Llamaron a la puerta. Abrí y allí estaba mi suegra, llorando: su amante los había dejado en la miseria.
Hace quince años, Víctor y yo nos casamos. Desde el principio, su madre dejó claro que no seríamos amigas. Lo acepté. Nos unimos en matrimonio, pero los hijos tardaron en llegar. Diez años de espera, esperanzas y oraciones… Al final, la vida nos premió: primero nació nuestro hijo y poco después, nuestra hija.
Nuestra vida no iba mal. Víctor progresó en su carrera y llegó a ser director de una gran empresa. Yo pude dedicarme a los niños, dejé mi trabajo y me entregué por completo a la familia. Mi madre vivía lejos, en otra ciudad, así que no contaba con su ayuda. Y mi suegra… En todos estos años, su actitud hacia mí no cambió ni un poco. Para ella, yo siempre fui una aprovechada, una astuta que le robó a su hijo. En sus sueños, Víctor debía casarse con una “chica decente”, con la que ella misma había elegido para él. Pero él me escogió a mí.
Vivíamos juntos, criando a los niños. Yo intentaba ignorar su hostilidad, hasta que un día todo se derrumbó.
Recuerdo cada detalle de aquel día. Los niños y yo acabábamos de volver del parque. Mientras ellos jugaban en el recibidor, fui a la cocina a poner el hervidor. Entonces vi un papel sobre la mesa de la entrada. Al acercarme, sentí un escalofrío. La casa estaba vacía. Las cosas de Víctor habían desaparecido.
En el trozo de papel, con letra torpe y apresurada, había escrito:
*”Perdóname. Me he enamorado de otra. No me busques. Eres fuerte, podrás con esto. Será mejor para todos.”*
Su teléfono estaba apagado. Ni una llamada, ni un mensaje. Simplemente desapareció. Me dejó sola con dos niños pequeños.
No sabía dónde estaba ni quién era esa mujer. Desesperada, llamé a mi suegra. Esperaba una palabra de consuelo, una explicación. Pero solo escuché:
—Tú tienes la culpa—dijo con voz cargada de satisfacción—. Yo siempre supe que terminaría así. Tú también debiste saberlo.
Me quedé paralizada. ¿Qué había hecho mal? ¿Por qué tanto odio? Pero no había tiempo para culpar a nadie: los niños dependían de mí, y apenas teníamos dinero. Víctor no nos dejó ni un céntimo.
No podía trabajar; no tenía con quién dejar a los pequeños. Recordé que antes ganaba algo escribiendo trabajos académicos. Así sobrevivimos. Cada día era una lucha. Pasaron seis meses sin noticias de Víctor.
Era una tarde lluviosa de otoño. Estaba acostando a los niños cuando sonó la puerta. El corazón me dio un vuelco. ¿Quién podía ser a esa hora?
Abrí y me quedé helada.
Allí estaba mi suegra. Empapada, deshecha en lágrimas.
—¿Me dejas entrar?—susurró.
Automáticamente, la dejé pasar.
En la cocina, entre sollozos, empezó a hablar. Resultó que la nueva mujer de Víctor era una estafadora. Lo engañó, le quitó todo el dinero, sacó un préstamo a su nombre y huyó con lo poco que tenían.
Víctor se quedó sin nada. La casa de su amante era una farsa, sus promesas, mentiras. Mi suegra también perdió todo: había hipotecado su piso para ayudar a su hijo, y ahora el banco la amenazaba con el desahucio.
—No nos queda nada—murmuró—. Por favor… ayúdanos. No tengo a dónde ir…
Me miraba con ojos suplicantes, como un perro apaleado.
Apreté los puños. Los recuerdos me asaltaban: sus palabras crueles, sus miradas de desprecio, los años en los que me sentí una extraña en mi propia familia. ¿Y ahora pedía ayuda?
Una parte de mí quería devolverle el daño. Decirle: “Vete, nadie te debe nada.” Pero otra parte, la que recordaba el amor, la bondad, los niños, no me dejaba ser tan cruel.
Me quedé callada, con los ojos llenos de lágrimas.
¿Qué elegir? ¿Venganza o compasión?
Mientras lo decidía, me levanté, preparé un té y le serví una taza.
Porque a veces, la verdadera humanidad no está en lo que sentimos, sino en lo que decidimos hacer.
