La vida está llena de sorpresas

La vida está llena de sorpresas

Marisol estuvo casada solo cuatro años antes de que su marido se marchara, dejándola con su hija. Nunca más volvieron a verse. Aun durante esos cuatro años de matrimonio, apenas lo veía en casa; siempre estaba desaparecido con sus amigos.

Llevaba mucho tiempo viviendo sola, acostumbrada a la soledad. Trabajaba en dos empleos, esforzándose por darle todo a su hija Lucía. La niña estudiaba bien, y sin que la madre se diera cuenta, creció y se casó.

—Mamá, me voy a Madrid. Estudiaré a distancia y trabajaré, así será más fácil para ti— dijo Lucía con seguridad antes de partir.

Lucía lo logró todo por sí misma. La boda fue en la capital. Marisol asistió a la celebración, contenta con lo que vio. El yerno le agradó, su hija era feliz y la fiesta estuvo animada. Aunque todo mejoró para Marisol, la tristeza la visitaba cada vez más.

—Qué rápido creció mi Lucía, se casó y ahora hasta tengo un nieto, pero están lejos. La casa se siente vacía, como si hubiera perdido el sentido de la vida. Mientras trabajaba, todavía me distraía, pero me despidieron y ahora todo es aburrido. Necesito buscar algo nuevo.

Buscó trabajo, pero en cuanto mencionaban su edad, rechazaban su solicitud con educación. Llamaba a Lucía para quejarse:

—Ya ves, cariño, ¿quién contrata a una mujer mayor?

—Mamá, ¿mayor? ¡Ni lo sueñes! Estás preciosa— protestó la hija—. Te aconsejo que encuentres un hombre. Conocerás a alguien y todo cambiará.

—¿Un hombre? ¡Qué disparate! Nunca me fijé en ellos de joven, menos ahora— cortó Marisol, cerrando el tema de golpe.

—Si no quieres un hombre, entonces quiérete a ti misma. No te descuides, tienes mucha vida por delante— razonó Lucía, dejando a su madre sorprendida por su sabiduría.

Marisol trabajó en empleos temporales hasta que optó por jubilarse antes. A veces recordaba la conversación con su hija y pensaba:

—¿Dónde voy a encontrar un buen hombre a esta edad? Desde fuera es fácil decirlo.

Incluso si un hombre estuviera soltero, seguramente tendría hijos, nietos y propiedades. O peor, uno que solo busque una sirvienta.

No pensaba en volver a casarse. Quizá un amigo con quien ir al cine o al campo por setas… Pero no.

—No— se dijo firme—. Valoro mi edad y no quiero perder el tiempo con un desconocido. Necesito algo que me llene. Lucía tiene razón: debo quererme más.

Un día, al salir del supermercado, se encontró con una antigua compañera de clase, Elvira.

—Marisol, ¿eres tú? ¡Hola!

—Sí, ¿no me reconoces?— sonrió.

—Claro que sí. ¡Qué bien te ves!— dijo Elvira, mientras Marisol notaba que ella también lucía radiante.

—Elvira, pareces feliz. Pero tu marido falleció hace años, ¿no te agobia la soledad?

—Al principio fue duro, pero encontré algo que me apasiona: el baile. Es maravilloso, Marisol. Únete a nuestro club, tenemos un gran grupo. Siempre te gustó bailar, ¿no?

—Así es. Lo pensaré, gracias por la idea— aceptó Marisol, que ya se dedicaba al bordado en su tiempo libre.

Empezó a bailar, a bordar con cintas y hasta a ir los sábados al parque, donde había bailes para mayores. Su vida recobró color; ya no se aburría y siempre tenía con quién hablar. Aunque volvía sola a casa, no buscaba aventuras. Descubrió el placer de vivir y, aunque tarde, aprendió a quererse.

Lucía era alérgica al pelo de los animales, así que Marisol nunca tuvo un gato, aunque siempre le encantaron. De niña, siempre hubo uno en casa. Ahora, sola, adoptó a un felino llamado Simón. En realidad, el gatito llegó solo, acurrucado en la alfombra frente a su puerta. Creció hermoso y elegante, siguiéndola por todas partes. Ella lo cuidaba con cariño, y él le devolvía el afecto con ronroneos. Hasta lo sacaba en brazos, lo que a algunos vecinos les parecía bien y a otros no.

—El que no le guste, que no mire— le decía la portera—. La gente es diversa. Yo también tengo gatos y ayudo a los callejeritos.

Marisol vivía en un primer piso. Un día lluvioso, mientras miraba por la ventana de la cocina, un golpe la sobresaltó. Era la portera, golpeando con un palo.

—Oye, hay alguien durmiendo en tu alfombra— le avisó—. La vecina lo vio al sacar a su perro.

Marisol corrió a la puerta y se quedó helada. Un hombre yacía allí, sucio y malvestido, cubriéndose el rostro con una gorra raída. Temblando de frío, encogía las rodillas contra el pecho. Asustada al principio, notó que no olía a alcohol.

—Levántese, este no es lugar para dormir— dijo, empujándolo suavemente.

El hombre apartó la gorra.

—No me eche, por favor. Solo un rato… Ayúdeme.

Marisol dudó. Podía cerrar la puerta y quedarse en su cálido piso, pero si hasta ayudaba a gatos callejeros, ¿cómo ignorar a una persona?

—¿Puede levantarse? Entre, necesita calentarse.

El hombre, apoyándose en la pared, entró con dificultad.

—Vaya al baño. Le traeré ropa limpia de mi yerno.

Pasó mucho tiempo en el baño antes de salir, vestido con la ropa prestada. Era alto, delgado, de pelo canoso y rostro demacrado. Su mirada cansada la estudió, como si supiera que su futuro dependía de ella.

—Siéntese. Hay macarrones del día anterior y un poco de tarta de manzana. Y café, claro. Me llamo Marisol.

Él asintió y comió con avidez, como si llevara días sin probar bocado. Mientras servía el café, ella preguntó:

—¿Cómo se llama? ¿De dónde es?

—No lo sé… No recuerdo nada. Ni siquiera mi nombre.

Marisol no sabía si creerle. ¿Llamar a la policía? Él la observaba, tenso.

—Descansaré un poco y me iré. Lo siento.

—¿A dónde? Está lloviendo.

—No sé. Quizá a la policía.

Era tarde. Marisol suspiró.

—Bien, quedaos aquí. Mañana decidiremos qué hacemos.

Durmió mal esa noche, nerviosa por tener a un desconocido en casa. Al amanecer, un ruido de platos la despertó. Corrió a la cocina en pijama. El hombre lavaba los platos mientras en la mesa humeaban unas tortitas de queso y el café.

Al verla, se disculpó:

—Perdone, me he permitido cocinar. Hay comida caliente.

Marisol no supo qué decir. Notó que hoy parecía más fresco. Mientras desayunaban, lo observaba disimuladamente.

—Es un hombre decente— pensó—. Bien vestido, resultaría atractivo. Y cocina bien…

—Es raro que no recuerde nada, pero cocine tan rico— comentó.

Él se ruborizó.

—Mis manos lo hicieron solas. La cabeza no recuerda, pero las manos sí. Debo ir a la policía… Quizá alguien me busca.

Marisol asintió. Al final, decidió acompañarlo. En la comisaría, tras interrogarlos, un agente mostró una foto. El hombre se sorprendió al reconocerse, pero seguía sin recordar—Parece que es usted, don Rodrigo —dijo el agente—, dueño de una cadena de cafeterías en Barcelona, y su socio alertó de su desaparición cuando vino a abrir una nueva sucursal aquí.