¡Papá, ya no aguanto más! exclamó Juan, mirando al suelo mientras su padre, Antonio, le servía el café en la cocina de su piso de Lavapiés. Quiero divorciarme. Mi mujer es una floja, y yo soy el que tiene que cargar con todo. ¿Hasta cuándo seguiré rascándome la cabeza solo?
Perdóname, hijo repuso Antonio, sin levantar la vista de la taza.
¿Por qué?
Porque no siempre he sido justo con tu madre. Esa culpa mía ha sembrado en ti una sombra de separación
¿No quieres divorciarte?
No, no te cases con la idea de la ruptura. Ni de coña pienses en eso.
¿Tolerar hasta el final?
No tienes que aguantar No es ella a quien debes soportar, sino tu propia actitud. Cambia tú mismo y cambiará todo a tu alrededor.
¿Cómo?
Mira a tu esposa, Isabel, como dice la Escritura: ella es un regalo del Señor, tu alegría, tu compañera, la madre de tus hijos. Es como ese delicado jarrón que Dios te ha entregado para que lo cuides con ternura, con cautela, sin romperlo. Todo lo demás son nimiedades.
Si hoy no sabe hacer algo, apréndelo. Tú tampoco lo sabes todo, ¿recuerdas?
Si se queda corta en alguna tarea, cúbrele la debilidad con tu fuerza y tu cariño. Si le falta conocimiento, cuéntaselo al caer la tarde, con una tacita de té y un abrazo por los hombros. Vuestro camino es solo vuestro, vuestro amor sólo vuestro. Quien te mete los ojos de odio es el ENEMIGO del hogar.
Aunque sea tu madre, tu hermano o tu mejor amigo No los juzgues por eso. Perdónalos y hazles entender que por tu mujer, por tu amor, morirías sin pensarlo dos veces, pero jamás permitirías que nadie, ni aunque le digas una mala palabra, toque a tu familia.
¿Ustedes también quisieron divorciarse?
Nosotros también discutíamos a veces, sin “ayudantes”. Éramos tercos, orgullosos Vosotros tenéis otra vida. Nadie os persigue si estáis bajo la protección de Dios. Pedidle sabiduría, cedios el uno al otro, consoláos, alegraos. El amor, si no lo conoces, se cultiva. Solo lo verás en toda su magnitud cuando, ya entrados en años, abraces de nuevo a tu esposa al atardecer, y no haga falta decir nada.
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El hijo se quedó callado. Por primera vez en mucho tiempo miró a Isabel no como un problema, sino como a una persona que también se cansa, que también tiene debilidades y que también anhela calor y apoyo. Le avergonzó haberse fijado solo en los defectos y no en esos ojos que antes brillaban de alegría a su lado.
Esa noche volvió a casa sin reprochar nada. Se acercó, la abrazó y, con voz suave, susurró:
Perdóname. No vi en ti el regalo más preciado de mi vida.
Ella se quedó boquiabierta, pero en sus ojos relució la chispa que una vez los unió. No hubo necesidad de muchas palabras; el silencio, el roce y la certeza de que aún estaban juntos bastaron.
Porque el amor verdadero no desaparece; a veces se duerme bajo capas de reproches y preocupaciones cotidianas. Pero si lo riegas con atención, paciencia y ternura, despierta más fuerte que nunca.
