Los niños vinieron de visita y me llamaron mala ama de casa. El día antes de mi cumpleaños, empecé a preparar los platos para la celebración. Le pedí a mi marido que pelara las verduras y que troceara las ensaladas mientras yo doraba la carne y preparaba el resto de los platos por mi cuenta. Pensé que había elaborado un maravilloso y suculento banquete con el que podría agasajar a toda mi familia. El mismo día de mi cumpleaños, mi marido y yo fuimos temprano a la pastelería para comprar una tarta grande y, sobre todo, recién hecha, que a mis nietos seguramente les encantaría. Los primeros en llegar a la fiesta fueron mi hijo, mi nuera y su hijo; luego llegó mi hija mayor con sus dos hijos; y, por último, mi hija mediana con su marido y sus hijos. Nos sentamos todos juntos alrededor de la mesa, entre el bullicio de cucharas y tenedores. Parecía que a todos les estaba gustando la comida, había suficiente para todos. Los nietos terminaron tan llenos que hasta mancharon el papel pintado con sus manos sucias, y los adultos consiguieron ensuciar el mantel. Y durante el té, mi hija mayor me dijo: —Has puesto muy poca comida en la mesa… Hemos comido pero, ¿y después? Sus palabras me sorprendieron mucho. Aunque era una broma que hizo reír a los demás, yo me sentí herida. Es verdad que siempre intento preparar algo para los niños, pero es difícil abastecer a una familia tan grande. Solo tengo sartenes pequeñas y un horno, y no puedo gastar toda mi pensión en una fiesta. —No te preocupes, mujer —me susurró mi marido en la cocina mientras traíamos la tarta—, todo estaba tan bueno que no han tenido bastante. Cuando tengan tiempo, puedes compartir con ellos las recetas y que se animen a cocinar. Y la próxima vez, que cada uno traiga algo. Son muchos contra dos.

Author Carmen FernándezReading 3 minViews 3

Los niños vinieron de visita y me llamaron mala ama de casa.

El día antes de mi cumpleaños, comencé a preparar los platos para la celebración. Le pedí a mi marido que pelara las verduras y cortara las ensaladas, mientras yo doraba la carne y me encargaba de los demás platos. Creía que estaba preparando un banquete delicioso con el que podría agasajar a toda mi familia. La mañana de mi cumpleaños, mi marido y yo fuimos a la pastelería del barrio para comprar un gran roscón fresco, pensando que a mis nietos les encantaría.

Los primeros en llegar a la fiesta fueron mi hijo Álvaro con su esposa Lucía y su hijo pequeño; después llegó mi hija mayor, Carmen, con sus dos niños, y por último mi hija mediana, Inés, acompañada de su marido y sus hijos. Todos se sentaron juntos alrededor de la mesa, haciendo sonar las cucharas y los tenedores en alegre competencia. Parecía que todos estaban disfrutando, había comida de sobra para todos. Los nietos se pusieron tan contentos y saciados que terminaron manchando las paredes con sus manos, y los mayores lograron pringar el mantel. Y en el momento del café, mi hija mayor, Carmen, me dijo:

Has puesto muy poco en la mesa Hemos comido, ¿y ahora qué?

Sus palabras me afectaron mucho. Aunque fue una broma, que hizo reír a los demás, yo me sentí dolida. Es cierto que siempre intento prepararles algo para llevar cuando vienen los niños, pero no es fácil cocinar para tanta gente siendo sólo dos en casa. Apenas tengo cazuelas grandes ni un horno suficientemente ancho, y no puedo gastar toda mi pensión en una fiesta.

No te preocupes, mujerme susurró mi marido cuando fuimos a traer el roscón, todo estaba muy bueno, por eso han querido más. Si quieren tanto, que vengan un día y cocinen contigo. Y la próxima vez, que cada uno traiga algo; son muchos y nosotros dos solos.

Al final, entendí que, por mucho esfuerzo que hagas, siempre puede haber quien no valore todo lo que entregas. Pero compartir momentos y ver a la familia reunida vale más que cualquier festín. En la vida, lo más importante es el cariño y el tiempo que damos, no la cantidad de comida en la mesa.

El marido que deseó a la mujer ajena Durante la convivencia, Dudnikov demostró ser un hombre débil de carácter y sin voluntad propia. Todos sus días dependían del humor con el que se despertaba. A veces, el hombre se levantaba animado y jovial, bromeando y riendo a carcajadas durante toda la jornada. Sin embargo, la mayor parte del tiempo vivía sumido en angustiosos pensamientos, bebía mucho café y andaba por la casa sombrío, como suelen ser los artistas. Porque él se consideraba uno, Víctor Dudnikov trabajaba en una escuela rural donde impartía clases de dibujo, manualidades y, de vez en cuando, música cuando la profesora titular faltaba por enfermedad. Sentía inclinación por el arte. Pero como no podía desarrollar su talento en la escuela, la casa sufrió las consecuencias: Víctor habilitó su taller en la habitación más grande y luminosa, la que, en realidad, Sofía había reservado para una futura habitación infantil. Pero la casa era de Víctor, así que Sofía no protestó. Dudnikov llenó el cuarto de caballetes, tubos de pintura y arcilla, y se enfrascaba en su creación: pintaba algo vehementemente, esculpía o hacía figuritas… Podía pasarse la noche entera pintando una naturaleza muerta extraña o, incluso, todo el fin de semana modelando una figurita incomprensible. Sus “obras maestras” no las vendía; todo se quedaba en casa. Por eso, las paredes estaban cubiertas de cuadros —a los que, por cierto, Sofía no les encontraba gracia—, y los armarios y estanterías rebosaban de estatuillas de arcilla. Y no es que fueran cosas bonitas, ni mucho menos. Los pocos amigos artistas y escultores que alguna vez estudiaron con Víctor y venían de visita, guardaban silencio, apartaban la mirada y suspiraban al observar las obras. Nadie lo alababa. Solo León Gerásimovich Pecherkin, que era el mayor de todos, exclamó utilizando toda una botella de licor de serbal: — ¡Madre mía, qué disparate sin sentido! ¿Esto qué es? ¡No veo nada digno en esta casa! Bueno, salvo la encantadora dueña, por supuesto. Dudnikov no soportó la crítica, gritó, pisoteó el suelo y ordenó a su mujer que echase al grosero invitado. — ¡Fuera de mi casa! —gritaba, — ¡Enemigo! ¡Tú no entiendes de arte, no yo! ¡Ya lo veo todo claro! ¡Tienes celos porque no puedes ni coger un pincel con esas manos tuyas temblorosas por la bebida! ¡Me tienes envidia y por eso desprecias todo lo que hay alrededor! …León bajó corriendo los escalones del porche, casi tropezando, y se quedó pensativo en la verja. Sofía le alcanzó para disculparse por su marido: — Por favor, no le dé importancia, no debería haber criticado sus cuadros, y yo también le pido disculpas por no haberle avisado… — No te justifiques por él, niña —dijo León apresurando el paso—. Está bien, llamaré un taxi y volveré a casa. Me das pena. Tienes una casa preciosa y esas horribles pinturas de Víctor lo estropean todo. Y esas figuras tan feas… Mejor esconderlas de las visitas, pero él se siente orgulloso. Sabiendo cómo es Víctor, imagino que no lo tienes fácil. ¿Sabes?, los artistas volcamos el alma en lo que hacemos. ¡Y el alma de Víctor está tan vacía como todos sus lienzos! Besando la mano de Sofía, el hombre abandonó la inhóspita casa. Víctor no lo superó en mucho tiempo; gritaba, rompía algunas de sus “esculturas”, rasgaba cuadros y pasaba semanas desquiciado antes de calmarse. *** …Con todo, Sofía nunca se opuso a su marido. Había decidido que, con el tiempo, llegarían los hijos y él dejaría sus aficiones. Y transformaría el taller en la habitación de los niños. Pero mientras, le dejaba sus naturalezas muertas. Al comienzo del matrimonio, Víctor fingió ser el esposo ideal, llevaba fruta fresca y el salario a casa, cuidaba a la joven esposa. Pronto se acabó aquello. Víctor se distanció de ella, dejó de compartir su salario y Sofía tuvo que hacerse cargo de la casa, el marido, el huerto, el corral de gallinas y la suegra. …La noticia de que venía un hijo le entusiasmó a Víctor. Pero la alegría fue breve: a la semana, Sofía enfermó y perdió el embarazo. Al enterarse, Víctor cambió de inmediato: se volvió llorón, nervioso, le gritó a su esposa y se encerró en casa. El estado de Sofía tras el alta era indescriptible; parecía una sombra. Volvió como pudo a casa. Nadie la recibió, pero lo peor estaba por venir: Víctor se había encerrado y se negó a dejarla entrar. — ¡Abre, Vítor! — No abriré —respondió, quejumbroso desde la puerta—. ¿Para qué has venido? Tenías que haber traído a mi hijo al mundo, y has fallado. ¡Y hoy, por tu culpa, mi madre está en el hospital con un infarto! ¿Para qué me casé contigo? ¡Eres una desgracia! No te quedes en el umbral, vete. Ya no quiero vivir contigo. A Sofía se le nubló la vista y se sentó en el escalón. — Pero qué dices, Vítor… Yo también estoy destrozada, también sufro, ¡abre! El hombre no respondió a sus lágrimas, y Sofía permaneció en el porche hasta anochecer. Por fin, la puerta chirrió y Víctor salió, delgado por el sufrimiento. Cerró la casa con el pestillo, pero no localizó la llave. En realidad, nunca sabía dónde estaba nada y solía preguntarle a Sofía. Dudó un momento y luego se fue hacia la verja, sin mirarla. Cuando desapareció, Sofía abrió la puerta y entró, dejándose caer en la cama. Esperó al marido toda la noche. A la mañana, una vecina le trajo una noticia terrible: la suegra de Sofía no superó el infarto y “pasó a mejor vida”. El golpe remató a Víctor: dejó el trabajo, se metió en la cama y confesó a su joven esposa: — Nunca te quise, ni te quiero. Me casé contigo sólo por mi madre, ella quería nietos. Pero tú destruiste nuestra vida. Jamás te lo perdonaré. Las palabras dolían, pero la joven decidió que no abandonaría al marido. Pasó el tiempo y nada mejoraba. Dudnikov se negaba a levantarse de la cama, bebía sólo agua, apenas comía. Todo por culpa de una úlcera estomacal agravada. Perdió el apetito, cayó en apatía y al poco dejó de levantarse, diciendo que estaba débil por falta de comida y vitaminas. Y luego, se supo que había solicitado el divorcio. La pareja se separó. Sofía lloró mucho. Intentó abrazar y besar a Víctor, pero él la apartaba y susurraba que, en cuanto se recuperara, la echaría de casa. Que ella le había arruinado la vida. *** Sofía no podía marcharse simplemente porque no tenía a dónde ir. Su madre estaba feliz de haberla casado pronto, casi desde el instituto. Ahora, sola, buscó novio y se marchó con un viudo que vivía lejos, en la Costa del Sol. Todo le fue bien, se casó y sólo volvió brevemente para vender la casa. Sacó algo de dinero y volvió al sur, dejando a su hija sin sitio al que regresar. Así, la muchacha quedó atrapada por las circunstancias. *** Llegó el día en que se acabaron todos los víveres. Sofía rebuscó los últimos granos en el armario, coció el último huevo de una gallina y alimentó a Víctor con una papilla y puré de yema. La vida decidió que Sofía debía estar dando de comer a un bebé (si no fuera porque cargó cubos de agua al huerto y apiló leña ella sola), pero en vez de eso, debía agradar a su exmarido, que no la valoraba en nada. — Me voy un rato, ha venido la feria del pueblo de al lado. Intentaré vender la gallina, o cambiarla por comida. Víctor, mirando al techo con la mirada perdida, tragó saliva y preguntó: — ¿Para qué venderla? Haz un caldo. Estoy harto de papillas, quiero un buen caldo. Sofía retorció el dobladillo de su vestido de seda, el único que tenía, que usó en la graduación, en la boda y ahora, en días de calor, porque no había otro. — Ya sabes que no puedo hacerlo… Prefiero cambiarla o venderla. Podría dársela a los vecinos, como a las otras gallinas, pero Pinta me buscaría, se ha encariñado demasiado. — “¿Pinta?” —dijo Víctor con desprecio— ¿A cada gallina le pones nombre? ¡Qué tonta eres… aunque qué iba a esperar de ti! Sofía se mordió los labios y bajó la mirada. — ¿Vas a la feria? —se animó él— Llévate un par de mis cuadros y figuras, a ver si vendes algo. Ella intentó escurrirse: — ¡Pero, cariño! Tú les tienes mucho aprecio… — ¡Que los lleves! —ordenó él, caprichoso. Sofía escogió dos silbatos de barro en forma de pájaro y una hucha cerdito, de la que siempre presumía su marido. Salió disparada, temiendo que Víctor la persiguiera con más cuadros. Las figuras podía intentar venderlas, pero los cuadros… No, nadie los compraría, eran horrendos y Sofía se moriría de vergüenza enseñándolos. *** El día era caluroso. Aunque Sofía iba vestida ligera, el sudor le empapaba la piel; su rostro brillaba y el flequillo se le pegaba a la frente. Era la fiesta del pueblo. Sofía ni recordaba cuándo salió a divertirse por última vez, y ahora miraba con asombro a la gente elegante entre los puestos de forasteros. Había mucho para ver: mieles de mil sabores, pañuelos de seda de todos los colores, dulces para niños. Olía a pinchos, sonaba música y las risas llenaban el aire. Sofía se detuvo ante el último puesto. Apretó la bolsa de tela donde llevaba la gallina y la acarició. Le daba pena separarse de la ponedora: la quería mucho. Años atrás compró unos pollitos, se hicieron gallos y gallinas. Una de ellas se dañó la pata y Sofía la cuidó. Resultó simpática y juguetona, la seguía a todas partes cojeando. Pronto, Pinta se volvió la favorita. Cada vez que entraba en el gallinero, allí acudía corriendo. Ahora, la gallina miraba curiosa la excursión, tratando de asomarse y picoteando la mano de su dueña. *** Una vendedora mayor miró a Sofía: — Llévate alguna bisutería, guapa. Tengo acero, plata y hasta cadena de “oro”. — No, gracias, quiero vender la gallina, es ponedora y da huevos grandes —dijo Sofía cortés, pero firme. — ¿Una gallina? ¿Y qué hago yo con ella…? Entonces, un joven junto al mostrador se interesó y preguntó alto: — ¿Puedo ver la gallina? — Claro. Sofía entregó la ponedora con cuidado al chico (no lo conocía). — ¿Cuánto pides? Es barata… ¿dónde está el truco? Sofía sintió su mirada inquisitiva y se puso aún más nerviosa. — Cojea un poco, pero es fuerte y da buenos huevos. — Vale, te la compro. ¿Y eso qué es? El joven señaló las figuras de barro. — Ah, estatuillas: silbatos y una hucha. Él las miró, sonrió torcido: — Vaya, son artesanales. — Eso, todo hecho a mano. Lo vendo barato, necesito el dinero. — Te lo compro todo. Me gusta lo original. La vendedora resopló: — ¿Y para qué quieres eso, Denis? ¿No te cansas de juguetes? Anda a ayudar a tu hermano con los pinchos, hombre. Sofía, temerosa, devolvió el dinero: — ¿Venden pinchos? ¡Entonces no le vendo la gallina! Intentó recuperarla, pero Denis se apartó ágilmente. — ¡Toma tu dinero! —pidió Sofía, angustiada— ¡Pinta no es de carne, no es para asar! — Ya lo sé, no la voy a meter en los pinchos. Es para mi madre, que cría gallinas. — ¿No me engañas? — No —sonrió Denis—. Puedes venir a ver a tu Pinta. No sabía que las gallinas tuviesen nombre. *** Cerca ya de su casa, un coche la alcanzó y Denis asomó por la ventanilla: — Un momento, señorita… Quería saber si tienes más figuras de barro. Te las compraría, para hacer regalos. Sofía se protegió del sol y sonrió: — Pues sí, ¡en casa hay muchas! *** Dudnikov, desde la cama, gimió al oír voces. — ¿Quién anda ahí, Sofía? Tráeme agua, tengo sed. El visitante en la puerta, miró a Víctor y luego a las pinturas en la pared. — Increíble —murmuró—. ¿Las ha pintado usted? —preguntó a Sofía, que pasaba con el vaso de agua. — ¡Yo! —saltó Víctor—. ¡Y no he pintado! Pintar es lo que hacen los niños en la acera, yo pinto en serio. El enfermo se incorporó y vigiló al extraño. — ¿Por qué pregunta por mis cuadros? —soltó, caprichoso. — Me han gustado, quiero comprar alguno. ¿Y estas esculturas, de quién son? — ¡Mías también! —gritó Víctor, apartando la mano de Sofía —. ¡Todo aquí es mío! Se levantó, cojeando un poco hacia el invitado. — Tiene piezas interesantes —dijo el hombre, lanzando miradas a Sofía, todavía tímida. Mientras Víctor presumía sus obras, el visitante miraba a la joven, notando el rubor de sus mejillas y su delicadeza. Epílogo A Sofía le sorprendió “la milagrosa recuperación” de su exmarido. Resultó que Dudnikov no estaba enfermo en absoluto. Bastó con que alguien se interesara por su arte: toda la enfermedad desapareció. El visitante, Denis, acudía cada día, comprando un cuadro tras otro. Cuando acabaron los cuadros, compró figuras. Dudnikov, al ver que sus “obras” por fin salían de casa, se lanzó a pintar febrilmente. No imaginaba que el “comprador” en realidad estaba interesado en su mujer. O mejor dicho, en su exmujer. Cada vez que se marchaba con otra “obra”, Denis se quedaba hablando un buen rato con Sofía en el porche. Nació una simpatía entre los dos. Y pronto, un sentimiento. …Al final, Denis sacó de la casa de Dudnikov lo que realmente quería: a su exmujer. Por quien había venido desde el principio. Al regresar a su pueblo, Denis arrojaba los cuadros al fuego y guardaba las horribles figuras sin saber aún qué hacer con ellas. Pensaba en el dulce rostro de Sofía. Desde el primer momento, en el mercado, supo que ella era su destino. Descubrió que la chica malvivía con un tipo extraño y tonto que se creía artista. Muy mal, pero no tenía a dónde ir. Por eso Denis volvía todos los días a comprar cuadros y verla. Al final, Sofía lo entendió todo. *** Dudnikov nunca pensó que acabaría así. Denis, el comprador insaciable de sus obras, dejó de ir el día que se llevó a Sofía. Víctor supo que la pareja se había casado y sintió amargura por dejarse engañar tan fácilmente. Y es cierto, no es fácil encontrar una buena esposa, y Sofía lo era. Tardó en darse cuenta de que había perdido lo más valioso, su mujer. ¿Dónde encontraría a otra tan cariñosa? Sofía no solo soportaba, sino que cuidaba y acompañaba como una madre. ¡Y qué belleza! Y él, idiota, dejó escapar ese tesoro. Estuvo a punto de caer en depresión, pero después cambió de idea. Ahora ya no había nadie que le diese papilla de huevo, nadie para traerle un vaso de agua. Nadie en quien descargar la casa y el cuidado del hogar…

024

La familia política de mi marido se autoinvitó a nuestra casa de campo para las vacaciones, pero yo me negué a darles las llaves — Pues hemos estado pensando, ¿y para qué va a estar vuestra casa de campo vacía sin más? Nos vamos nosotros con los niños en las vacaciones de Navidad. Aire fresco, colina cerca, encenderemos la sauna. Tú, Elena, siempre estás trabajando, y Víctor necesita descansar, pero dice que prefiere quedarse dormido en casa. Así que venga, danos las llaves que pasamos mañana a primera hora. Sofía, la cuñada de Elena, hablaba tan alto y con tanta seguridad que Elena tuvo que apartar el teléfono de la oreja. Estaba en la cocina, secando un plato recién lavado, intentando asimilar lo que acababa de escuchar. La cara dura de la familia política ya era tema de conversación general entre conocidos, pero este descaro batía todos los récords. — Espera un momento, Sofía —contestó Elena despacio, intentando que la voz no le temblara de la rabia contenida—. ¿Y quién ha decidido eso exactamente? ¿Con quién lo has hablado? La casa de campo no es un sitio público ni un hotel rural. Es nuestra casa, de Víctor y mía. Y, por cierto, también pensábamos ir nosotros estas fiestas. — ¡Ay, venga ya! —atajó Sofía al otro lado, masticando algo mientras hablaba—. ¡Vosotros! Víctor le dijo a mamá que os quedábais en casa, viendo la tele. Si allí tenéis de sobra, dos plantas… Ni nos vais a notar, si os da por pasaros. Pero vamos, que mejor que no, porque va a ser nuestra gente y somos ruidosos. Guille traerá a sus amigos, habrá barbacoa, música… Con lo vuestra que eres para los libros seguro que te aburres. Elena notó cómo se le subía la sangre a la cara. Visualizó al instante la escena: el grupo de Guille, marido de Sofía, amante del flamenco y de las copas, sus hijos adolescentes, que desconocen el significado de ‘no se puede’ y su pobre casa de campo, en la que Elena había invertido todo su esfuerzo y ahorros durante los últimos cinco años. — No, Sofía —dijo Elena con firmeza—. No te voy a dar las llaves. La casa no está preparada para vosotros, requiere saber cómo cerrar la calefacción, el pozo es delicado. Y sinceramente, no me apetece una fiesta ajena en mi refugio. — ¿Ajena? ¡Pero si somos familia! —chilló la cuñada, dejando de masticar—. ¡Hermana de tu marido, tus sobrinos! ¡Es que te has vuelto una insensible con eso de la contabilidad! Ahora mismo llamo a mamá y verás lo bien que cuidas de la familia política. Los pitidos del teléfono sonaron como disparos. Elena lo dejó en la mesa, con las manos temblándole traidoramente. Sabía que solo era el principio; pronto llegaría la “artillería pesada”: su suegra, doña Carmen, y comenzaría el asedio. Un minuto después Víctor entró en la cocina, con una sonrisa culpable. Había escuchado la conversación desde el salón, pensando que su esposa sabría manejar la situación. — ¿No te has pasado un poco, Elena? —preguntó, rodeándola tímidamente por los hombros—. Sofía es lo que es, pero son familia. Se lo van a tomar fatal. Elena se soltó y le miró. En sus ojos había cansancio y determinación, suficiente para que a Víctor le temblara la voz. — ¿Te acuerdas de la primavera pasada? —preguntó ella en voz baja. Víctor frunció el ceño, como si le doliera una muela. — Bueno, algo pasó… — ¿Algo? —le cortó Elena, alzando la voz—. Vinieron “solo a hacer una barbacoa dos días”… Resultado: manzano roto, el que plantó mi padre, alfombra nueva quemada por brasas, una semana restregando y las manchas ahí se quedan… Un mondongo de platos con grasa porque Sofi dijo que tenía manicura y yo lavavajillas, aunque ni lo pusieron, solo llenaron de porquería y atascaron el filtro. ¿Y el jarrón? ¿Y las peonías pisoteadas? — Es que los niños jugaban… —murmuró Víctor, mirando el suelo. — ¿Niños? Tu sobrino tiene quince años, Víctor. Y la chica, trece. No son bebés. Se montaron una sauna a lo loco y se olvidaron la chimenea cerrada, ¡casi queman la casa! ¿Y quieres dejarles la casa una semana? ¿En invierno? — Dijeron que serían cuidadosos… Guille prometió vigilar. — Guille solo vigilará que no falte vodka —Elena se volvió al ventanal—. No, Víctor. He dicho que no y es no. Es mi casa. Legalmente y de verdad. Me gasté todos los ahorros de la herencia de mi abuela en este hogar. Conozco cada clavo que hay. No dejaré que lo conviertan en un vertedero. La tensión llenó el resto de la velada. Víctor intentó poner la tele, pero la acabó apagando y se fue al dormitorio. Elena se quedó en la cocina, bebiendo té frío y recordando cómo habían construido aquel lugar. No era solo una casa; era el sueño de su vida. Un antiguo caserío heredado, que restauraron durante tres años. Siempre ahorrando, sacrificando vacaciones y caprichos, sudando cada rincón, pintando, cosiendo cortinas, eligiendo la chimenea a mano. Para ella ese rincón era puro refugio del estrés. Para la familia política, solo una “residencia gratis” con comodidades. Al día siguiente, temprano, sonó el timbre. Elena miró por la mirilla y suspiró. Doña Carmen, impecable: abrigo de visón, labios pintados y una bolsa de la que asomaba media pescadería. — ¡Abre, Elena! ¡Tenemos que hablar! —tronó la suegra, sin saludar siquiera. Elena abrió. Doña Carmen entró como un trasatlántico, ocupando todo el recibidor. Víctor apareció, nervioso: — ¡Mamá! ¿Pero cómo vienes sin avisar? — Ahora hay que pedir cita para ver a un hijo, ¿no? —bufó la madre, tirando el abrigo a los brazos de Víctor—. Pon el té. Y una valeriana, que me tenéis el corazón fatal. En la cocina, presidió como una jueza. Elena sirvió té, cortó bizcocho, sabiendo lo que venía. — Venga, cuéntame, nuera —empezó Carmen, sorbiendo—. ¿Qué te ha hecho Sofía? Hermana de tu marido. Te lo han pedido de buen rollo: deja las llaves, quieren descansar. Que tienen la casa en obras, niños con polvillo, que en vuestra casa sobra espacio y está vacía. ¿De verdad te da pena? — Doña Carmen —respondió Elena con calma, sosteniéndole la mirada—. Primero, no es un palacio, es una casa que necesita atención. Segundo, esa obra lleva cinco años y no es motivo para invadir mi propiedad. Y por último, todavía apesta a tabaco las cortinas de la última vez que vinieron, después de pedirles que no fumaran dentro. —¡Un par de cigarros! —exclamó la suegra—. Abres la ventana y listo. Elena, piensas demasiado en cosas y poco en personas. ¡Eso es materialismo! ¡Egoísmo pequeño burgués! Criamos a Víctor generoso y tú lo estás convirtiendo en un tacaño. ¡Al cementerio no te vas a llevar la casa de campo! — Mamá, en serio, Elena puso mucho esfuerzo… —se atrevió Víctor. — ¡Cállate! —le cortó la madre—. ¡Calzonazos! Te maneja la mujer y mientras tu hermana y tus sobrinos pasan frío. Que queremos celebrar el cumpleaños de Guille, ya hemos invitado a todos, comprado carne… ¿Ahora qué? ¿Dejarles en la estacada ante todo el mundo? — No es mi problema si pensaron celebrar en una casa que no es suya, sin permiso —cortó Elena—. Eso es una falta de respeto, Carmen. La suegra se puso colorada, acostumbrada a salirse con la suya. Víctor siempre cedía. Pero con Elena, topó con hueso. — ¿¡Falta de respeto!? —Doña Carmen se llevó teatralmente la mano al pecho—. ¡Así me pagan después de tratarte como a una hija! Víctor, ¿oyes cómo me habla? Como no le des las llaves, ¡maldigo esa casa! ¡Nunca volveré a pisarla! — Si nunca va, no se va a notar —no pudo evitar Elena. — ¡Eres una víbora! —Carmen se levantó, volcando la silla—. Víctor, dame las llaves, se las llevo yo misma a Sofía. ¿Eres el hombre de la casa o qué? Víctor miraba a su madre y después a Elena, hecho un lío. Temía la furia materna pero amaba a su esposa —y sentía aprecio por la casa tras tanto arreglar desperfectos tras las visitas de Guille. — Mamá, las llaves las tiene Elena —balbuceó—. Igual hasta vamos nosotros… — ¡Mentira! —espetó Carmen—. Mañana Sofía viene a buscar las llaves. Que estén preparadas y me escribes instrucciones de la caldera. Si no, Víctor, para mí ya no eres hijo. Y tú —apuntó a Elena—, recordarás este día. El mundo es un pañuelo. La suegra salió dando un portazo. El reloj era lo único que rompía el silencio. — No las vas a dar, ¿no? —preguntó Víctor al rato. — No pienso, Víctor. Y más: mañana nos vamos nosotros. A primera hora. — Pero no tenía planes, ibas a acabar balances… — Han cambiado los planes. Si no ocupamos la casa, la toman al asalto. Y Sofía entra por la ventana si hace falta. Si estamos, tendrán que irse. — Pero Elena, es una guerra… — Es defender nuestras fronteras, Víctor. Prepara la maleta. Salieron antes del amanecer. La ciudad estaba preciosa, pero la tensión les empañaba el espíritu navideño. Víctor, nervioso; Elena había silenciado el móvil. Tardaron hora y media. Al llegar, bajo la nieve, la casa parecía de postal. Elena respiró: allí sí estaba a salvo. Pusieron la calefacción, sacaron las cajas con los adornos. Fuera, Víctor quitaba nieve con la pala, disfrutando de la rutina. Ambos necesitaban esa paz, aunque él no se lo reconociera. El relajo se esfumó a las tres. Sonó el claxon. Elena miró por la ventana: dos coches. El todoterreno de Guille, otro turístico. Un nutrido grupo saliendo: Sofía, Guille, los niños, una pareja desconocida y un rottweiler sin bozal. Y doña Carmen, al frente como general. Víctor se quedó parado con la pala. — ¡Abrid que vienen los invitados! —vociferó Guille. Elena salió al porche. Víctor dudó en abrir la verja. — ¡Víctor, que hace frío! —gritaba Sofía—. ¡Elena, sal que tenemos sorpresa! Si estáis mejor, qué alegría, lo celebramos juntos. Elena le puso la mano en el hombro a Víctor y dijo bien alto: — Buenas tardes. No esperábamos huéspedes. — ¡No te hagas la digna! —rio Guille—. ¡Traemos carne, un cajón de bebida! Mira, Antonio y su novia con el perro. ¡Venga, Víctor! — ¿Un perro? —Elena vio cómo el animal levantaba la pata sobre el ciprés que tanto protegía—. ¡Apartad al perro de mis plantas! — Si solo es un árbol —rió Sofía—. ¡Abrid ya! ¡Los niños necesitan baño! — Hay baño en la gasolinera, a cinco kilómetros —dijo Elena entonando cada sílaba—. Ya os dije que la casa estaba ocupada. Venimos a descansar solos. No hay espacio para una fiesta de diez y un perro. Silencio. Los familiares asimilaron. Pensaban que si se plantaban con la suegra, caerían las defensas. Método infalible. — ¿Nos vas a dejar en la calle? —la voz de Carmen temblaba de rabia—. ¿Vas a dejar a tu madre tiritando? ¡Víctor! ¡Díselo! Víctor miró a su mujer, suplicante. — Elena, ya están aquí… ¿cómo lo vamos a hacer? — Así, Víctor —contestó ella firme—. Si abres, en una hora esto será un desastre. El perro se cargará el jardín, niños arriba y abajo, Sofía dictando recetas, Guille fumando dentro… Se acabó nuestro descanso antes de empezar. ¿Lo quieres? O, ¿prefieres un fin de año tranquilo conmigo? Decide, ahora. Víctor miró a la muchedumbre. Guille pateaba ruedas, Sofía chillaba insultos, los niños lanzaban bolas de nieve a las ventanas y Carmen teatralizaba un infarto. Y entonces, recordó las reparaciones, la vergüenza, el anhelo de paz junto a la chimenea. Enderezó la espalda, se acercó a la verja y dijo, bajito pero firme: — Mamá, Sofía. Elena tiene razón. Ya avisamos que no habría llaves ni invitados. Id a otra parte. — ¿Qué? —gritaron todos a coro. — Lo siento. Es mi casa también. Y no quiero este follón. Marchaos. — Como te atrevas… —empezó Guille, forzando la verja. — Sal fuera, Guille —empuñó Víctor la pala—. Llamo a la Guardia Civil. Hay seguridad en la urbanización. — ¿¡Seguridad!? —se asfixió la suegra—. ¿Somos extraños para ti? ¡Desgraciado, y tu mujer víbora! ¡No volveré a pisar vuestra vida! — ¡Vámonos! —gritó Sofía—. ¡Están locos! ¡A la casa de Antonio, que allí sí hay buena gente! — Eso, que allí calentamos la estufa —añadió Antonio, incómodo. Arrancaron los coches, Sofía sacó el dedo por la ventanilla, doña Carmen rígida delante. Al rato, todo quedó en silencio, solo quedaba la mancha amarilla del perro en la nieve. Víctor dejó la pala y se sentó en el porche, tapándose el rostro. — Madre mía, qué vergüenza —susurró—. Mi propia madre… Elena se sentó junto a él, abrazándolo. — No es vergüenza, Víctor. Es crecer. Por primera vez defendiste a nuestra familia. No a su clan, a nosotros. — No me lo perdonará. — Lo hará. Cuando necesite dinero o ayuda. Son así. No guardan rencor si no les conviene. Pero ahora sabrán dónde está el límite. Que no pueden invadir sin permiso. Empezarán a respetarte, tarde o temprano. — ¿Seguro? — Lo sé. Y si no… viviremos más tranquilos. Entra, que te vas a helar. Te preparo un vino caliente. Entraron a la casa. Elena cerró las cortinas, alejando el ruido y el frío. Por la noche, al calor del hogar, el silencio era ahora pura complicidad. Pasaron tres días de paz. Paseos entre los árboles, carne asada solo para dos, sauna, lecturas. Nadie llamaba—la familia hacía boicot. El 3 de enero, justo como predijo Elena, entró un WhatsApp de Sofía. No pedía perdón, claro. Una foto: chabola, estufa, botellas de alcohol y caras hinchadas. El mensaje: “Nos lo estamos pasando genial sin vosotros. ¡A que dais envidia!” Elena contempló la foto, luego miró a su marido dormido, tranquilo y relajado. “No hay nada que envidiar, Sofía”, susurró y borró el mensaje. A la semana, de vuelta en la ciudad, doña Carmen llamó a Víctor. Fría y dolida, pero le pidió que la llevara a la clínica. Ni una palabra de la casa de campo. La frontera quedó marcada; de vez en cuando algún rifirrafe, pero la fortaleza resistió. Elena entendió al fin: a veces hay que ser “la mala” para los demás, para no fallarse y proteger lo propio. Las llaves de la casa ya no estaban en el recibidor, sino en la caja fuerte. Por si acaso.

012