el tiempo. El agua resbalaba por sus mejillas, confundiéndose con las arrugas de su expresión cansada.
La directora del refugio, una mujer llamada Carmen, lo observó con esa intuición que dan los años. *¿Busca algo?* preguntó, suavemente, como si temiera asustarlo.
El hombre se sobresaltó, como despertando de un sueño. Con manos temblorosas, sacó de su bolsillo una foto antigua, plastificada y descolorida. En ella, se veía a un hombre más joven, sonriente, junto a un pastor alemán de mirada brillante. *Se llamaba Thor*, murmuró, acariciando la imagen con dedos que parecían recordar cada pelo del animal. *Lo perdí hace mucho. Era mi familia*.
Carmen sintió un nudo en la garganta. Con un gesto, lo guió por el pasillo, entre ladridos y patas que se alzaban hacia los barrotes. Pero el hombre, que dijo llamarse Javier Ruiz, no parecía oírlos. Sus ojos escudriñaban cada jaula, hasta llegar a la última. Allí, en la penumbra, estaba Nube.
Javier se detuvo en seco. El aire se le escapó de los pulmones. Sin importarle el suelo mojado, cayó de rodillas. Sus dedos se aferraron a los barrotes. *Thor*, susurró, con una voz quebrada por la emoción. *Soy yo, mi viejo*
Las orejas del perro temblaron. Lentamente, como si moverse le costara un mundo, alzó la cabeza. Sus ojos velados por la edad se encontraron con los del hombre. Y entonces, como un milagro, algo brilló en ellos.
El cuerpo de Nube de Thor se estremeció. La punta de su cola se movió, tímida, como si recordara un gesto olvidado. Y de su pecho escapó un gemido, un sonido que mezclaba años de dolor, de espera, y de una alegría tan grande que rompió el corazón de todos los presentes. Lágrimas gruesas rodaron por su pelaje.
Javier, llorando, pasó los dedos entre los barrotes y acarició su cuello, justo detrás de la oreja, ese lugar que solo él conocía. *Perdóname, mi vida Nunca dejé de buscarte*.
Thor, olvidando sus achaques, se acercó y hundió su nariz fría en la palma de su dueño. Gemía, como un cachorro, como si por fin pudiera soltar todo el dolor guardado.
Y así, bajo la lluvia que ahora parecía lavar tantos años de tristeza, salieron juntos del refugio. Paso a paso, como si el tiempo no hubiera pasado. Porque el amor verdadero no entiende de distancias ni de años perdidos. Solo sabe esperar. Y, a veces, volver.
