Libera el dormitorio para el fin de semana, que vendrá el hermano con su familia exigió la suegra.
¡Te dije que no quería ir a casa de tus padres el fin de semana! gritó Carmen, parada en medio de la cocina con la espumadera en la mano, sus ojos rojos de llanto.
Carmen, ¿qué te pasa? respondió Carlos, sentado en la mesa sin despegar la vista del móvil. Sólo será una comida, nada de especial.
¿Nada de especial? ¡Tu madre siempre encuentra algo que criticar! ¡El guiso está salado, mi ropa no le gusta, llegamos tarde o nos vamos temprano!
Estás exagerando.
¿Exagerando? Carmen lanzó la espumadera al fregadero. La última vez, delante de todos, dijo que soy una mala ama porque no sé hacer pasteles.
Tu madre solo quería aconsejarte.
El consejo suena así: «Mira qué inútil es Carmen, ni siquiera un pastel puede hornear».
Carlos finalmente dejó el móvil y miró a su esposa.
Carmen, basta. Estoy cansado del trabajo, no quiero pelear.
¡Y yo estoy harta de aguantar los reproches de tu madre!
¿Qué reproches? ¡Todo son invenciones!
Carmen se sentó, cubriéndose la cara con las manos. Las lágrimas caían sobre el mantel. Llevaba tres años de matrimonio y sentía que cada día era una lucha por ser escuchada.
Se conocieron en la oficina: Carlos era ingeniero en el departamento de proyectos y Carmen trabajaba en contabilidad. Él la invitó a tomar un café y pronto comenzaron a salir. Todo parecía fácil y alegre.
Los problemas empezaron cuando Carlos le presentó a sus padres. La madre los recibió con una mirada fría y evaluadora, recorriendo a Carmen de pies a cabeza. El padre sólo asintió y se retiró a otra habitación.
¿Así es la Carmen de la que me hablabas? preguntó Doña Pilar, sin ofrecerle asiento.
Sí, mamá, ella es Carmen.
Pues bienvenidos. Carlos me ha contado mucho de ti.
El tono era como si Carmen hubiera dicho algo indeseable. Ella se sintió incómoda, pero intentó sonreír y ser cortés.
La boda fue sencilla; el presupuesto era limitado, así que se conformaron con un pequeño banquete. Doña Pilar pasó la velada con el ceño fruncido, comparando su boda con la del hijo menor, Ignacio.
¡Ignacio tuvo todo un despliegue! Restaurante, espectáculo de flamenco, ¡cien invitados!
Mamá, nosotros tenemos menos recursos murmuró Carlos.
Los recursos se crean, Carlos. Hay que saber organizarlos.
Tras la boda, la pareja se mudó a un piso de una habitación en las afueras de Madrid, en el barrio de Vallecas. No tenían vivienda propia y les costaba ahorrar.
Doña Pilar aparecía sin avisar, llamaba a la puerta y entraba a inspeccionar.
Carmen, ¿por qué hay polvo en el armario?
Lo limpié ayer, Doña Pilar.
Evidentemente lo hiciste mal. ¿Qué hay de cenar?
Lentejas con albóndigas.
Carlos no come lentejas, prefiere arroz.
Nunca me lo había dicho.
Porque es delicado, no quiere herirte.
Carmen apretó los puños. Carlos rara vez se defendía, lo que le dolía aún más.
Sentada en la cocina tras otra pelea, Carmen repasaba los momentos; su paciencia se agotaba gota a gota.
El móvil sonó. Carlos contestó.
Hola, mamá. Sí, en casa. Enseguida le paso el teléfono.
Le entregó el aparato a Carmen, que lo tomó a regañadientes.
Dime.
Carmen, ven mañana por la mañana la voz autoritaria de Doña Pilar.
¿Por qué?
Necesitamos hablar.
¿De qué?
Lo descubrirás cuando llegues. Te espero a las diez.
Doña Pilar colgó sin despedirse. Carmen dejó el móvil sobre la mesa.
¿Qué quiere? preguntó Carlos.
Que vayas mañana.
Bien, así al menos podremos charlar como mujeres.
Tu madre no charla, me ordena.
¡Carmen, basta ya!
Carmen se encerró en el baño, cerró la puerta con llave y dejó correr el agua para que Carlos no escuchara sus sollozos.
A la mañana siguiente tomó el coche y se dirigió a la vivienda de su suegra, un amplio piso de tres habitaciones en el centro de Madrid. Doña Pilar vivía sola desde que su marido falleció diez años atrás.
La puerta se abrió de inmediato; Doña Pilar la esperaba.
Entra, quítate el abrigo.
Carmen se despojó del abrigo y la suegra la condujo a la cocina, donde sobre la mesa había una tetera y galletas.
Siéntate, ¿quieres té?
No, gracias.
Como prefieras.
Doña Pilar sirvió su té y se sentó frente a ella.
Te he llamado por un asunto importante.
Dime.
Ignacio llega este fin de semana desde Barcelona con su familia. Van a quedarse una semana.
Entiendo.
No tienen dónde alojarse; los hoteles están carísimos y con dos niños es complicado.
Carmen permaneció en silencio, sin comprender a dónde quería llegar.
Libera el dormitorio para el fin de semana, que vendrá el hermano con su familia afirmó Doña Pilar, mirándola directamente a los ojos.
¿Qué dormitorio?
El vuestro, el del piso que alquiláis.
Carmen no podía creer lo que oía.
¿Quieren que le demos nuestra vivienda?
No se trata de dársela, solo de que la usen una semana.
¿Y nosotros dónde estaremos?
Te hospedarás en mi casa. Tengo espacio suficiente.
Doña Pilar, ¡es nuestro piso!
Es un piso de alquiler, no es vuestro.
Pagamos la renta cada mes.
¿Y qué? La familia es más importante que el dinero. Ignacio es tu cuñado, su esposa María es tu cuñada, sus hijos son tus sobrinos. ¿Vas a negar la ayuda a los tuyos?
Carmen no podía procesar la petición. ¿Realmente su suegra exigía que abandonaran su propia habitación?
Necesito consultar con Carlos.
Él ya está enterado. Le llamé ayer, está de acuerdo.
¿Qué?
Lo ha aceptado sin reparos.
Carmen se levantó.
Me voy.
¿Estás de acuerdo?
No, no estoy de acuerdo. Hablaré con Carlos.
Carmen, no hagas tanto ruido. La familia es sagrada.
Salió del piso sin despedirse y, en el autobús de vuelta, observó cómo la ciudad pasaba a su alrededor, como si el mundo siguiera girando.
Esa noche Carlos llegó del trabajo. Carmen lo recibió en la puerta.
¿Por qué no me dijiste lo de Ignacio?
¿Mamá te llamó? él se quitó los zapatos y entró a la cocina.
Sí, me dijo que tenemos que mudarnos del piso.
Carmen, es solo una semana.
¡Nuestro piso!
Es de alquiler.
Pero pagamos la renta. ¡Vivimos aquí!
Lo entiendo, pero Ignacio no tiene dónde estar. Con dos niños, el hotel es imposible.
¡Que busquen otro piso!
¿Para qué si ya tenemos uno?
No, lo que quiero decir es que no podemos renunciar a nuestro espacio.
Carlos se llevó las manos a la cara.
Carmen, estoy cansado. No quiero pelear. Es solo una semana. Viviremos un día con mi madre, no es gran cosa.
Para ti no es gran cosa, para mí es una humillación.
¿Humillación? Sólo le estoy ayudando a mi hermano.
¡A mi hermano! ¡Nadie me preguntó!
Ahora te estoy preguntando.
Ya lo había aceptado con mi madre.
Se miraron, él exhausto, ella desafiante.
¿Entonces está decidido? preguntó ella.
Sí.
¿Sin mi opinión?
Carmen, es mi familia.
¿Y yo? ¿Una extraña?
Eres mi esposa. Pero Ignacio es mi hermano. Mi madre lo pide, no puedo negarle.
Carmen se dirigió al dormitorio, sacó una bolsa del armario y comenzó a empacar.
¿Qué haces? apareció Carlos en la puerta.
Voy a dejar el piso porque lo necesita tu hermano. Lo vaciaré ahora mismo.
No seas tonta. ¡Llegan el viernes!
Me da igual. Me voy.
¿A dónde?
A casa de una amiga.
Carmen, basta de dramatizar.
No es dramatizar, es mi decisión. Tú elegiste la familia, yo elijo a mí misma.
Llenó la bolsa con ropa, tomó el neceser del baño. Carlos se quedó paralizado, sin creer que su esposa se marchaba.
¿De verdad?
Totalmente.
¿Y a dónde vas?
A casa de Sofía.
¿Y si no me deja?
Lo hará.
Carmen marcó el número de su amiga.
Sofía, ¿puedo quedarme contigo unos días? Sí, me he peleado con Carlos. Gracias, voy en camino.
Se puso la chaqueta, y Carlos intentó detenerla.
Carmen, quédate. Hablemos con calma.
No hay nada que hablar. Tomaste la decisión sin mí, así que no te necesito.
¡Te necesito!
No te necesito. Necesito una hija obediente, no una esposa con opinión.
Carmen salió del piso. Carlos se quedó en el umbral, luego cerró la puerta.
Sofía vivía sola en un piso de dos habitaciones. La recibió con abrazos y té caliente.
Cuéntame, ¿qué ha pasado?
Carmen le narró todo mientras Sofía asentía.
Tu suegra se ha pasado. dijo Sofía. Y tu marido también. No se ha puesto a tu lado.
¿Crees que hice bien en irme?
Sí. Que vea que no se le puede pisotear.
Carmen se acostó en el sofá, sin poder conciliar el sueño, repasando la discusión. ¿Acaso Carlos no veía cómo su madre la humillaba?
A la mañana siguiente Carlos llamó.
Carmen, ¿cómo estás?
Bien.
¿Vas a volver?
No.
No vas a quedarte siempre con Sofía.
Encontraré una habitación de alquiler.
¡Es una tontería! ¡Tenemos nuestro piso!
El que vas a entregar al hermano.
¡Una semana!
No me importa. No volveré.
Carlos guardó silencio.
Está bien, hablamos cuando te calmes.
Colgó. Carmen sintió una extraña ligereza; por primera vez en tres años había hecho lo que quería, no lo que esperaban de ella.
Sofía salió a trabajar y Carmen quedó sola. Buscó anuncios de habitaciones en alquiler, encontró varias opciones y llamó a la propietaria.
¿Puedo pasar hoy?
Sí, venga.
La habitación era pequeña pero limpia, dentro de un piso compartido con dos ancianas. La dueña, Violeta, era una mujer de sesenta años, amable y franco.
¿Trabajas, joven? preguntó Violeta.
Sí, en contabilidad.
¿Casada?
Ya no, en proceso de divorcio.
Muy bien. Mis normas son: orden, silencio después de las diez y no recibir visitas nocturnas.
Me parece justo.
¿Cuándo te mudas?
Hoy mismo, si es posible.
Violeta sonrió.
Veo que la situación es complicada. Bien, entra. Sólo pago por adelantado, por favor.
Carmen entregó el importe y recibió la llave. La habitación era modesta: cama estrecha, armario viejo, escritorio junto a la ventana. No era lujosa, pero era suya, sin que nadie le dijera qué hacer.
Llamó a Sofía para avisarle del traslado.
¿De verdad vas a vivir sola?
Sí.
¿Y Carlos?
Que se quede con su madre. Su opinión ya no vale más que la mía.
¿Estás segura?
Absoluta.
Esa noche Carlos volvió a llamar.
Carmen, ¿dónde estás?
En una habitación.
¿Qué? ¡Estás loca!
No, he recuperado la cabeza.
¡Regresa ahora mismo!
No volveré.
¡Eres mi esposa!
Lo era, ahora no lo sé.
Su voz sonaba suplicante. Carmen reflexionó.
Está bien, nos vemos mañana al mediodía, en la cafetería de la plaza.
De acuerdo.
Se encontraron en una pequeña cafetería del centro. Carlos llegó antes y esperó junto a la ventana. Cuando Carmen entró, él se lanzó a sus brazos.
Carmen
Siéntate, Carlos. Hablemos con calma.
Se sentaron, pidieron café y empezaron a conversar.
He comprendido todo. Mi madre estaba equivocada.
No solo ella. Tú también.
Sí, no debí aceptar sin ti. Es nuestro piso, nuestra vida.
Lo entiendo. Perdóname.
Carlos bajó la cabeza, avergonzado.
¿Le dijiste a tu madre que no cederemos el piso?
Aún no.
¿Por qué?
Tengo miedo a que haga un escándalo.
¿Y prefieres un escándalo conmigo?
No, con ella es más duro.
Carlos, tienes treinta años. Eres un hombre adulto. ¿Cuándo aprenderás a decirle que no?
Lo intento.
Tres años escucho lo mismo. Intentas, pero nada cambia.
Carlos bajó la mirada.
¿Qué hago?
Elegir. ¿Tu madre o yo?
¡Es injusto!
Es justo. Ya no quiero ser la segunda. Quiero ser la primera, por mi esposa.
¿Primera?
Demuéstralo. Llama a tu madre ahora y dile que no cedemos el piso.
Carlos se quedó pálido.
¿Ahora mismo?
Sí.
Pero
Carlos, si no lo haces, ¿de qué sirve nuestro matrimonio?
Sacó el móvil, lo miró largo rato y marcó.
Mamá, hola. Sobre el piso para Ignacio, no lo podemos liberar.
Doña Pilar al otro lado del teléfono gritaba, furiosa.
¡No puedes! ¡Es nuestro hogar!
No podemos mudarnos, que busque hotel o piso.
Carlos, con la voz temblorosa, dijo:
He tomado la decisión. Lo siento.
Colgó. Sus manos temblaban. Por primera vez, había puesto su espalda a su madre.
Carmen lo miró, sorprendida.
Gracias.
Me odiará.
Sobrevivirá. Lo importante es que al fin has elegido.
Carlos tomó su mano.
Carmen, ¿volverás a casa?
Lo pensaré.
¿Qué más debemos hacer?
Hablar con tu madre, explicarle que soy tu esposa y que debe respetarme.
Eso es imposible.
Entonces volver será imposible.
Carlos suspiró.
Está bien, lo intentaré.
Terminaron el café y se despidieron. Carmen volvió a su habitación, sintiendo una extraña mezcla de esperanza y duda.
Esa noche Carlos volvió a llamar.
He ido a casa de mi madre.
¿Y qué?
Fue duro. Me acusó de destruir la familia, de ponerme contra ella.
¿Qué respondiste?
Que no es así. Que he tomado la decisión y que soy tu marido, debo protegerte.
Carmen sintió que las lágrimas volvían a sus ojos.
¿De verdad lo dijiste?
Sí. Mi madre lloró, pero no cedí.
Carlos
Perdóname por estos tres años. Fui un mal marido, permití que mi madre te humillara.
Sí, lo permití.
No lo volveré a hacer. Lo prometo.
Carmen guardó silencio, sin saber qué contestar.
Al final, aprendió que el amor verdadero se sostiene cuando ambos se respetan y defienden sus límites, sin ceder ante imposiciones ajenas.
