Mi marido lloró cuando le dije que el bebé podría ser de otro — Le contesté “Al menos no es tuyo”.
No entiendo por qué los hombres se obsesionan con el ADN. Él sabía que no era precisamente una santa cuando nos conocimos. Y ahora soy la mala porque le advertí que el niño podía no ser suyo. Por favor. Al menos tuve la decencia de decírselo antes de que lo descubriera con una prueba de paternidad. Honestamente, pensé que se sentiría aliviado. O sea, ¿has visto sus fotos de bebé?
Adrián estaba haciendo planes sobre enseñar a nuestro hijo a montar en bici y jugar al fútbol, y me di cuenta de que tenía que bajarle los humos antes de que se ilusionara con algo que quizá no iba a pasar. Así que dejé el móvil, lo miré fijamente y le dije con la mayor delicadeza posible: “Hay una posibilidad de que el bebé no sea tuyo”.
El silencio que siguió fue ensordecedor. La tablet de Adrián se le escapó de las manos y cayó sobre la mesa del salón. Me miró como si le hubiera confesado que era un extraterrestre disfrazado de humana. Abrió y cerró la boca varias veces, pero no salió ni un sonido.
Esperé a que asimilara mis palabras, imaginando que preguntaría por fechas, detalles o qué significaba esto para nuestro matrimonio. En lugar de eso, sus ojos se llenaron de lágrimas y empezó a llorar. No gritó ni se puso dramático, simplemente lágrimas silenciosas que le caían por la cara como si le hubiera roto algo por dentro.
“¿Qué quieres decir?”, susurró, con la voz quebrada como la de un adolescente. “¿Qué estás diciendo, Lucía?”
Puse los ojos en blanco y me recosté en el sofá. Justo esta reacción exagerada era lo que quería evitar siendo sincera desde el principio. “No actúes como si hubiera matado a alguien”, dije, intentando mantener un tono relajado. “Al menos no es tuyo”.
La expresión de Adrián pasó del dolor a la confusión absoluta. “¿Qué significa eso? ¿Cómo se supone que eso me hace sentir mejor?”
Le expliqué que si el bebé no era suyo, no tendría que preocuparse por transmitir la predisposición genética de su familia a la ansiedad o la depresión. No tendría que estresarse por si heredaría el alcoholismo de su padre o la diabetes de su madre. Sería una página en blanco, genéticamente hablando.
Adrián se secó los ojos con el dorso de la mano y soltó la pregunta que yo más temía: “Entonces, ¿de quién es?”
Le dije que no estaba preparada para entrar en detalles, que debíamos centrarnos en mirar hacia adelante en lugar de revolver el pasado. Lo importante era que íbamos a tener un bebé, que era lo que él había querido desde que nos casamos. La biología parecía menos relevante que el hecho de que seríamos padres.
“¿Importa?”, pregunté, sinceramente confundida por su obsesión con la paternidad. “Tú eras el que tanto deseaba tener hijos. Te estoy dando eso. ¿Por qué el ADN tiene que ser tan importante?”
Adrián se levantó del sofá y empezó a caminar por el salón como un animal enjaulado. Se pasaba las manos por el pelo y murmuraba cosas que no alcanzaba a escuchar. Cuando le pedí que hablara más alto, se giró y dijo: “¿Me estás diciendo que me has estado mintiendo durante meses?”
Le corregí: no había mentido, solo había manejado la información. Hay diferencia entre engañar y comunicarse estratégicamente. Le había dicho que estaba embarazada, lo cual era cierto. Le había dejado asumir que él era el padre, lo cual me pareció más amable que crear un drama por algo que quizá ni siquiera importaría.
“¿Cuándo pasó esto?”, preguntó Adrián, subiendo el tono. “¿Cuándo estuviste con otro?”
Le respondí que una cronología detallada no ayudaría a nadie. Lo importante era que ahora estábamos casados, comprometidos el uno con el otro, y que íbamos a tener un bebé juntos, independientemente de la biología. Sugerí que nos centráramos en prepararnos para ser padres en vez de hurgar en relaciones pasadas.
Adrián se rio, pero sin rastro de diversión. “¿Relaciones pasadas? Quieres decir infidelidad. Quieres decir que me engañaste durante nuestro matrimonio y te quedaste embarazada de otro hombre”.
Señalé que la palabra “infidelidad” era innecesariamente dura y crítica. Había tenido una conexión con alguien durante una etapa complicada de nuestro matrimonio. No había sido planeado ni malicioso, solo algo que ocurrió cuando me sentía abandonada y poco valorada en casa.
“¿Una etapa complicada?”, repitió Adrián. “¿Qué etapa complicada? ¿Cuándo te he abandonado?”
Le recordé aquella primavera pasada en la que trabajaba hasta tarde casi todos los días y apenas nos veíamos. Estaba estresado con un proyecto y se había desentendido de nuestra relación durante semanas. Me sentía sola y desconectada, y cuando alguien mostró interés, respondí a esa atención.
Adrián me miró como si hablara en otro idioma. “¿Te refieres a cuando trabajaba en el proyecto de la cuenta Torrente? ¿Cuando echaba horas extra para que pudiéramos comprar esta casa?”
Le expliqué que sus motivos no cambiaban cómo me había afectado su ausencia. Necesitaba apoyo emocional, y como él no estaba disponible, lo encontré en otro sitio. Que trabajara por nuestro futuro no hacía que mis necesidades del presente fueran menos válidas.
“Así que decidiste tener una aventura”, afirmó Adrián con frialdad.
Volví a corregirle: no era una aventura, solo una conexión que se había vuelto física un par de veces. Una aventura implicaba engaño continuo y complicidad emocional, y esto había sido más una válvula de escape temporal. La diferencia era importante.
Adrián se acercó a la ventana y se quedPasaron los meses, y mientras yo esperaba sola la llegada del bebé en nuestra casa de Madrid, Adrián ya había empezado una nueva vida en Barcelona, sin mirar atrás, mientras yo finalmente entendía el peso de mis decisiones cuando me quedé completamente sola.
