Lucía estaba plantada en medio del salón, con un billete de vacaciones en el bolso. Los ojos de Jorge ardían de rabia, y su voz rebotaba contra las paredes como un eco. La mujer sentía que todos aquellos años de sacrificios, todos los sueños enterrados bajo el peso de la hipoteca y todas las promesas incumplidas se acumulaban ahora dentro de ella como una ola, lista para arrastrarla.
Jorge dijo en voz baja, casi suplicante, ¿recuerdas cuando firmamos el préstamo? Dijiste que seríamos un equipo, que sobreviviríamos juntos, que lucharíamos por nuestro futuro. Yo lo hice. Soporté el peso. ¡Siete años! Y ahora, cuando por fin podríamos respirar ¿me dices que el baño de tu madre es más importante que mi alma?
Su marido se volvió bruscamente, evitando su mirada.
No lo entiendes, Lucía. Es mi madre. Si no la ayudamos nosotros, ¿quién lo hará?
¿Y yo qué soy para ti? estalló Lucía, alzando la voz por primera vez. ¿Acaso no soy tu familia? Yo, la mujer que pagó cada cuota, que renunció a ropa, a vacaciones, a amigos, solo para que saliéramos adelante. Tu madre ya vivió su vida. ¡Yo sigo esperando la mía!
Jorge calló. Estaba desgarrado entre dos lealtades.
Los días siguientes pasaron en un silencio espeso. Margarita llamaba a diario, preguntando cuándo empezaría la reforma del baño. Jorge respondía con evasivas o evitaba la conversación. En el piso, entre él y Lucía, crecía un muro invisible y frío. Ella dormía de espaldas, él pasaba las noches con el móvil en la mano, navegando sin rumbo.
Pero Lucía ya tenía un plan.
Una mañana, hizo la maleta. Dos vestidos de verano, un bañador que nunca se había puesto, unas sandalias y el pasaporte. Sobre la mesilla dejó una nota breve:
*”Jorge, llevo siete años soñando con el mar. Me voy, quieras o no. Tú decides si vienes conmigo o te quedas. La elección es tuya. L.”*
Cerró la puerta tras de sí sin mirar atrás.
En el avión, con el billete a Mallorca en el bolso, sintió que parte del peso que llevaba años cargando se desprendía de sus hombros. Miró por la ventanilla las nubes y recordó su infancia, cuando viajaba con sus padres a la Costa Brava. Recordaba el olor a sal, el rumor de las olas, la arena caliente bajo sus pies. Por primera vez en años, sintió esperanza.
En el hotel, se sentó en el balcón y contempló el azul intenso del Mediterráneo. Su corazón latía más rápido, como si estuviera recuperando la vida. Esa noche, bajó a la playa, dejó que las olas le lamieran los pies y lloró, no de tristeza, sino de alivio.
Jorge, al quedarse solo, encontró la nota. La leyó una y otra vez, cada palabra le quemaba en la cabeza. Se imaginó a Lucía en la playa, con los ojos brillantes y una sonrisa que no veía hacía años. Entonces le golpeó un pensamiento: él le había robado sus mejores años, y ahora podía perderla para siempre.
Esa misma noche, cuando Margarita volvió a llamar, le dijo con frialdad:
Mamá, el baño puede esperar. Lucía no.
Por primera vez, la mujer mayor no supo qué responder.
Tres días después, Jorge aterrizó en el aeropuerto de Palma. La buscó en la playa, en las callejuelas llenas de flores, en el restaurante del hotel. Al final, la vio sentada sola en una mesa, con una copa de vino blanco.
Lucía susurró con emoción. He venido.
Ella lo miró fijamente, en silencio. En sus ojos había dolor, cansancio, pero también un destello de nostalgia.
No lo sé, Jorge dijo lentamente. No sé si tengo fuerzas para creer en nosotros.
Te juro que esta vez estaré a tu lado respondió él. No quiero obligarte más a elegir entre nosotros y mi madre. Ella ya vivió su vida. Tú eres mi vida ahora.
Palabras sencillas, pero que la tocaron profundamente. Le permitió sentarse a su lado. No era un perdón completo, pero sí un comienzo.
Aquellas vacaciones no fueron solo mar, playa y sol. Fueron para reconquistarse a sí misma. Lucía nadaba durante horas, reía como antes, comía mariscos con apetito. Jorge la miraba como si redescubriera a la mujer de la que se había enamorado.
El último día, tumbados en las hamacas, Lucía dijo:
Si quieres que sigamos adelante, Jorge, debemos aprender a vivir para nosotros. No podemos ser eternos esclavos de las necesidades ajenas.
Él asintió. Sabía que no sería fácil, pero entendió lo que realmente
