Lo conseguí. Hice que mi marido cortara los lazos con esa familia que lo arrastraba hacia el abismo. Yo, Lucía, no me arrepiento. Ellos eran su ancla, y no iba a permitir que hundieran también nuestro futuro. Los parientes de Javier no eran borrachos ni vagos, pero su mentalidad era venenosa. Creían que la vida les debía todo sin mover un dedo. Pero en este mundo nada se regala, y yo no podía ver cómo mi marido, lleno de talento, se hundía en su pozo de resignación.
Javier era trabajador, pero le faltaba ese empujón, esa chispa. Su familia, en un pueblo perdido de Extremadura, jamás la buscó. Solo sabían quejarse: del gobierno, de los vecinos, de la mala suerte… de todos menos de sí mismos. Sus padres, Antonio y Carmen, vivían en la pobreza, contando cada céntimo, pero sin intentar cambiar nada. Su lema era claro: «Así es la vida, hay que aguantar». Y estaba su hermano pequeño, Rubén, cuya mujer lo abandonó por otro con más dinero, dejándolo convencido de que todas las mujeres eran iguales. Esa familia era un agujero negro que absorbía toda esperanza.
Yo amaba a Javier y creía en él. Pero después de dos años en ese pueblo, entendí que si no actuábamos, acabaríamos vistiendo ropa remendada y contando monedas para el pan. Allí no era fácil, pero había oportunidades. Sin embargo, su familia le repetía lo contrario. «¿Para qué matarse trabajando? Al final te echan y no ves un duro», decía mi suegro. Él y Javier trabajaban en una fábrica local donde los sueldos llegaban con meses de retraso. «No hay que cambiar, todo va a ser igual», repetía Javier, tragándose las palabras de su padre. Mi suegra ni siquiera cultivaba el huerto: «¿Para qué? Si al final te roban la cosecha». Su pasividad me envenenaba.
Veía cómo Javier, capaz y fuerte, se apagaba bajo su influencia. No solo vivían en la miseria, la habían adoptado como destino. Yo no permitiría eso. Un día estallé. Lo miré a los ojos y le dije: «O nos vamos a Madrid y empezamos desde cero, o me voy sola». Él se resistió, repitiendo las excusas de sus padres: que era imposible, que no valía la pena. Mis suegros le acusaron de romper la familia. Pero me mantuve firme. Era nuestra única salida. Al final, cedió, y nos fuimos.
El cambio fue brutal. Empezamos desde cero: trabajos precarios, un piso minúsculo, contando cada corresponds. Fue duro, pero vi cómo Javier recuperaba esa luz. Él entró en una empresa de construcción; yo, en una peluquería. Trabajamos sin descanso, sin dormir, sin rendirnos. Quince años después, tenemos un piso propio, un coche, vacaciones cada verano. Dos hijos: Álvaro, el mayor, y la pequeña Marina. Todo lo conseguimos solos, sin ayuda. Javier ahora es jefe de equipo, y yo tengo mi propio negocio. Nuestra vida es fruto de nuestro esfuerzo, no de la suerte.
Aún visitamos a sus padres, les enviamos dinero para ayudar. Pero no han cambiado. Rubén sigue con ellos, en la misma fábrica, con los mismos sueldos robados. Nos llaman afortunados, como si no hubiéramos sudado por lo que tenemos. «Os tocó la lotería», dicen, ignorando las noches en vela, los sacrificios. Sus palabras son una bofetada. No ven que salimos del mismo hoyo del que ellos se niegan a escapar.
Hace poco, Javier me confesó que irse fue lo mejor que hizo. Entendió cómo su familia ahogaba sus sueños, cómo sus quejas lo frenaban. Me enorgullezco de haberlo sacado de allí. Pero para proteger nuestro matrimonio, tuve que levantar un muro entre él y los suyos. No le prohibí verlos, pero me aseguré de que su veneno no nos envenenara. Cada llamada, cada lamento, me recordaba lo cerca que estuvimos de perdernos en su oscuridad.
A veces me duele pensar que Javier podría haberse quedado atrapado en esa vida gris, sin futuro. Pero cuando lo veo mirar a nuestros hijos, nuestra casa, sé que hice lo correcto. Su familia sigue esperando que el destino les regale algo. Nosotros elegimos luchar. Y no dejaré que sus palabras ni sus costumbres vuelvan a enturbiar lo que construimos. Javier y yo ganamos nuestra felicidad a pulso… y nadie nos la arrebatará.
