—Mamá, necesito hablar contigo.
—Vaya comienzo más alarmante. —Irene miró a su hijo con preocupación.
Guapo, inteligente. Siempre había sido un chico obediente, nunca le había dado problemas. Pero en el último año de instituto se enamoró por primera vez. Empezó a faltar a clase, a sacar malas notas. Ella intentó hablar con él. Resultó que la chica no le correspondía. Le gustaba otro, uno con padres adinerados.
Por más que Irene le decía que el primer amor es el más sincero, que no depende del dinero ni de cálculos materiales, que los padres ricos del otro chico no tenían nada que ver, que simplemente ella estaba enamorada de otro, su hijo no escuchaba. Se había obsesionado con la idea de que, si ellos tuvieran dinero, un coche bueno, la chica lo querría.
Lo pasaba tan mal que Irene incluso temió por su vida. Buscó un psicólogo, alguien que pudiera hablar con Álvaro de hombre a hombre. La ayuda funcionó. Aprobó la selectividad, entró en la universidad. Y, claro, se enamoró de nuevo.
Al final del primer curso anunció que muchos compañeros vivían solos y que él también quería independizarse, alquilar un piso.
—¿Y con qué lo vas a pagar? El alquiler es caro. Yo no puedo ayudarte, sabes lo que gano. Tienes dieciocho, tu padre ya no pasa la pensión. ¿O es que quieres dejar la carrera, pasarte a distancia? —preguntó Irene.
—Hablé con papá. Dijo que me echaría una mano al principio —respondió su hijo.
—¿Hablas con él? ¿Lo ves? ¿Por qué no me lo dijiste? —se indignó Irene.
—Me lo habrías desaconsejado. Tú te divorciaste de él, yo no —replicó Álvaro, irritado.
—¿Sabes que cuando nos separamos, él cambió de trabajo enseguida? Acordó que le pagaran menos en nómina para reducir la pensión. Así que no solo me abandonó a mí, también a ti.
¿Seguro que tu padre no te va a fallar? No confío en su ayuda desinteresada. Te dará dinero un par de meses y luego inventará una excusa para dejarte colgado. ¿Y entonces qué? Además, tiene otra hija. ¿O será que los padres de Lucía os ayudarán? —El corazón de madre de Irene intuyó que su hijo ocultaba algo.
Tras insistir, Álvaro acabó confesando:
—Le dije a Lucía que el piso era mío, que lo heredé de la abuela paterna. Que no habría que pagar alquiler —admitió.
—¿Le mentiste? ¿Sus padres no os van a ayudar? ¿Con qué vais a vivir?
—Lucía no les ha dicho que vivimos juntos. Son muy estrictos. Le mandan dinero cada mes. Con eso tendremos suficiente —dijo Álvaro.
—Así que ella también les miente. Tiene miedo de contarles la verdad, pero no de vivir a costa ajena. Déjame adivinar: le dijiste que tu padre era rico para que no se fijara en otro, ¿verdad? Pero tarde o temprano todo saldrá. ¿Entonces qué?
—Sí, le dije eso. ¿Y qué quieres que haga, mamá? Por desgracia, todo se reduce al dinero. No lo tenemos. Las chicas siempre elegirán a otro. Cuando yo tenga dinero, ya seré viejo. —Álvaro se enfadó, frustrado porque su madre no entendía algo tan obvio.
—No es bueno empezar con mentiras. Confiésale la verdad. Si te quiere, te entenderá…
—Basta, mamá. Ya lo he decidido. Alquilaré el piso. No debí decirte nada. Total, no nos vamos a casar. Si no funciona, nos separamos y listo. Te estás montando un problema de la nada.
Irene no durmió en toda la noche. Por la mañana intentó disuadirlo de nuevo, pero Álvaro se puso grosero y se fue sin desayunar. Al volver del trabajo, parte de sus cosas ya no estaban. No podía creerlo. Su Álvarito, su niño dulce y sensible, se había ido así, a escondidas, sin despedirse.
Por la noche logró llamarlo, pero apenas se escuchaban entre la música de fondo. Seguro estaban celebrando su nueva vida. Solo entendió que Álvaro tenía miedo de sus lágrimas, le pidió perdón y colgó. Eso la alivió un poco.
Desorientada, llamó a sus amigas. Una le dijo que actuaba por egoísmo maternal, que debía soltarlo. La otra no tenía ese problema porque su marido no dejó que su hija se independizara tan joven.
Su madre le echó la culpa: lo había malcriado, dándole todo para que no se sintiera menos, privándose ella misma. Podría haberse vuelto a casar si no se hubiera descuidado tanto.
Todas tenían razón. Irene seguía culpándose. ¿Pero cómo iba a hacerlo de otra manera? Era su hijo, daría la vida por él. Lo amaba, su felicidad era lo primero. Él era el hombre de su vida, no necesitaba a otro.
Sentía que estaba en una encrucijada. Cualquier camino que tomara llevaría a pérdidas.
Cansada de dudar, aceptó que lo amaba tal como era. Solo le quedaba esperar que le fuera bien.
Al principio lo llamaba a menudo. Álvaro se irritaba, decía que estaba bien, que no lo controlara, y colgaba pronto.
Volvía cuando ella trabajaba. Lo notaba por la comida que faltaba en la nevera o la ropa movida. Dos meses después apareció un domingo. Se alegró, pero su instinto le dijo que algo iba mal. Álvaro estaba demacrado, la camisa arrugada. Le ofreció comer. Él encogió los hombros, pero devoró todo lo que puso en la mesa.
Le dio los alimentos que quedaban, temiendo preguntar para no molestarlo. El problema era obvio. Fue él quien habló. Como ella sospechaba, su padre había dejado de pagar el alquiler. ¿Quién lo habría imaginado?
—Mamá, tú y la abuela viven separadas. Ella ya es mayor, estaría mejor contigo. ¿Y si se mudan juntas y nos dejan uno de los pisos? —propuso de pronto.
—No le digas que es mayor. Solo tiene sesenta y cinco. Esto no es solo por el dinero, ¿verdad?
—No. Vamos a tener un bebé.
—¿No usasteis protección? —se sorprendió Irene.
—Lucía cree que la píldora hace daño. Hablé con la abuela. Está de acuerdo.
—¿En serio? Otra vez me pones ante los hechos. ¿Por qué hablas primero con tu padre, con la abuela, y luego me lo sueltas a mí? Nunca te he negado nada. ¿Y qué piso quieren ustedes?
La angustia la inundó. Era lo que había temido: que los problemas de Álvaro cayeran sobre ella.
—¡Ya empezamos! ¿Quién dice que lo queremos? Lucía opina que el piso de la abuela es viejo y pequeño. No es sano para un bebé. Mamá, en serio, ustedes estarán mejor juntas.
Irene contuvo el escándalo por pura fuerza de voluntad. Quería gritarle, incluso pegarle para que reaccionara. Prometió pensarlo. Cuando se fue, miró su casa. Todo le resultaba familiar. ¿Cómo iba a dejarlo? Mudarse con su madre significaba perder libertad.
Tenía razón: lo había malcriado. Su amor infinito no les había traído felicidad a ninguno.
Su madre llamó, admitió que no le gustaba la idea, pero había que ayudar. Que ya le había despejado armario. Que estaba acostumbrada al salón con tele, pero que Irene podría tener el cuarto pequeño donde dormía antes de casarse.
Irene escuchó, sin discutir. Ya habían decidido por ella. Intentó serenarse. ¿Qué había pasado, al fin y al cabo? Se mudaba con su madre. PerdíaY así, Irene respiró hondo, aceptando que a veces el mayor acto de amor es dejar ir, aunque duela, y confiar en que cada uno debe aprender de sus propios errores.
