La verdad que aprieta todo dentro
Hoy, mientras tendía la ropa recién lavada en el patio, el sol brillando sobre los tejados de Toledo, escuché unos sollozos suaves y miré por encima de la tapia. Allí, junto a la valla, estaba Alba la niña de la vecina, con sus ocho años que parecían seis por lo menuda y frágil que se veía.
Alba, ¿otra vez te han hecho daño? Ven, pasa le dije, apartando una tablilla que siempre parece a punto de caerse. Ya viene tanto que ni pregunto.
Mi madre me ha echado, me ha dicho lárgate de aquí y me ha empujado fuera. Se está riendo y haciendo bromas con el tío Mario. Alba trataba de enjugarse las lágrimas con la manga.
Venga, ven dentro. Lucía y Mateo están merendando, te pongo algo de comer también.
No era la primera vez que Alba escapaba de las manos ásperas de su madre, y yo, de casa en casa, siempre la recibía hasta que Ana, la madre, se calmaba y la niña podía volver.
Alba siempre miraba con algo de envidia a mis hijos. Mi marido y yo los queremos con ternura, nunca les gritamos. En casa reina esa calma acogedora, ese ambiente cálido al que Alba siempre parece necesitar volver. Me parte el corazón verla mirar a Lucía y Mateo como quien anhela algo imposible, esa opresión en el pecho de quien quiere pertenecer a un lugar donde se cuida y se comprende.
En su casa, todo parecía prohibido. Ana, criada sola, sin marido, siempre descargaba su descontento en Alba. Cuando vivía la abuela, aún había algo de alegría. La abuela la protegía, la mimaba, la cuidaba en ese mismo hogar. Pero la abuela murió cuando Alba tenía seis años y la vida para la niña se volvió aún más áspera. Ana amargada, siempre buscando pareja, trabajando de limpiadora en una empresa de autobuses; entre todos los hombres acabó quedándose con Mario, un conductor nuevo, divorciado, con un hijo por el que pagaba pensión y sin casa propia.
Que de vueltas por ahí, total, cuando crezca me hará las tareas pensaba Mario, feliz con el techo y poca preocupación por la niña.
Toda la atención de Ana se la llevaba Mario, y a Alba sólo le caían reproches y quehaceres. Si no la obedecía, prometía mandarla a un centro de menores.
Alba no tenía fuerzas, se quedaba sentada bajo el arbusto de grosellas mío, al otro lado de la valla, llorando bajito. Cuando la veía, la recogía y la metía en casa. No tenía amigos, crecía callada y asustada.
La gente del barrio lo comentaba, conocíamos todas las historias. A mí, Ana me tachó de entrometida y soltó rumores por todos lados:
No creáis a María, que sólo quiere quitarme a Mario, inventa cosas sobre mi hija por celos.
Ana y Mario celebraban fiestas donde el vino corría demasiado. Cuando se desmandaban, Alba se escapaba a casa y dormía con nosotros. La entendía como si fuera mía.
Los años pasaron. Alba estudió bien, terminó cuarto de la ESO y soñaba con estudiar enfermería en la capital. Su madre no quiso saber nada:
Buscarás trabajo, que no voy a mantenerte más. Ya eres mayor.
Alba salió llorando, porque en casa ni llorar estaba permitido.
Me vino a ver y lo consultó conmigo. Lucía y Mateo ya estaban en Madrid, estudiando. No pude contenerme. Fui directa a hablar con Ana.
Ana, eres una madre desalmada. Toda la gente trabaja para sus hijos y tú la ahuyentas. No la quieres ni un poco y, aunque no la quieras, al menos podrías tener algo de conciencia. Alba estudió bien, merece su oportunidad. Es tu hija. El tiempo pone las cosas en su sitio, verás cómo terminarás buscándola.
¿Y tú quién eres? Ocúpate de los tuyos y deja a Alba en paz. Se pasa el día corriendo a contarte sus miserias.
Basta ya, Ana. Mario puso a su hijo a estudiar fuera y tú tienes a Alba criando maleza. ¿No te da vergüenza?
Ana se puso hecha una furia pero al final, vencida, se dejó caer en el sofá.
Sí, soy dura, pero es porque no quiero que sea como yo. Que no venga con un bebé sin padre. Que estudie, si quiere dijo finalmente.
Alba entró sin problemas en el ciclo de enfermería. No cabía en sí de alegría, aunque le costaba estar entre gente más arreglada; su ropa era sencilla y resaltaba entre la clase. Pero no era la única de un pueblo. Volvía poco a casa.
No quería ver a su madre y su padrastro, pero en vacaciones acababa yendo y primero pasaba por mi casa. Siempre la recibíamos a la mesa, preguntándole por sus prácticas y compartiendo cariño.
Por su lado, Ana tenía sus líos. Mario se escapó con una mujer más joven, y Ana montaba escándalos día sí y día no. Alba llegó justo cuando se armó el desenlace. Ana ni la saludó:
¿Para qué has vuelto? Aquí no hay nada que rascar. Ponte a trabajar durante el verano.
Un día, Mario apareció recogiendo sus cosas.
¿Adónde vas? chillaba Ana.
Rita está embarazada, y yo no pienso perderme la vida de mi hijo. Si trae otro hombre, no voy a dejar que le haga daño al mío. Tú no quieres a tu hija, pero yo sí a mi hijo. Alba no sabe lo que es madre, tú nunca la has querido. Yo quiero para mi hijo el cariño que tú le has negado a la tuya.
Ana se quedó muda, incapaz de llorar o de gritar. Sabía que todo era verdad. Esa verdad la dejó sin aire.
Alba lo vio todo. No fue a consolarla. Se le vinieron a la cabeza todos los golpes y las veces que le echaron fuera por cualquier ruido mientras Mario dormía la siesta. Mario nunca le hizo daño, pero nunca la defendió; le gustaba ser el amo de la casa.
El último año de carrera, Alba empezó a trabajar en el hospital y se mantenía por sí misma. Ya no iba a casa: Ana cada vez bebía más, apenas tenía dinero y la casa se caía a pedazos. Alba pasó de niña tímida a mujer fuerte, apreciada por su trabajo, querida por cómo trataba a los pacientes. Le decían que estaba bien educada y alababan a Ana, pero Alba guardaba silencio y sonreía.
¿Educada por mi madre? pensaba Todo lo que soy, es por María. Sólo a ella le debo lo bueno: la protección, el apoyo y la pasión por mi profesión.
En casa de Ana cada vez había más juerguistas y borrachos. Alba la veía casi sólo durante temporadas y le costaba contener el disgusto. Quería tirar a todos esos amigos, hacer reformas, curar heridas y reconciliarse con su madre, pero Ana estaba ya perdida en su propio abismo.
No lloré de rabia
Cuando terminé mis estudios, regresé a casa. Ana, sola, me miró con cara hosca:
¿Otra vez aquí? No tengo comida. El frigorífico ni funciona. Dame dinero, me duele la cabeza.
Se me hizo un nudo en la garganta, pero aguanté y respondí tranquila:
No me quedo, no te preocupes… He terminado con matrícula de honor y me voy a trabajar a la provincia, en el hospital de la capital. No podré volver mucho, pero te mandaré algo de dinero. Adiós, mamá.
Supongo que ni me oyó, pensaba sólo en el alcohol. Me exigió dinero:
Dámelo, qué clase de hija eres… ¿No tienes corazón?
Le dejé unos cuantos euros en la mesa, cerré la puerta despacio y esperé, un instante, a ver si salía, si intentaba abrazarme. Pero no pasó. Crucé la calle hacia casa de María.
Me recibió con los brazos abiertos:
Alba, siéntate con nosotros, justo estamos almorzando su marido ya estaba en la mesa.
Espera, dijo sacando una bolsa esto es tu regalo por acabar con honores. Te he puesto algo de dinero para empezar.
Me emocioné. No pude evitar las lágrimas.
¿Por qué, María? ¿Por qué mi madre me trata como si fuera una extraña?
No llores, Alba. Ya no se puede cambiar. Así es ella. Pero tú eres fuerte, valiente y maravillosa, serás feliz y muy, muy querida.
Me mudé a la capital, trabajaba como enfermera en cirugía y allí, conocí a mi destino: Samuel, un joven médico que se enamoró de mí enseguida. Al poco nos casamos. En la boda, junto a mí, estaba María. Ella, emocionada, fue mi verdadero apoyo.
Ana seguía recibiendo mi dinero y presumía con sus amigas:
Mira qué hija he criado, me está agradecida y me manda dinero. Todo se lo debo a que yo la eduqué. Aunque ni me invita a bodas ni me deja ver los nietos ni a su marido.
Poco después, María encontró a Ana fallecida, tirada en el suelo de la casa. Nadie supo cuánto tiempo llevaba muerta, la vieja casa en silencio fue lo que alertó a los vecinos. Alba y Samuel hicieron el entierro, después vendieron la casa. A veces venían a verme. La vida sigue y el corazón aprende poco a poco a dejar atrás aquellas verdades que un día lo apretaron todo por dentro.







