Llevé a mi cuñada y a su hijo de vacaciones… y me arrepentí mil veces Mi marido y yo fuimos de vacaciones a la costa. Desde hace años vamos al mar con amigos, cada uno en su coche, al litoral español. Somos expertas en acampada: elegimos un rincón tranquilo de la costa, montamos nuestras tiendas y pasamos el día entre chapuzones y baños de sol. Por la noche, cantamos con la guitarra alrededor de la hoguera mientras disfrutamos de una copa de vino. Este año se nos unió mi cuñada, Renata, junto a su hijo de dos años y medio. Dudamos si invitarles o no. Por desgracia, nos dejamos convencer. Viendo lo que pasó, no fue el niño quien creó problemas, sino Renata. Los líos empezaron en el propio viaje, cuando Renata pedía parar cada hora porque estaba cansada y necesitaba estirarse. Así que llegamos tardísimo; nuestros amigos ya estaban instalados y hasta se habían bañado. Y ahí empezó la segunda parte: mi cuñada protestó: -No pienso quedarme aquí. -¿Por qué? Ya habíamos avisado que íbamos de camping. -Pensé que buscaríamos alojamiento allí, no que dormiríamos en tiendas de campaña… -¿Por qué crees que hemos traído sacos de dormir y tiendas? —gruñó mi marido. -Creí que lo de acampar era literal. Así que tuvimos que alquilarle una habitación. Después, mi marido tenía que ir a buscarla, traerla al campamento y recogerla cada noche. No quedó ahí: debía llevarla a cafeterías, a los mercados y ocuparse del niño mientras ella se daba “un respiro”. De hecho, todos cuidábamos del crío. Sin embargo, el niño era facilísimo: obediente, se bañaba, comía de todo y dormía tranquilo en la tienda. Todo lo contrario que su madre. El año que viene, seguro que ella no viene. Pero a su pequeño sí podríamos llevárnoslo de acampada si sus padres quieren; él sí que encaja en nuestro grupo.

La elección —Y resulta que Fede estaba casadísimo… —suspiraba Sonia, sentada en un banco del parque, apretando en el bolsillo el volante para la consulta. Sus compañeras de residencia la envidiaban cuando la veían con ese moreno de ojos azules, impecablemente afeitado, y decían que qué suerte tenía con un galán tan atento. Al final, no había nada que envidiar. Sonia se estremeció al recordar aquel primer y último encuentro con la esposa de Fede, que la esperó en la entrada de la fábrica para dejarle las cosas claras. —¡Hola! Si no me equivoco, tú eres Sofía —empezó ella. —¿Y usted quién es? —replicó Sonia, encogiéndose bajo la mirada escrutadora de la alta mujer de pelo platino. —Yo soy Olga, la esposa de Federico Mínguez. —¿Qué? —Lo has oído bien. —Otra ingenua —dijo Olga con calma—, sois legión las cazadoras de felicidades ajenas. —¿Pero qué se cree usted? —Mira —le tomó el codo con firmeza—, la que se lo cree eres tú. Soy su esposa legítima. Te he visto con mi marido y aún así te atreves a plantarte delante de mí, en vez de pedir perdón y marcharte con la cabeza gacha… Así actúa la gente decente, aunque veo que no es tu caso. Mujeres como tú —la miró de arriba abajo— han pasado tantas por su vida, que no alcanzan los dedos de las manos y los pies para contarlas. Te has liado con un casado, ¡qué poca vergüenza! Él es hombre, un cazador. ¿Lo entiendes? Para él solo eres una aventura pasajera. Te usará y adiós, muy buenas. Mantente lejos. Por cierto, tenemos dos hijas. ¿Te enseño una foto familiar? —Olga sacó una imagen y se la tendió a la atónita Sonia—. ¡Mira! Prueba de un gran amor. Fuimos a Benidorm hace dos meses… ¿Y ahora qué? —¿Y qué quiere usted de mí? Arregle sus asuntos con su marido. —Y los arreglaré, tranquila. Hace poco empezó a trabajar en esta fábrica. Un buen sueldo… y justo apareces tú para fastidiarlo todo. Déjalo antes de que sea tarde. No te creas sus promesas, Fede no piensa divorciarse. No pierdas el tiempo. ¿Cuántos tienes? ¿Treinta? —¡Veinticinco! —replicó Sonia con ofensa. —Aún mejor. Todavía puedes casarte y tener tus propios hijos. Así que deja a Fede en paz. Sonia no aguantó más la charla y se alejó a pasos vacilantes, escapando de la esposa que se había colado en su pequeño y feliz mundo, destrozando de golpe sus ilusiones. —Traidor… —murmuraba Sonia, sintiendo un nudo en la garganta, pero no se dejó caer en público; no quería chismes ni miradas en el trabajo. Esa misma tarde, Fede apareció en casa de Sonia con flores, como si nada. Ella, con los ojos hinchados, lo echó de allí, pese a sus promesas de eterno amor y su juramento de que pronto se separaría, pues entre él y su mujer hacía tiempo no había nada. Durante dos semanas Sonia hizo por recomponerse. Fede ya no la molestó. Fingía no verla y se giraba si se cruzaban. Pero las desgracias nunca vienen solas… Sonia atribuyó las náuseas y mareos a los nervios, hasta comprender que su romance ingenuo y apasionado con Fede le había dejado una huella: —Seis semanas —sonó como una sentencia. No quería ser madre soltera. Tenía miedo. Sentía que todos a su alrededor lo sabían y la juzgaban por fiarse de un hombre al que apenas conocía. Fede le ocultó su matrimonio. ¿Qué podía hacer? ¿Pedirle el DNI al conocerlo? No llevaba alianza, y no todos los casados la usan. ¿Por qué no sospechó cuando le pidió mantener su relación en secreto en la fábrica? Él la había engañado y, aunque Sonia no supiera nada, eso no la consolaba. Para colmo, sus compañeros cuchicheaban, comentando la visita de Olga. —Estoy embarazada —le confesó Sonia a su ex-amante en la hora de la comida, desesperada. —Te daré dinero, haz lo que tengas que hacer —murmuró él. Al día siguiente, Fede se fue de la fábrica. Y desapareció de su vida para siempre. Sonia no quiso demorarlo más, olvidó los consejos de la doctora y cogió la cita para la intervención. Y ahí estaba, sentada en el banco, apretando el papel, como si temiera perderlo. —¿Corres mucho? —le preguntó un chico en traje y con un ramo gigante de crisantemos granate, acomodándose a su lado. —¿Perdón? —respondió ella, con ojos vacíos. —Que tu reloj va adelantado —señaló él sus pulseras doradas. —Siempre me corre diez minutos. Lo pongo en hora, pero nunca dura —dijo con desgana, apartando la vista. —El día está maravilloso, ¿no te parece? Auténtico veranillo de San Miguel. A mi madre le encanta. Dice que en un día así tomó la mejor decisión de su vida… ¿Sabes? —prosiguió el parlanchín—. ¡Mi madre es la caña! —y alzó el pulgar—. Le estoy muy agradecido. —¿Y tu padre? —le brotó espontáneo a Sonia. —De él nunca cuenta nada. Yo tampoco pregunto, no le gusta recordar… Vengo de una entrevista. ¡Imagínate, me han elegido entre diez para un puesto estupendo! Y no tengo experiencia. No me lo creo. Mi madre siempre me ha dado confianza… Ya sé en qué gastaré mi primer sueldo: un viaje al mar para mi madre. Nunca ha visto el mar. ¿Y tú? —No… —Sonia clavó la mirada en la corbata burdeos del chico, que resplandecía de felicidad. —Me la regaló mi madre —sonrió, acariciándola. —Perdona si te aburro, es que necesitaba compartir mi alegría. Te veo tan triste… Pensé que te vendría bien hablar. ¿Hablo demasiado? Sonia negó con la cabeza. El desconocido no le molestaba. Logró romper el bucle de pensamientos oscuros. Y su devoción por la madre le merecía respeto. «¡Qué amor tan grande! —pensaba, ya más interesada en el chico—. Ojalá tuviera yo un hijo así…» —Bueno, me voy. Mamá me espera y estará nerviosa… ¡Tú no corras! —¿Qué dices? —Lo digo por tu reloj —se rió. —Ah… —ella también sonrió. Al minuto, el chico desapareció, y Sonia rompió el volante que apenas antes apretaba temiendo perderlo. Y luego se quedó largo rato, embelesada, respirando el aire otoñal. Se sentía ligera y cálida gracias a ese extraño tan cercano. Ya no estaba sola. Alguien crió sola un hijo estupendo. Lástima no haberle preguntado el nombre, pero ya no importaba… La decisión estaba tomada. *** Veintitrés años después… —Mamá, llego tarde —decía Esteban, atusándose el nudo de la corbata granate comprada la víspera para su entrevista de trabajo. —¿Seguro que la llevas? —Me da seguridad. Confía, me irán a coger. —le ajustó Sonia la corbata y se apartó con orgullo para mirar a su hijo. —Estoy nervioso. ¿Y si…? —Ese trabajo es tuyo. Responde seguro y sonríe. ¡Estás guapísimo! —Gracias, mamá —Esteban la besó y salió disparado. Sonia lo despidió mirando por la ventana. Su tesoro iba camino de la parada lleno de energía. De repente, un escalofrío… ¿Dónde había visto ya esto? Aquel chico del parque, más de veinte años atrás… Esteban con su traje le recordaba a él… ¡Había olvidado aquel momento! Ahora volvía a su memoria… ¿Realmente el destino le permitió ver, años atrás, a quien quería apartar de su vida (¡qué fea palabra!) y así tomar el rumbo correcto? ¿Por qué no se presentaría a aquel chico, si tenían casi la misma edad? ¿Por qué no preguntó cómo se llamaba su madre? En fin, ya no importa… Todo salió bien. A la hora de comer, Esteban volvió con un enorme ramo de crisantemos burdeos, a juego con la corbata, y anunció a Sonia que lo habían cogido. Prometió que irían juntos al mar, pues ella nunca lo había visto. Llegó el momento en que él cuidaría de su adorada madre. Por ella movería montañas y cambiaría el curso de un río. Sonia nunca se arrepintió de su elección. Lo había hecho bien. Así debía ser.

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La suegra nos propone mudarnos a su piso pensando que le salgamos a cuenta — Muchísimas gracias por la oferta, de verdad. Es muy generosa. Pero vamos a rechazarla. La cara de la suegra se descompuso. — ¿Y eso por qué? ¿Demasiado orgullo? — No, no es por orgullo. Simplemente tenemos nuestra vida organizada. Cambiar a los niños de colegio a mitad de curso les supondría un estrés innecesario. Además, ya nos hemos hecho a nuestra casa. Allí tenemos todo nuevo, recién reformado. Y en su piso… — Cristina hizo una pausa, buscando las palabras justas, pero decidió recurrir a los hechos. — En su casa están los recuerdos, cosas valiosas para usted. Los niños son pequeños, podrían romper o manchar algo. ¿Para qué exponernos a ese estrés? Al volver Cristina del trabajo, su marido la esperaba claramente en el pasillo. Se quitó los zapatos, fue a la habitación a cambiarse, y luego hacia la cocina. Su marido la siguió en silencio. Cristina no aguantó más: — ¿Otra vez vas a insistir? Ya te he dicho que no. Denis soltó un largo suspiro. — Hoy ha vuelto a llamar mi madre. Dice que le sube la tensión. Que allí se le está haciendo pesado: los abuelos cada vez peor, se quejan y se comportan como críos. No se apaña sola. — ¿Y qué? — Cristina bebió un trago de agua fría, intentando calmarse. — Ha elegido estar en la casa del pueblo ella sola. Alquila el piso, saca dinero, respira aire puro. A ella le gustaba. — Le gustaba cuando tenía fuerzas. Ahora todo es quejarse de lo aburrido y difícil que es. Total… — Denis respiró hondo. — Nos ha propuesto mudarnos a su piso de tres habitaciones. Cristina se quedó mirando a su marido y soltó un rotundo: — No. — ¿Por qué directamente «no»? ¡Ni me dejas explicarte! — Denis levantó las manos. — Fíjate: el barrio es una maravilla. A quince minutos de tu trabajo, veinte del mío. El colegio bilingüe está justo enfrente, la guardería al lado. ¡Se acabaron los atascos! Y este piso lo alquilamos, la hipoteca se paga sola. Hasta sobra algo. — ¿Pero tú te oyes? — Cristina se le acercó. — Llevamos aquí más de dos años. ¡Hasta el último enchufe lo elegí yo! Los niños tienen amigos en el edificio de al lado. Por fin tenemos nuestra casa. ¡La nuestra! — ¿Y qué importa dónde vivamos, si sólo vamos a casa a dormir? ¡Nos pasamos horas en los atascos! — replicó él. — El otro piso es un edificio antiguo, techos altos, paredes gruesas, no se oyen los vecinos. — Y una reforma que hicieron cuando yo iba al colegio — contestó Cristina tajante. — ¿Te acuerdas lo que olía aquello? Y sobre todo, no es nuestra casa. Es la de Ana Leonor, tu madre. — Dice mamá que no se meterá en nada. Ella se queda en el pueblo, solo quiere saber que el piso está cuidado. Cristina sonrió con amargura. — Denis, ¿tienes memoria de pez? ¿Te acuerdas de lo de comprar el piso? Su marido apartó la vista. Por supuesto que lo recordaba. Siete años pasándose la vida en pisos de alquiler, guardando cada euro. Cuando juntaron para la entrada, Denis fue a hablar con su madre. El plan era ideal: cambiar el tremendo piso céntrico de su madre por un buen piso de dos habitaciones para ella y algo decente para la pareja joven. Ana Leonor les sonreía: «Claro, hijos, tenéis que ir a mejor». Ya tenían varias opciones vistas. Hasta que el mismo día de ver al agente inmobiliario, ella llamó. — ¿Te acuerdas de lo que dijo? — insistía Cristina. — “He estado pensando… Mi zona es tan elegante, con vecinos tan formales. ¿Cómo voy a irme a esos pisos nuevos y llenos de gente corriente? Que no, que no quiero”. Y nos fuimos al banco, nos metimos en una hipoteca brutal y compramos esto, a cinco kilómetros de la M-30. Solos. Sin sus “metros de prestigio”. — Bah, entonces se asustó del cambio, era la edad — murmuró Denis. — Ahora habla distinto. Se siente sola. Quiere a los nietos cerca. — ¿Nietos cerca? Si los ve una vez al mes, cuando vamos con comida. Y a los treinta minutos ya está suspirando por el ruido. Entró corriendo el pequeño Arturo, tras él marchaba Elisa. — ¡Mamá, papá, tenemos hambre! — gritó Arturo. — ¡Y Elisa ha roto mi avión! ¡Tres horas tardé y va ella y lo rompe! — ¡Mentira! — chilló Elisa — ¡Se cayó solo! Cristina respiró hondo. — A lavarse las manos. Ya vamos a cenar. ¿Has hecho macarrones, papá? — He hecho — gruñó Denis. — Y salchichas. Mientras los peques movían sillas y Cristina ponía la mesa, la conversación terminó. Volvieron a hablarlo ya en la cama. *** El sábado tocó ir al pueblo — Ana Leonor llamó temprano diciendo que se había acabado la medicación del abuelo y que a ella “le apretaba el corazón”. El viaje fue largo. Ana Leonor esperaba en la puerta. Con sus sesenta y tres años, impecable: peinado, manicura, y un pañuelo de seda al cuello. — Ay, al fin. — Ofreció la mejilla para el beso. — Cristinita, ¿has engordado? ¿O es la blusa? — Buenos días, Ana Leonor. Es la blusa suelta — Cristina soportó el comentario con resignada costumbre. Entraron al salón. Los padres de la suegra — ya muy mayores — dormitaban delante de la tele. Cristina los saludó, apenas respondieron con la cabeza. — ¿Queréis té? — Ana Leonor pasaba a la cocina. — Tengo galletas, un poco duras… No salgo a comprar, me duelen las piernas. — Trajimos tarta — Denis puso la caja en la mesa. — Mamá, hablemos. Lo del piso… Ana Leonor se entusiasmó. — Sí, Denis, hijo. No puedo más. Aquí se necesita a alguien todo el rato, el aire bien, pero el invierno es un suplicio. Y el piso, allí parado; gente extraña lo estropea. Se me parte el alma. — Pero los inquilinos son gente decente, una familia — apuntó Denis. — ¡Decentes! — bufó la suegra. — La última vez que fui, tenían la cortina torcida. Y olía… diferente. No es mi casa. Por eso pienso: ¿por qué sufrís a las afueras? Mudáos conmigo. Hay espacio. Cristina cruzó una mirada con su marido. — Ana Leonor, ¿y usted dónde viviría? — preguntó directa. La suegra alzó asombrada las cejas. — ¿Cómo dónde? Aquí, claro. Con mis padres. Bueno, de vez en cuando subir al piso, hacerme un chequeo en la seguridad social. Conozco a todos los médicos del barrio. — ¿De vez en cuando cada cuánto? — insistió Cristina. — Pues dos veces por semana, quizá. O una semana entera si el tiempo es malo. Tengo mi habitación, mi cama. No pongáis a los niños allí, que usen el salón. Mi dormitorio, ni tocarlo. Por si acaso. Cristina se indignó. — Entonces, nos ofrece mudarnos al piso de tres habitaciones, pero una es intocable para usted. ¿Y a vivir nosotros y los niños en solo dos? — ¿Quién ha dicho intocable? — se sorprendió la suegra. — Usadlo, pero no toquéis mis cosas. Y el aparador. Y los libros. Denis, ¿te acuerdas? ¡La biblioteca nadie la mueve! Denis se removía inquieto. — Mamá, si vamos, habrá que organizar todo, montar la habitación de los niños, poner camas… — ¿Para qué camas? El sofá es buenísimo, se abre. Lo compró tu padre. No hay que gastar. Cristina se levantó. — Denis, ¿podemos salir un minuto? Salió a la entrada, sin mirar atrás. Denis la siguió un instante después, cabizbajo. — ¿Has oído? — susurraba Cristina. — “El sofá no se toca”, “mi habitación”, “vendré una semana”. ¿Te enteras de lo que significa? — Sólo tiene miedo al cambio… — ¡No, Denis! ¡Nos quiere de guardadores gratis! ¡Ni mover los muebles podríamos! Irá cuando le dé la gana, abrirá la puerta con su llave, me dirá cómo colgar cortinas, cómo hacer la comida y la cama. — Pero al trabajo nos pilla más cerca… — protestó débil su marido. — Me da igual el trabajo. Prefiero aguantar los atascos y volver a mi casa, donde soy yo quien manda. Denis callaba, mirando sus zapatos. Lo entendía, claro que sí. Pero dejarse llevar era tan tentador… — Y otra cosa — Cristina cruzaba los brazos —. ¿Te acuerdas del cambio frustrado? Entonces nos dejó tirados porque el “prestigio” era más importante. Ahora está aburrida y quiere compañía para tener a quién mandar. En ese momento, la puerta se abrió y Ana Leonor asomó. — ¿Qué murmuráis ahí fuera? Cristina se volvió hacia ella. — No vamos a molestarla. No nos mudamos. — ¡Qué tontería! — bufó la suegra. — Denis, ¿no tienes nada que decir? ¿Tu mujer manda y tú asientes? Denis alzó la cabeza. — Mamá, Cristina tiene razón — anunció —. No vamos. Ya tenemos casa. Ana Leonor apretó los labios. Lo había perdido pero no lo admitiría. — Bueno, vosotros veréis. Era por ayudaros. Si os gusta pasaros la vida en atascos… luego no os quejéis. — No lo haremos — prometió Denis. — Mamá, ¿necesitas más medicinas? — No me hace falta nada vuestro — se dio la vuelta, se metió en la casa y cerró de un portazo. El regreso fue en silencio. Ya no había atasco entrando en la ciudad, aunque el GPS marcaba atasco delante de su barrio. — ¿Estás enfadado? — preguntó Cristina en un semáforo. Denis negó. — No. Me he imaginado a Arturo saltando en el “sofá de papá” y a mi madre con un infarto. Tienes toda la razón. Era mala idea. — No me importa ayudar, Denis — habló ella más suave, tocándole la rodilla. — Si hace falta llevamos comida, medicinas. Si el tema se complica, pondremos una asistenta. Pero vivir, viviremos por separado. La distancia es la clave para llevarse bien. — Sobre todo con mi madre — rió él. *** Por supuesto, Ana Leonor se quedó resentida con su nuera y su hijo. Resulta que incluso ya había echado a los inquilinos, segura de que se mudarían ellos. Casi un mes estuvo machacando a Denis con llamadas. Denis aguantó — aprendió a decir “no” cuando la situación lo exige.

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No es nuestro hijo

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Familia por un Tiempo

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Un armario caótico, montones de ropa sin planchar, sopa agria en la nevera: todo esto forma parte de nuestro hogar. Decidí hablar con delicadeza con mi esposa sobre estas cuestiones, pero de alguna manera terminé recibiendo reproches. Me enamoré de María al primer vistazo, nada más verla. No pude resistirme a su belleza y encanto. Me consideré increíblemente afortunado de tener a mi lado a una mujer tan inteligente, atractiva y pulcra, y por eso no dudé en pedirle matrimonio. Decidimos irnos a vivir juntos y, desde el principio, María me advirtió que no le gustaban las tareas del hogar. Prefería centrarse en su carrera profesional y repartir las labores domésticas a partes iguales. No vi ningún problema en ello y acepté. Me parecía un acuerdo justo y razonable en ese momento, sin sospechar lo que nos deparaba el futuro. Nos dividimos las tareas del hogar, y María me aseguró que podía manejarse tanto en el trabajo como en casa sin dificultad. Confié en su palabra y no insistí en imponer mi opinión. Pasaron seis meses y empecé a notar que las cosas no iban como habíamos planeado. La vida profesional de María no resultó como ella esperaba. Trabajaba a media jornada en una empresa poco conocida, con un sueldo irregular y un horario inestable. A la vez, gastaba su dinero únicamente en sus propios caprichos. Mientras tanto, yo trabajaba sin descanso de la mañana a la noche. Sin embargo, María recordaba convenientemente el acuerdo de repartir las tareas y, a veces, hacía la vista gorda respecto a sus propias responsabilidades. Al principio cumplía con su parte con esmero, pero poco a poco su entusiasmo se fue desvaneciendo. La casa se volvió cada vez más desordenada, con montones de ropa sin planchar por todas partes. Para mi sorpresa, me culpó a mí, diciendo que yo también debía ayudar más. Esta actitud me dolió profundamente. Me resultaba insoportablemente difícil equilibrar la carga laboral con el cuidado de toda la casa. Desde el principio, habíamos pactado repartir las responsabilidades de manera equitativa. Esperé que la situación mejorara tras el nacimiento del niño, suponiendo que María cuidaría de él y del hogar durante la baja por maternidad. Por desgracia, todo fue a peor. A veces pienso que estaría mejor solo. Además de nuestros problemas, las discusiones constantes se han hecho parte de nuestra vida. Aunque intento comprender el punto de vista de mi esposa y ponerme en su lugar, no puedo evitar la sensación de que mis necesidades están siendo ignoradas. Trabajo en la oficina y en casa, asumo distintas responsabilidades y también me encargo de las tareas domésticas. Todo lo que deseo es poder descansar. Intento entender qué hace María durante la baja por maternidad durante el día, qué le impide preparar la cena o recoger la casa. Nuestro bebé tiene solo dos meses y duerme la mayor parte del día. Creo que en ese tiempo podría ocuparse de algunas tareas del hogar. No dejo de pensar cómo nos las apañaremos si tenemos otro hijo. Defiendo la igualdad y el apoyo mutuo, pero parece que María tiene dificultades para entenderlo. No quiero destruir nuestra familia porque quiero muchísimo a nuestro hijo. Sin embargo, siento que he llegado al límite de mi paciencia. No sé cómo seguir viviendo así. ¿De qué lado estás tú en esta historia?

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Vacaciones en familia con la parentela más descarada: el momento de poner los puntos sobre las íes — ¡Llevo dos semanas aguantando, Santi! ¡Dos semanas en esta pocilga a la que llaman “hotel”! ¿Y para qué hemos venido? — Porque mamá lo pidió. «A Nines le hace falta descansar, que bastante dura ha sido su vida», — imitó el hermano la voz materna. La vida de tía Nina sí que había sido complicada, pero a Lucía no le salía ni una pizca de compasión. Nada. Nina, la hermana materna de su madre, fue siempre esa “pobre pariente” a la que todos debían algo. La maleta no cerraba. Lucía apretó con la rodilla la tapa intentando forzar la cremallera, pero el cierre se abría, expulsando la toalla de playa… Detrás de la delgada pared de contrachapado, que en aquel triste hostal llamaban “pared”, se escuchaba el chillido de Timi, el hijo de seis años de Nina. — ¡No quiero papilla! ¡Quiero nuggets! — berreo el crío como si le destriparan. Le siguió el golpe de un plato y la voz cansina y ahumada de la propia Nina: — Anda, cielo, cómete una cucharadita por mamá. Vero, acércate al súper y compra nuggets, que ves cómo llora la criatura. Yo estoy que no puedo ni con mi alma. Lucía se quedó quieta, agarrando la cremallera. ¡Vero! Y su madre iría corriendo… Santi, el hermano de Lucía, estaba sentado en la única silla coja de su diminuta habitación, absorto en el móvil. Ni se había molestado en hacer la maleta. La bolsa seguía hecha un lío en el rincón. — ¿Oyes eso? — susurró Lucía, señalando la pared. — Otra vez manda a mamá. «Vero, tráeme», «Vero, pásame». Y mamá en cuanto la llaman, ahí va. — Pasa, — gruñó Santi, sin apartar la vista del móvil — Mañana volvemos a casa. (…) (El título mantiene el detalle, la voz narrativa, la longitud, los nombres y referencias adaptados — y el tono atractivo y cercano propio de la literatura contemporánea en español castellano).

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