Lo invité a mi casa y me salió caro — Papá, ¿y estas novedades? ¿Has saqueado una tienda de antigüedades? — Cristina frunció el ceño, observando la servilleta blanca de ganchillo sobre su cómoda. — No sabía yo que eras aficionado a lo vintage. Tienes un gusto igualito al de la abuela Zoila… — ¡Ay, Cristinita! ¿Y tú aquí sin avisar? — Oleguín salió de la cocina. — Yo… o sea, no te esperaba… Su padre se esforzaba en mostrarse animado, pero su mirada era de culpabilidad. — Desde luego que no me esperabas — protestó Cristina, apretando los labios y avanzando hacia el salón, donde le aguardaban aún más sorpresas. — Papá… ¿De dónde ha salido todo esto? ¿Qué está pasando aquí? Cristina no reconocía su piso. …Cuando heredó la casa de la abuela, el aspecto era deprimente. Muebles antiguos, la tele barriguda sobre una mesa desconchada, radiadores oxidados, papel pintado medio despegado… Pero era su vivienda. Por aquel entonces Cristina ya tenía algo de ahorros. Los invirtió en una reforma radical. Escogió el estilo nórdico: tonalidades claras y minimalismo hacían de su dos habitaciones un lugar espacioso. Puso mucho cariño en los detalles, en buscar cortinas a juego, alfombras mullidas… Pero ahora, en vez de sus cortinas tupidas, colgaba un tul de nailon vulgar. El sofá italiano estaba sepultado bajo una manta sintética de peluche con un tigre enseñando los colmillos. Sobre la mesa del salón una horrorosa jarrona de plástico con rosas fosforitas también de plástico. Y eso no era lo peor: lo que más le inquietaba a Cristina eran los olores. De la cocina venía el chisporroteo del aceite y un aroma a pescado. Apestaba a tabaco. Y su padre no fumaba… — Cristinita, verás… — se justificó al fin Oleguín. — Es que… No estoy solo. Quería decírtelo antes, pero nunca encontré el momento. — ¿Cómo que no estás solo? — Cristina se quedó de piedra. — ¡Papá, esto no lo acordamos! — Pero, hija, tú sabrás que mi vida no acabó con tu madre. Soy aún joven, ni siquiera tengo la pensión. ¿No tengo derecho a rehacer mi vida? Cristina se quedó bloqueada. Claro que su padre podía buscar pareja. Pero… ¿en su casa? …Los padres se habían divorciado un año atrás. A su madre la infidelidad le sentó más como alivio que como drama, y se volcó en su propio crecimiento personal. Amigos no le faltaban y no tenía tiempo para la melancolía. Su padre, sin embargo, lo pasó peor. Volvió a su viejo piso de soltero y se horrorizó. Llevaba diez años alquilándolo y, tras el último inquilino —tras dormirse fumando—, el lugar estaba que daba pena: paredes negras, ventanas rotas, moho… Un auténtico mausoleo. — Ay, Cristina, no sé cómo voy a vivir aquí… — se lamentaba el padre suspirando. — Es peligroso sólo entrar, y hasta el invierno no logro terminar la reforma. No tengo dinero para arreglarlo todo. Si me congelo, que así sea, debe ser mi destino. Cristina no pudo permitir que el hombre que la crió viviera así. Su piso estaba vacío desde que se casó y se mudó con el marido. Tras la mala experiencia de su padre alquilando, ella no quería alquilar el suyo. — Papá, quédate en mi casa por ahora — ofreció —, allí tienes todo y puedes hacer tu reforma tranquilamente. Sólo una condición: Nada de invitados. — ¿De verdad puedo? — preguntó asombrado el padre. — ¡Hija, me salvas la vida! Prometo que será todo tranquilo y sin líos. Ya… Tranquilo. Mientras Cristina recordaba esa charla, la puerta del baño se abrió, soltando una nube de vapor perfumado. Salió una mujer de unos cincuenta y tantos, paseando con el albornoz de Cristina. Su favorito. Y apenas cubría las generosas curvas de la desconocida. — ¡Ay, Oleguín! ¿Tenemos visita? — preguntó en voz ronca y ahumada la dama, sonriendo con suficiencia. — Podrías haber avisado, ¿eh?, que yo estoy en plan casero. — ¿Y usted quién es? — preguntó Cristina, entrecerrando los ojos. — ¿Y por qué lleva mi albornoz? — Soy Juana, la mujer favorita de tu padre. ¿Y por qué te pones nerviosa? Total, el albornoz estaba colgado y sin usar. Cristina sentía rabia en las sienes. — Quítese eso. Ahora mismo — ordenó. — ¡Cristina! — gimió el padre, colocándose entre ambas. — Por favor, no hagas un drama… Juanita sólo… — Juanita sólo se ha puesto algo ajeno, en una casa ajena — interrumpió Cristina. — Papá, ¿pero en qué estabas pensando? Traes aquí a tu novia y permites que revuelva entre mis cosas sin permiso. Juana puso los ojos en blanco, pasó al salón y se dejó caer con desgana sobre la manta del tigre. — Qué maleducada eres — dictaminó. — Si yo fuera Oleguín te daba una zurra, por mucho que seas mayorcita. ¿Cómo hablas así a tu padre? Lo de que vive con otra mujer no debería afectarte, querida. Cristina se quedó helada. Una completa desconocida, en su sofá, le marcaba el terreno como si fuera un cachorro mojado. — No debería… — concedió. — Hasta que ocurre en mi propia casa. — ¿En tu casa? — Juana alzó las cejas y miró inquisitiva a Oleguín. Él permanecía junto a la pared, encogido y mudando la vista asustada de su hija enfurecida a la amante descarada. Esperaba que la tormenta se disipara sola, pero el pronóstico acababa de empeorar. — ¿Ah… mi papá nunca le contó eso? — Cristina sonrió fría. — Entonces se lo digo yo. Aquí él es un invitado. Este piso es mío, hasta la última olla la he comprado yo. Le dejé quedarse, pero jamás pensé que traería aquí a sus “queridas”. Juana se puso roja como un tomate. — ¿Oleguín…? — su voz ahora era hielo. — ¿Qué dice? ¿No dijiste que era tu piso? ¿Me mentiste? El padre se pegó contra la pared, avergonzado. — Bueno… Juana, no me expliqué bien. Tengo mi vivienda, simplemente no esta. No quise cansarte con detalles. — ¿No quisiste cargarme? ¡Gracias! Ahora tengo que oír reproches por tu culpa. A Cristina se le agotó la paciencia. — Fuera — dijo en voz baja. — ¿Qué? — se sorprendió Juana. — Fuera. Los dos. Tenéis una hora. Si seguís aquí, hablaré con la policía. Por abrir la puerta mi casa se convirtió en una madriguera… Cristina se encaminó hacia la puerta, pero Oleguín se despega por fin de la pared y la intercepta. — ¿Vas a echar a tu propio padre? ¿Sabes lo que hay en mi piso? — gimoteó. — ¡Me voy a morir del frío! Se aferraba a su manga, y el corazón de Cristina titubeó. Recuerdos de infancia, una obligación, compasión por su casi anciano padre… Tenía un nudo en la garganta. Pero entonces, miró a Juana. Juana, sentada en su albornoz, la miraba con odio. Cristina supo que si cedía, al día siguiente esa mujer le cambiaría la cerradura y redecoraría el piso. — Papá, ya eres mayor. Alquila otro piso — cortó la hija, liberándose. — Tú tienes la culpa. Acordamos que estarías solo, pero has traído a una extraña, la has dejado usar mis cosas y has ensuciado mi casa… — ¡Pues quédate con tu casa! — cortó Juana. — Vámonos, Oleguín. No te rebajes. Vaya hija desagradecida… Media hora de recogida y asunto zanjado. Se marcharon y el padre no dijo ni un adiós, encorvado como un abuelo. A Cristina jamás se le olvidará su mirada: la de un perro al que echan bajo la lluvia. Pero aguantó sin vacilar. Cuando se fueron, lo primero que hizo fue abrir las ventanas para ventilar los olores a pescado, tabaco y colonia barata. Recogió el albornoz, la manta, cualquier rastro que Juana hubiera dejado. Todo acabó en la basura. Al día siguiente llamó a una empresa de limpieza y a un cerrajero. Sentía asco de tocar algo que esa mujer hubiese tocado. Especialmente ella. …Pasaron cuatro días. Ahora el piso de Cristina estaba impoluto: sin flores artificiales ni malos olores. Vivía con su marido, pero al saber que todo volvía a estar como lo dejó se le quitaba el peso de encima. No volvió a hablar con su padre. Al cuarto día, él la llamó. — ¿Sí? — respondió Cristina, dudando. — Bueno, Cristina… — empezó el padre, con voz bebida. — ¿Contenta? ¿Feliz? Juana se fue. Me dejó, y ya… — Vaya sorpresa — soltó su hija. — Déjame adivinar. Fue cuando vio tu piso de verdad, y notó el trabajo que le quedaba… Él sonó apesadumbrado. — Sí… Puse un radiador, dormí en un colchón hinchable. Aguantó tres días… Se hartó y se largó con la hermana. Dijo que era un mentiroso y un pobre diablo. Se llevó sus cosas y ni miró atrás. Y nosotros nos queríamos, Cristina… — ¿Qué va, papá? Buscabais comodidad. Los dos os equivocasteis. Pausa. No había acabado. — Aquí estoy solo, hija… Da miedo… ¿Puedo volver? Te prometo que estaré solo, de verdad. Te lo juro. Cristina bajó la vista. Su padre seguía allí, en su ruina y frío, pero él había levantado esa destrucción: primero engañando a la madre, luego a su hija, luego a Juana. Lástima sí, pero esa pena podía arrastrarlos a ambos. — No, papá. No te dejo volver — respondió Cristina. — Contrata obreros, pon el piso en orden. Aprende a vivir en lo que tú mismo te has construido. Si quieres te recomiendo gente de confianza. Es lo único que puedo hacer por ti. Colgó. ¿Fue cruel? Tal vez. Pero Cristina no quería que nadie volviese a manchar su albornoz ni su alma. Hay suciedad que no se quita, sólo se impide que entre en tu vida…